Minha prima tem 47 anos

amputou metade dos dois pés

tem 47 anos e tem diabetes.
Ninguém a consola

ela não se consola.

Tem 47 anos e metade dos pés

amputados sem chegar a lugar nenhum.

Não teve filhos, não terá filhos

não deixará ao SUS mais um diabético,

sente-se feliz porque tem 47 anos,

mesmo depois de seu pai tê-la

matado recém-nascida só

para vender um cavalo e fugir ....

não a cavalo, mas de trem...

oqueé-quetem-oqueé-quetem-oqueé-quetem.

O que é o Ano Novo?

Não tenho nada contigo.

Não te conheço, nunca te vi

e por que devo depositar em ti

minhas vagas e repetidas esperanças?

Serão os fracassos do ano anterior?

A insuficiência dos doze meses

para realizar todos meus planos?

Mas aí vem o Ano Novo, 

não espera, tem pressa,

atirando pela janela o Ano Velho.

Será bom para uns e cruel para outros,

mas não posso impedi-lo de chegar

está às portas e bate na sua terna

insistência de entrar tarde da noite

com a promessa de ser melhor

do que o ano que passou.

Não te conheço, mas sinto calmamente

nessa dor que não cessa que terei

de viver com ele mais doze meses.

Arquivo

Abri as gavetas

perambulei pelos armários

respirei o pó da memória

em todas suas partículas.

Uma foto pendia da parede

destroços de um passado

se amontoavam diante

de meus olhos turvos.

Soube, então, que havia restos

de mim naquela casa,

mas não podia juntá-los.

Estavam gastos demais

e quando os vesti

percebi meu eu renegá-los.

Era eu ainda, mas um eu

distante, apagado, uma sombra

que habitava o arquivo da memória.

Primeira Comunhão

Teu sexo se abriu

como um bater de asas

dos pássaros em alvorada.

Voou livre, solto

sobre aquele outro sexo,

duro, enrijecido de prazer.

E aquele pássaro rubro

deitou suas águas apocalípticas

sobre o falo batizado nas águas

da perdição eterna do gozo proibido,

do coito não interrompido

a zombar das sacras religiões.

Teu sangue, meu corpo

que seja em memória de nós

para os tempos vindouros

que anunciam aos prantos

outras chamas e outros amores.

Eu que NÃO quis

que disse NÃO

em todas as possibilidades

e oportunidades do SIM

arrebentei-me contra a realidade

desarmado pelos fatos.

Em doces controvérsias do meu eu

acabei gostando de aceitar

o NÃO, aquilo que negava,

e agora sinto esse prazer estranho

que se desliza em forma de um SIM

no amanhecer de meus dias.

O amor

a dose excessiva do amor

em seus jogos e ocultamentos

a exacerbação do ato,

do ato de amar

cego aos inícios das dores

das perdas e das ausências

que o acompanham

ele [ o amor] se faz indigno

egoísta em seus ensaios

entre o real e a fantasia.

Assim é o amor,

dose embriagante

um torpor que quando passa

deixa os olhos fundos de ressaca.

Não tenho tristeza nem alegria

tão somente um vazio

que me preenche e me completa

enormemente nas transições do dia.

Sinto esse vácuo dentro de mim

essa ausência do pulsar, do gozar

do amar e do sonhar.

Sou eu acompanhado desse vazio

que tomou conta de meu olhar

nada diz, só se contradiz

no brilho que julgam pela luz ser esperança

sem saber que são as ausências de todos

e fez-se a luz e a vida começou

nesse universo que gira ao redor do eu

do meu eu, eclipsado pelo vácuo de mim.

Avisem aos desavisados

que a morte tarda

mas não falha.

Vingança última

da iniludível das gentes

encarnada na figura

dentuça de um Bandeira

tuberculoso de 6 décadas.

Assim quero meu último 

dia "à toa à toa"

igual voo de andorinha

descompromissada com

a tola preocupação das horas.

Sou culpado de uma palavra

ela tem minha digital

emitida por caixas de ressonância

das quais minha boca

é berrante e boiada.

O verbo é um soco no estômago

que roxeia a alma.

Poema do rompimento

As flores

os cacos

os amores

os terrores

os prenúncios

a ruína

anunciada

a cada ato

em pétalas

tingidas

de um rubro

que bem podia

ser meu sangue.

Invenção da vida

Imagino tuas faces em sonhos fora de hora

desenho teus olhos, teus lábios

tecendo em sombras uma nitidez mágica

no labirinto das entranhas que seduz

pelo mar calmo e morno das carnes

que envolvem em um ninho a vida inventada.

Envolvo estas carnes disformes na roda do útero

como o oleiro que desenha as formas

desejadas de um vaso em processo de criação.

Como o oleiro sem mãos, modelo-te

dentro de meu corpo, dando ao sonho

a cada noite detalhes que compõem teu ser.

Descobri que te carrego dentro de mim

marca inexorável no bloco de cera d'alma.

Gestei-te em minhas entranhas estéreis como

a um filho que se carrega por nove meses!

Não! Por anos, longos anos te carreguei

e aquilo que julgava peso, hoje

deixa a ausência de partidas mudas

dos adeuses calados em noites sombrias.

A lenta gestação de ti teve um final

partida brusca; traumas de cacos de vidros

levantaram trincheiras dentro de mim.

E devorei cada estilhaço do amor

que deixaste para trás para reter a doce

azul lembrança de um desejo devastador

que nos arrastou por correntezas de

um rio que engoliu margens, rompeu

barreiras e desrespeitou a nós mesmos

na ânsia de sempre se avolumar mais.

Minha poesia é negra

como a asa de um corvo.

Seu piado espreita mortes

trabalhadas nas cumeeiras das casas.

Nas palavras e gestos de Penélope

teci mortalhas ao longo de anos,

evitei o antídoto de Sherazade

abortei os contos antes do amanhecer

e contemplei cabeças rolando.

Fiz da poesia minha guerra florida

nesses eclipses astecas em noites

de luas vermelhas.

No mundo das alegrias fabricadas

vendidas em milhares de terabites

quase na velocidade da luz einsteiana

meus versos são um refúgio de dor e 

S...O...L...I...D...Ã...O

e neles ainda se tem tempo de contemplar

a lápide de nossas vidas desprovidas

das horas e espaços desmemoriados

porque se volatizaram os conceitos da

E....T...E...R...N...I....D...A....D...E.

A dor de teu olhar

me prendeu no instante supremo

fez experimentar a morte

antes de cessar o tom da vida.

Passei a viver a morte em vida

porque o fim principia a libertação e

aos mortos não lhes aflige a consciência.

Quem julgará aos ossos? Quem quer ser

juiz das carcaças humanas?

A dor só é sentida na carne

e meu coração está em carne viva,

mas como fedem seus intentos

nesse bombear de bílis pelas veias.

Por isso, arranco meu coração

e te ofereço esse diamante negro

incapaz de sofrer os benefícios da lapidação.

Virgem de alabastro

rosto de bibelô diáfano

braços e pernas de porcelana

alva, branca, branquíssima.

Sorriso de página virgem,

misteriosa e sensual em

suas pernas porcelânicas.

Rompe teu vaso e deixa jorrar

o azeite doce e espiritual para

lubrificar em gotas de mirra flamejante

meus lábios de fel magoados da vida.

Banha-me do óleo santo 

no leito de desejos frêmitos

a tocar teus lábios de deusa etérea.

Embriaga-me dentro de ti

recolho-me ao seio eterno

da sepultura alabástrica

de tuas pernas e serei teu,

para sempre no túmulo do amor

secreto e eterno do Éden idílico.

Poesia escrita no ano de 2004

Ausências

Por que vieste,

se não podias ficar?

Se te era tão cara a estadia,

por que pediste pouso dentro de mim?

Eu que te apertei os ossos

como se quisesse te doar minha carne,

como se te quisesse gerar no ventre,

agora me vejo só e a lembrança

aguilhoa minha alma como um pecado mortal.

Hoje vivo de longos adeuses na varanda,

acenando a um passado embaçado

que não torna mais a mim

e como dói este quadro estático

que te tornaste, preso à moldura da memória.

Quando as doces palavras chegaram a meus ouvidos

prometendo delícias e a vida, devia ter desconfiado

que era levado pelo canto das sereias

e o mar e suas ondas de prometidas viagens

na verdade traziam a morte em seus enleios.

Se eu tivesse tapado os ouvidos

se tivessem me amarrado ao mastro da razão,

contemplaria as sereias e o mar, Odisseu estático,

não teria viajado, mas meu coração com vagas ondas

não seria este buraco negro que a tudo traga.

Mas, o canto da sedução é a elegia da morte

traga-se como mel as palavras melífluas

e curte-se o amargo na boca do estômago

em longas ruminações noturnas nos olhos

de uma plácida toura, triste nos campos da desilusão.

Preenchi os vazios com teus espaços

seus gestos miúdos, seus passos

e me tornei pleno de mim.

E já não havia espaços a ocupar

lugares vazios agora eram habitados

por essa sensação da longa espera

concluída, terminada em plenitude.

O passado é a ausência presente

contemplo estes porta-retratos mortos,

mas como doem em sua estaticidade.

Grito diante dessas imagens,

que mudas, zombam de minha aflição.

O passado, essa porta aberta às definitivas ações

olha-me inexorável do alto de seu orgulho

de ser e apenas ser o que é definitivamente.

Carrego no alforje porções de passado

e invejo a leveza das doces, suaves amnésias

que quase flutuam no tempo presente.

Felizes dos que viram, viveram e esqueceram

porque deles é o reino dos céus. Amém!!!

Ainda tenho em mim

aquele Manuel Bandeira

quando a infância era só

"café com pão, café com pão".

Trago debaixo de meu braço

aquele volume de Drummond

das palavras mágicas e a constatação

da vida besta, meu Deus!!!

No espelho pela manhã

confundi meu rosto com o de Cecília

e coloquei minhas mãos frias

entre as conchas de suas mãos quentes.

Tive a certeza de Vinicius

de seja eterno enquanto dure

e beijei teus olhos como se fosse

a última vez do operário de Chico.

Eu, esse obreiro das palavras

só sabia questionar: E agora, José?

A vida é esse cotidiano dos continuamente.

Poesia...

Abandono-me a ti

solidão inexorável

das palavras mudas,

templo das imagens obcecadas.

Sinto a tua dependência

no meu gesto de calar

de me encerrar nessas caixas

a que chamo versos.

Não vejo o mundo fora de ti

acomodo-me à tua geografia sinuosa

e acompanho em suaves curvas

o destino torto que me legou

na herança das palavras soltas

o baile verbal do mundo,

onde me encaixei nas entrelinhas

e quase mudo aprendi a sussurrar

palavras, frases orações lúdicas,

sintaxes que não me conciliaram

com essa realidade chamada vida.

Estar só [...] a dose mínima

da porção de mim que gira

no carrossel das lembranças

traz a náusea dos fatos passados

que cavalgam espetados

no giro incessante do tempo.

Na roda da repetição

não respiro os mesmo ares,

só os fatos rejuvenescem

presentificam-se, alimentando

a dor do instante monumental

da sensação do tempo presente.

O carrossel da vida não cessa

somos atirados sobre seus cavalinhos

e giramos até encerrar o tempo

desse passeio pelo parquinho da vida.

Infelizmente, as pernas são curtas

e não posso descer antes do tempo,

estou à mercê do funcionário,

que desatento, olha o relógio

contando os minutos para desligar

a chave e encerrar o incessante giro

das catracas que movem a vida

daquelas pernas curtas que sonham

ser um cavaleiro e não percebem ainda

que lhes fogem o tempo e o caminho.

Decomposto,

o resto de mim,

ainda sou eu.

Pensei que o pó

me libertaria

dessa imagem 

que faço de mim.

Mas inaugurou

a dura eternidade,

a que me condenam

as religiões inconformadas

com o vazio.

Os sacerdotes me perdoem

mas ninguém me perguntou

se gostaria de ser eterno.

Aprendi a gozar a fugaz

ideia do vazio.

A ausência do tempo

conforta com mãos macias

e curam as feridas da eternidade.

Na ausência de teu corpo

velo fotos no retrato

a ausência se pendura

no fio da memória

e incomoda como uma

faca cravada no peito.

Essa sensação que não termina

a percepção de que não é o fim

alonga a dor incurável da ausência. 

Se a memória é do passado

por que essa dor é do presente?

Soube que era um rato

tive a sensação de ser um rato.

Preso na ratoeira da vida

fui pego em flagrante

roendo retratos de uma

história inútil. 

As pessoas não gostam de ratos

sou um rato na ratoeira,

mas meus olhos congelados

ainda incomodam os que passam.

E agora todos se abaixam

para ver os olhos do rato.

Estou no centro do retrato

a ratoeira é um templo.

O busto no oratório é o meu

e como rato sou adorado.

A dor de ser eu

não é maior 

do que a dor

de ser Outro.

O Outro que me dói

que me arrebata

é de ter um corpo

como limite do meu eu.

Meu fracasso:

sempre ser eu

nunca aprendi a ser o Outro.

Esbarrei em fronteiras

encontrei as trincheiras

e como sou somente eu

abandonei o campo de batalha.

Ah... teu corpo

o ritual das horas

a via crucis do desejo

a umidade rasa

dos naufrágios. 

Os pássaros de agouro

nunca trazem boas notícias

por isso o clima negro

que cerca meu dias

lembra o piado que 

inaugurou meu primeiro

choro no mundo visível.

E aí surgiu teu corpo

com a promessa das delícias.

E sobre ele pousou o pássaro

aquele mesmo que me recebeu

no mundo com o canto.

Soube ali que começava

a guerra florida

e só me restava iniludivelmente 

"la noche boca arriba".

Impossível o amor

essa palavra irascível

o ódio contido em doce conluio

de um par de inimigos

que dividem a mesma cama.

Impossível o amor

essa tragédia cristã

na qual os casais se crucificam

pelas manhãs entre xícaras.

Impossível o amor 

empacotado em reality shows

e pacotes de canais privados

que alentam os sonhos da classe média.

Impossível o amor

essa palavra antiga

falha da criação quando

o mundo ainda era verbo.

Não faça versos,

faça sexo.

Essa masturbação

de palavras

nunca encheu

uma cama.

Por isso, todo poeta

é solitário

otário, vário,

em seu desvario diário.

Não faça versos,

faça sexo.

O gozo

ao menos

é real.

Mesmo que fugaz

preenche de adeuses

esse longo ensaio da

vida em se despedir

do mundo.

Não faça versos,

faça sexo

que a morte

como noiva

é ilusão de poeta.

Não faça versos,

faça sexo

porque na campa fria

ninguém deita acompanhado.

Quero o poema que reúna todas as pessoas do mundo

alegres e tristes, negros e brancos, pardos e amarelos,

todas unidas no encadeamento dos versos

de mãos dadas, livres de conceitos e preconceitos

que nos atam em celas todos os dias.

Quero o poema liberdade, livre de regras

cheio de desejos, de sonhos, prenhe de vida

capaz de encher as pessoas e suas almas

com o sentimento de poesia que me inunda.

Quero o poema que transborde as barreiras

exceda as margens estabelecidas entre o mar

e o limite das areias da praia morna.

Assim, quero o poema. Sem regras, livre

para ser poesia, dono de si, de mãos abertas

sempre pronto a afagar os versos ondulados

de um corpo nu que salta entre as ondas do mar.

Vi um pássaro da janela de meu apartamento

não era belo, era desprovido de encanto, feio.

Era um filhote, não se pode dizer que era

um passarinho desses de se pôr na palma da mão.

Não estava implume, mas ainda lhe restava

uma penugem branca sobre as penas negras.

Seu bico era longo, adunco, cravado entre

um par de olhos negros amedrontados.

Provavelmente caíra do ninho e sozinho

tinha receio de mim que o olhava.

Ficamos nesse olhar silencioso dias.

Pela manhã abro a janela e vejo

no telhado da garagem meu pássaro.

Olho para ele e ele para mim

irmanamo-nos nesse olhar negro e sombrio.

Hoje abri a janela e não o encontrei

meu pássaro voou ou morreu, não sei.

E só restou o vazio daqueles olhos negros

daquele urubu soturno e solitário com quem

compartilhava as primeiras horas da manhã.

Da série Haicais

Ensaio para o fim

Surge na mente uma quimera

ainda primavera

no outono das dignas eras.

Promessas

Quem nunca de si por si

sofreu da ilusão

e prometeu ficar só?

Sedução

Encompridei da conversa

o ritmo dos lábios

fiz a ponte entre nós dois.

Dizem alguns

de meus versos

que são tristes.

Respondo

como me é habitual

que sou poeta,

se fosse palhaço

daria uma cambalhota

cairia no picadeiro

e o espectador inebriado

gargalharia um riso frouxo

desprendido da vida.

Mas sou poeta

e aferro-me à palavra muda

casmurra de todos os dias,

com a qual me alimento

e dou vazão à dor

nossa de todos os dias

AMÉM.

Porque me sinto estranho

tomo essa xícara de café

olhando o nada proporcionado

pela parede em branco na qual confio

as minhas primeiras horas do dia.

Flerto com uma janela imaginária

abro horizontes perfeitos

repletos de uma felicidade folhetinesca.

E diante desse horizonte branco

rabisco os projetos do que seria

minha vida se eu fosse outro

se não tivesse nascido em um 16 de abril

e não tivesse essa carteira de identidade

que me denuncia por onde passo.

O meu gosto por palavras complexas

se inaugurou com a palavra AMOR

com ela descobri os nós da vida.

Seduzido por esse fascínio

que me despertam os reveses

disse "eu te amo" e multipliquei

por mil a barreira da comunicação

entre os homens e as mulheres.

Descobri que o verbo exige ação

e indolente demais para herói

voltei à palavra AMOR

e contemplei sua beleza

e sua inexorabilidade

diante da volubilidade do homem.

Ah se soubesses

se tivesses certeza

se te admirasses

se rompesses

contigo este pacto

de ser tua, só tua

eu requereria para mim

um espaço na varanda

de teus braços,

veria o entardecer tranquilo

na ilusão dos casais apaixonados

mas apenas se soubesses

se tivesses certeza

que a menor varanda

é espaço suficiente para dois.

Durmo de olhos abertos

me é impossível o sono

o sono dos justos repousantes

desprovidos de alma.

Alguns dormem, sentem a lenta

modorra circundá-los

como a serpente esmaga

os ossos de suas presas.

Comprimidos pelo cansaço

se entregam à morte momentânea

ilusão da eternidade rota

pelo soar do despertador.

Quanto a mim, não vivo de ilusões

e durmo de olhos abertos

na angústia do dia que amanhecerá.

Caía a chuva sobre meu corpo

mas não podia lavá-lo de quem sou.

Sinto-a roçando os poros da pele

cavando pequenos poços no meu eu,

perfurando minha personalidade.

Quer batizar essa ausência de alma

esse trovão entre nuvens que relampejam

meus olhos derramados no horizonte.

Construí paredes fortes demais

para que a chuva pudesse romper

essa barreira de mim e desnudar-me

diante dos flashes do céu

que buscam o raio-x de mim

e só encontram a permanente tempestade

de nuvens negras em noites escuras.

Ah....aquele sentimento de poesia

tão nítido, tão claro, tão presente

seus contornos se fixam no meu coração

e ouço, tum, tum, tum, tum, tum....

do peito em festa, reverberando sons

enquanto o rosto sorri diante do mar.

Mas por que escapas-me agora entre os dedos,

se te vivi intensamente há alguns instantes?

Singularidade de ser poeta,

receber essa visitação a qualquer hora,

fora de hora e desfrutar desse momento único

irrepetível em suas graças e danças,

na qual as palavras são insuficientes

para esse enorme sentimento

que não cabe no peito, "nem na cama de amar"

e me leva a abandonar-me à poesia

essa voz estranha que me acompanha

e hoje me sussurrou pelas ondas do mar

"estou aqui, não permita que eu parta sem ti".

.

não me abra os braços

abra-me as pernas

essas margens que

levam ao leito macio

e morno dessa maternidade

incestuosa que é toda mulher

essa cálida, morna

recompensa do penoso dia,

que se gesta no desejo

e falece no negro gozo

o corpo que me deu a vida

não é o mesmo que me dá a morte

assim, persigo e sigo nos mergulhos

entre as pernas

certo de que no gozo

que se escorre

nasço e morro

todas as noites

nesse balbucio cio.

Via crucis da inocência

A menina canta

em pé, no ônibus.

A menina canta

não percebe o calor

nem transita pelos olhares.

Com os fones de ouvido

a menina canta

crucificada na coluna,

agarrada às barras do coletivo

equilibra-se numa nau estranha.

A menina canta uma cantiga

quase muda, seus lábios

mexem ao som de uma melodia.

A menina canta despercebida

de sua marca de mulher

alheia à fenda que

lhe abrirão no corpo

que inaugurará seu abismo

e sua derrocada da cruz

onde canta feliz, crucificada

às barras do coletivo.

E o Cristo, do alto do Corcovado,

nem espreita, alheio à marca

de mulher que começa a se desenhar

nessa via crucis da inocência

que se equilibra em um coletivo

a 60km nas ruas de Botafogo.

Tertúlia a dois

Compuseram à luz da lua

versos estranhos e abusados

comovidos pelo álcool.

Pela embriaguez dos olhares

os versos volatilizaram o ambiente

e deram ao céu e às estrelas

um véu nupcial tendo a lua

por abajur de uma cena pintada

no calçadão, de madrugada,

entre dois boêmios abalados

pelas doses de conhaque.

Bêbados, com os cotovelos

no centro da mesa circular,

encontraram o tênue equilíbrio

que os casais necessitam

e ali, de braços entrecruzados,

perceberam que nem a última

dose no fundo do copo

poderia separá-los naquele momento. 

Ah... as letras, as palavras...
com elas discorri sobre a vida,
mas não soube computar os erros,
as falhas de cálculos nos projetos
tão certos da juventude.
Muitos se revelaram fora da escala.
Nunca fui bom em cálculos,
mas como matemático obsessivo
calculei os erros, as perdas, as dores
e percebi que minha conta está no vermelho.
Não fui bom vendedor, meu caixa zerou,
os cobradores vieram, não tive como pagá-los.
Ainda calculo os erros e tento fechar uma conta
que não compreendo bem.
Sinto-me como criança, que desmonta o brinquedo
tão desejado que ganhou e ao montá-lo
algumas peças sobraram e agora não se encaixam.
A vida se mostrou uma Letra que não tenho
como saldar nessa balança em déficit do destino.

Ah Alegria....

onde te escondeste?

Palavra de dicionário

verbete oculto,

lenda da infância.

Por ti, Alegria,

muitas pessoas

foram infelizes;

de te buscar

se perderam em lágrimas,

em decepções sem fim.

Por ti, Alegria,

muitos separaram,

outros casaram,

alguns tiveram filhos,

outros adotaram,

na ilusão de te encontrar.

Mas sempre sorrateira

escapas, Alegria, aos planos

de te prenderem.

Por ti, Alegria alegre,

muitos deprimiram

outros se mataram

por ti, Alegria,

por não te encontrar

no frágil horizonte

dos amanheceres.

Volto aos fragmentos para casa

peso o peso do dia na balança

de uma mente atenta aos alaridos

ocultos no negro silêncio da noite.

Ando de cabeça baixa, mãos soltas

como se calculasse os passos 

no jogo de ladrilhos da calçada.

Medo da solidão? Do quarto gelado?

Apenas a certeza do vazio anunciado.

o céu ou o inferno do jogo da amarelinha

Volto no dois/um à infância mentalmente

nesse jogo solitário de ser alguém

que não sou para preservar meu eu

sempre intacto da estranheza do mundo.

No fundo ainda sou criança, as cãs

disfarçam o apelo constante da fantasia

e vivo nesse mundo disfarçando no velho

a criança que ainda sonha com o abraço

apertado de uns pais ideais que nunca tive.

Porque hoje é feriado

não se lê poesia

tira folga a fantasia

e não se pensa em palavras!!

Porque é feriado 

se ausentou a poesia,

a minha amiga alegria

partiu e eu fiquei só

esperando o feriado terminar

e a poesia voltar!

Porque hoje é feriado

não se lê poesia

nem se vive de fantasia.

Viva a história do Brasil.

Sempre a vida nesse meio tom

aquele temor do vazio

aquela desilusão após o coito

aquela dor após o gozo

aquela obrigatoriedade do amor

aquela incerteza da morte

aquela incerteza do após a morte.

Sempre o medo: da solidão

do Outro, de nós mesmos,

o medo de mudar, de se arrepender.

E essa vida que passa, que se arrasta

em direção ao nada, ao vazio.

A certeza que a morte finda a vida,

a incerteza do tempo da eternidade.

A vida é esse copo pela metade

é esse copo que só se esvazia

e escorre em direção do nada.

Vivemos esse eterno ensaio de voo

que nunca alcança as alturas

em que o bater de asas é um mero

grito de agonias caladas

desse tempo que chamamos vida.

Circe

Bebi as palavras melífluas que da tua boca

destilavam em cada doce sílaba

a promessa de um azul celeste encantador.

Cedi a cada dose, a cada promessa de cálice

que nunca terminava de derramar

em meus lábios a flor macia hiante

marcada a ferro de escravo em meu desejo.

Sedento de um líquido que me soava à vida

converti-me em teu animal de estimação.

Afável a teus caprichos e desdéns 

comia as bolotas parcamente que

escorriam de teus dedos de cera branca.

Mas um dia, despertei do sonho e quando

pensava que em ti cravava a espada da vingança

percebi-me em teu leito e aquilo que tanto 

negaste à força do teu volúvel caráter

cedeste, de repente, por vontade e leviandade

deixando a mim a porta do chiqueiro aberta

para que partisse ou ficasse e por vontade

me prendi mais um ano a esse leito de compensações.

Estou fragmentado

há uma estranha incoerência

entre minhas partes.

O desajuste é a forma externa

dos cacos que perambulam

mostrando as formas de mim.

Dou apertos de mãos

beijos suaves nos rostos

e meus cacos vão cortando

os que ousam aproximar-se.

Preciso de uma pá:

recolham-me da insensatez

que é viver esta vida aos pedaços. 

Aprendi a olhar com as palavras

exercício cego de quem constrói

mundos tateando de cabeça baixa

para quem a frequência da vida

é insuficiente para viver todos os dias.

Ausentei-me do mundo dos outros

editei minhas árvores, desenhei minhas flores,

arquitetei minha fantasia numa sintaxe frouxa

sem horários, sem regras, sem patrões.

Nesse mundo de palavras anoiteço quando quero

sem ter a obrigação de amanhecer todos os dias.

Não me envergonho mais das palavras

elas saem despudoradas de mim

e se atiram contra o papel

essa materialidade na qual insisto

em esculpir essas formas verbais

semelhantes à poesia na vibração

do tempo eterno das repetições.

Repito a palavra incansavelmente

até convencer-me de que é poesia

até que as articulações gaguejem 

um som primitivo, grunhido sagrado,

totem de mim e tabu para os outros.

Assim, dispo as palavras nesse incesto

de pai amoroso, devorante do verbo

parido no sofrimento da própria carne.

Para quem ama o dia

a noite tem véus de viúva

que pranteia estrelas

até o doce amanhecer.

O consolo solitário da lua

persiste até o nascer do sol;

novo dia, novo amor

fantasia renovada dos

crentes do amor e da loucura.

Uma lágrima caiu

não é de homem nem de mulher

é salgada como todas as lágrimas

é uma gota salgada

que despencou do alto de um corpo

era uma lágrima humana,

por incrível que pareça,

tão transparente no voo solitário

rumo ao chão desfeito das expectativas

que desconfiei de sua autenticidade

e não tive dó nem pena daquele

ensaio de humanidade contida.

Despi-me de meus ossos brancos

tornei à maleabilidade macia, morna,

de uma carne surrada por anos,

que cede à impotência diante da sina.

Evito assim as quebraduras, as luxações

inúteis, herdadas dos embates da vida,

bebedeira de anos, embrigado de sonhos

interrompidos pela doce luz da lúcida

manhã, estrangeira, portadora de novas

e velhas histórias que se repetem na roda

dos azares antigos, redesenhando o mundo.

Porém, não estou quebrado, tenho a suave

maleabilidade daqueles que deixaram

seus ossos pelo caminho e vivem com

a carne mole, tépida, que cabe numa mala

de viajar e espiar o mundo em seus auspícios.

Uma flor brotou da maçã de teu rosto,

tive vontade de tocar essas pétalas rosas,

mas apenas contemplei o jardim juvenil

de teus anos de debutante frente ao espelho.

Vi o reflexo e a pessoa, imaginações

distantes de meus dedos gotejantes

de orvalho que queriam chover sobre

tuas faces de augustas estreias.

Olhei o avesso de teus olhos e amei

mais a mim refletido nessas órbitas

aprisionado por vontade à íris úmida

do que ao jardim de tuas faces

de onde brotavam pétalas de rosas

como convite ao amor e ao desafogo.

Olhei, olhaste. E nessa longa

guerra muda, gastamos dias, meses,

horas de uma angústia confortadora

e silenciosa de gritos emudecidos no peito.

Só, calado no nobre gesto de olhar e ser olhado

 como se as pálpebras levemente pousadas 

me privassem da leve ausência de uma luz escura

capaz de iluminar sonhos e esperanças desfeitas.

 Fatalmente, quando trocamos esse gesto

de olhar pelo tocar suave dos lábios,

esses túmulos mudos que selaram eternamente

a ausência desse vazio deixado pela separação,

soube que a perda era inevitável e chorei minha

prece sozinho pelos olhos que tanto cultuei

em devoção legítima de adorador fiel.

Eu que te marco com as horas

nessa roda incessante de girar

que consumo meus dias em lamentos

em solidões deliciadas na pauta da manhã,

caminho pelas ruas estilhaçado por dentro.

Sangro sem que ninguém veja o rubro

líquido correr quente pelas veias

quando queria apenas esvair-me

pelos olhos, exorcizando-me de ti,

de mim, sendo outro, porque assim

seria possível viver de novo e não

caminhar como o autômato que

viu a alma partir num sereno adeus

definitivo que levou-me contigo

naquele último olhar atirado para trás

porque os beijos ficaram apenas na memória.

Tenho olhado muito pouco para fora de mim

nada vejo além do horizonte de minha íris,

invertida nos labirintos de um corpo às avessas.

Não posso suportar o pavor de me revelar

no quarto escuro das fotos familiares.

Nada fiz para merecer o retrato

para ficar exposto às comparações

genéticas inevitáveis da febres familiares.

Aquele olhar de loucura também habitou

outros corpos que saltavam das pupilas

para o manicômio das lentes fotográficas.

O cacto, o cacto, o cacto plantado

em frente à minha casa, desafiador

no seu verde espinhento, agourento,

é insólito como os pesadelos das horas

sagradas na noturna cama de horrores.

O cacto me olha, enviesadamente,

como se cravasse na palma de minhas mãos

suas unhas tutelares em busca do sacrifício.

Anseiam crucificar-me na calçada seus espinhos

e só eu o olho, estático, fascinado pelo seu

verde estranho que me condena à contemplação.

Abandonei este jardim de esperanças ativas

na expressão de um olhar ausente

fora de mim, deslocado da realidade,

certo de que o mundo se retirava

para um plano desconhecido e insólito.

Não pude resistir a um último olhar

deixar aquele vago adeus no ar

na promessa de uma volta nunca pensada.

As despedidas sempre prometem a volta,

mas deixam apenas a certeza da dor ausente,

esse olhar estampado na janela a acenar ao nada

como os quadros dos mortos na parede da sala,

sempre fixos numa eternidade incompreensível. 

Descaminhos

Você que vem e salta diante de meus olhos

dançando essa longa música silenciosa,

que meus olhos não cessam de seguir ligeiros

no vão esforço de te apreender e prender num instante.

Meus passos seguem após os teus doidamente

sem rumo, faço caminho em teu andar inocente

perco-me por vontade e desejo, sem saber onde chegar

após os passos teus como se o futuro não existisse.

Não tenho mais pernas e não procuro indicações

na estrada que possam guiar-me ao destino

traçado no início dessa doida viagem.

Abandonei os mapas, as bússolas, estou sem latitude

desgovernado de mim, por prazer e volúpia

de um corpo que salta e dança diante de meus olhos.

Doces enganos

arrebentou a liga
nunca soube das intrigas
com olhos fechados

Diário do medo

Viver medroso

arquiva as inimizades

engaveta a vida.

Não sei dançar

Não sei dançar,

Também não sei cantar.

Não fumo, não sei tragar.

Meus passos são ligeiros

e inquietas minhas mãos.

Então danço, rodopio,

arrocho um maxixe de palavras

e meu poema dança, gira

por um salão branco

e tira para dançar

o solitário leitor.

Meu poema declama

ao pé do ouvido

uma balada antiga

e sem ter o que fazer

o leitor dança esse maxixe

encarnado de desejos

em núpcias com o poema.

Vazio

Não vejo estrelas no céu

nem peixes no mar

nem poesias nos versos.

Estou vazio de tudo

de mim e dos outros.

Fizeram um buraco

no meio do meu peito,

por ele escapuliu

meu doido coração,

saltando jardins e montes

buscando emoção

fora do peito

de seu estranho dono.

Meu coração não me suportou

e fugiu de mim, deixando esse oco

esse vazio dentro mim.

Espelho da lembrança

Não posso te ver

mas na ausência de teu rosto

ainda te contemplo.

Haicais

Fatalidade

Sorriso de mágoa

instante menorizado

mesquinhez do ser.

 Perspectiva

Correr solitário

não reduz o caminhante

aumenta o horizonte.

Alvorada

Canta o passarinho

adulando a solidão

amanhece o dia.

Despertar

Desilusionou-se

rota, desfeita a boneca

surgiu o pesadelo.

Partida Invernal

Orvalho da noite

em alcova solitária

chora triste o céu.

Sala de estar

Termina em velhice

depositar em estantes

álbuns de família.

Canteiros da solidão

A flor da recordação

desabrochou pétalas

cinzas e sem cheiro

no jardim das parcas

lembranças familiares.

Nessa praça outonal

experimentei o frio

da solidão  e a ausência

daqueles que partiram.

O tempo,

esse jardineiro incansável,

cultivou todas as flores

mortas desidratadas

para o momento da visitação

 a essa praça vazia

dos meus anos de infância

quando as ambições

eram apenas sonhos.

Bordado estereotipado

A realidade

a idade

esta louca vaidade

de anos perdidos

na frente do espelho.

Há uma transformação

muda da pele

em mapa de dores e ausências

que se desenham na geografia

da face explícita, despudorada

em seus envelhecimentos

envilecimentos agudos

que desenham com a agulha

do tempo o bordado dos anos.

Borboleta

Voou da praça dos sonhos

para as linhas de minhas mãos

essa geografia de caminhos

ainda não trilhados

e história desconhecida.

Bateu levemente as asas

com seu leque colorido

de esperanças e  de sonhos

de quem já foi lagarta.

Essa borboleta espreita

minha vida

com os olhos de suas asas.

Poesia

essa vadia

vazia.

Medito

à tardinha

nessa magia

vândala

vagina

corpo úmido

de doce céu

jogado ao léu

essa poesia

essa vadia

me leva à orgia.

Fodamentalisticamente

me converto a essa

magia que é a poesia.

Orgia de joelhos

nesse enjambement mental.

Não posso te ver, não posso aceitar

que sejas tão igual a mim em minha

solitária indiferença.

Estamos irmanados no egoísmo dos dias

dos gestos e das armadilhas que sorrateiramente

foram armadas ao virar da esquina.

Caímos no mesmo ato de falsidade

das mãos que se cumprimentam

em falsa cordialidade.

Estes somos nós homens tão iguais

que não suportamos o reflexo

de nós mesmos nas retinas

que se chocam no palco do teatro

da sociedade que representamos.

Não posso suportar o meu eu que há em ti.