Minha poesia é negra

como a asa de um corvo.

Seu piado espreita mortes

trabalhadas nas cumeeiras das casas.

Nas palavras e gestos de Penélope

teci mortalhas ao longo de anos,

evitei o antídoto de Sherazade

abortei os contos antes do amanhecer

e contemplei cabeças rolando.

Fiz da poesia minha guerra florida

nesses eclipses astecas em noites

de luas vermelhas.

No mundo das alegrias fabricadas

vendidas em milhares de terabites

quase na velocidade da luz einsteiana

meus versos são um refúgio de dor e 

S...O...L...I...D...Ã...O

e neles ainda se tem tempo de contemplar

a lápide de nossas vidas desprovidas

das horas e espaços desmemoriados

porque se volatizaram os conceitos da

E....T...E...R...N...I....D...A....D...E.