O cacto, o cacto, o cacto plantado

em frente à minha casa, desafiador

no seu verde espinhento, agourento,

é insólito como os pesadelos das horas

sagradas na noturna cama de horrores.

O cacto me olha, enviesadamente,

como se cravasse na palma de minhas mãos

suas unhas tutelares em busca do sacrifício.

Anseiam crucificar-me na calçada seus espinhos

e só eu o olho, estático, fascinado pelo seu

verde estranho que me condena à contemplação.