Estou disponível

mais do que isso

estou preparado

para recebê-la.

Tão sóbrio, tão dono de mim

consciente das possibilidades

prenhe de ideias.

Os sentimentos roçam

meu corpo pronto

a explodir em palavras.

E assim a recebo

de braços abertos

- nessa comunhão de signos -

a poesia nua

suja ainda de sangue,

mas já tão minha

tão parte de mim

que a chamo de

minha filha!

Essa mania de meditar

de postar os olhos no longínquo

vem de longa data

de imorredouras gerações

e já me fez deixar muita gente

soltando suas asneiras ao nada.

Por assim dizer

a meditação salvou-me

inúmeras vezes de gente cacete

enquanto eu pastava

em prados distantes.

Meditar é a arte

de fitar de olhos vazios

diante do desinteressante.

 

Natal

Os ódio familiares recrudescem

as desavenças afloram

os desentendimentos cercam as mesas

corta-se o leitão com a mesma fome

de arrancar o coração do conviva.

A festa cristã traz as gueras,

as ditaduras, as mortes de séculos

à insinuante mesa familiar.

A mesa natalina está cheia de Judas

e os beijos só selam um ano mais

de traições, ódios e guerras que seguirão.

Hora de renovar o votos

e afiar as facas... a propósito:

Ao fundo toca o som daquela

pernóstica cantora entoando

"Então, é Natal..a festa cristã".

Recolho-me do mundo

desta solidão

deste vazio

deste mar intransponível.

Esse lugar que não

se encontra a margem

este rio de pessoas

em ondas frenéticas.

Mar fundo

abismos das relações.

Sou um náufrago

de mim mesmo.

 

Gosto deste verso áspero

duro em si e nos outros.

A palavra rompante

a ferir os ouvidos

sujos dessa cera

dos bons costumes

das suavidades sociais

das hipocrisias familiares.

O verso lixa a madeira

carcomendo tradições antigas

que rebentam em cancros ordinários.

Esse é o verso ideal que desgasta,

desbasta, corta, apara as arestas

e te põe a nu como no dia

que saíste rubro das entranhas

berrando tua presença no mundo.

A puta amamenta

seu filho de meses

já tão acostumada

a esse gesto banal 

- que agora é limpo e frágil -

mas causa-lhe estranhamento

essa boca sem dentes

que não é a do velho

de gengivas podres

a satisfazer a lascívia

nada leite, apenas desejo.

A puta assim se consola

neste gesto tão banal

tão simples, tão naturalmente

MATERNO.

Eu a quis porque não podia ser minha

não que não a pudesse tê-la fisicamente,

mas não podia suportá-la

em suas crises e asceses de Circe.

Os deuses sempre estão distantes

sua beleza vem do inalcançável

a quebra do mito desilusiona

e adorar o que é humano

exige entrega de longas procissões

de uma eterna semana santa

em flagelos de navalhas

que não posso suportar,

nasci sem vocação para devoto.

Por isso, só posso adorá-la nua

na cama, despida entre lençóis

e destituída da ditadura dos altares.

Meus ossos estão infiltrados

a umidade do tempo os afetou.

Restaram o frio das relações pessoais,

as chuvas de inverno vistas pela janela,

as meias de lã para disfarçar a solidão.

Tenho um nó na garganta, mas o tempo

está úmido demais para chorar.

Consolo-me sorvendo o líquido

quente da cuia carregada de mate,

enquanto os que se dizem amigos

apenas ficaram na promessa de chegar.

Joguei com o tempo

perdi as horas

atrasei-me para o trem

que partia da vida.

Parado na estação

vi os vagões vagarem

por longos trilhos

até a curva dos caminhos.

Amigos partiram para sempre

alguns familiares foram de companhia

sem tempo de dizer adeus.

Caí na piada da vida

a morte me pregou uma peça

e só partiram os entes queridos.

Todos os dias alguém pula da ponte

todos os dias alguém teima em nascer.

Nada mais cruel e arbitrário que a vida

Não coube a nós escolhê-la

fomos atirados ao mundo

nus e dependentes por seres que

nos habituamos a chamar de pais.

Paixão Segundo Maria Madalena

O peso da cruz

é totalmente suportável

pois nela há o corpo

do meu homem amado.

Se não fosse a cruz

jamais sentiria o peso

daquele corpo inerte

entregue a meus braços.

Sempre amei um cadáver

fui sua viúva desde o início.

Cristo para mim não passou

do esposo eternamente ausente

a quem esperei em noites vazias

vendo à luz da manhã o caminho solitário.

Esta manhã de domingo não foi diferente

Nem na sepultura me esperou

nem a morte pôde retê-lo para mim.

Nesta vida andei com facas

entre os dentes, a lâmina

brilhando e o gume afiado

para enfrentar os obstáculos.

A dor da fome moldou

a dureza de ferro do coração.
Os sons dos tapas, os gemidos

de dor e prazer que antes atormentavam

fazem hoje trincheiras ao redor de mim.

Luto com o passado e 

com as vozes do presente.

Infelizmente ainda só tenho as palavras

e uma profunda covardia em usar armas.

 

O mundo é chato

o mundo é horrendo.

Tem um pouco de ti

tem um pouco de mim.

E maculamos o azul celeste

planejado por Deus.

Sinto que foi vedado a mim

a vida normal dos demais humanos.

Em volta de mim

tudo se desmorona e

só restam os entulhos das ruínas;

homem em desconstrução

sentimentos deslocados

em um insano quebra-cabeças

do qual roubaram algumas peças.

Uma parte de mim sumiu

e não posso encontrá-la.

Tenho de me conformar com o que sou

ser inconclusivo, incompleto

sem possibilidade de conserto.

Nas noites de insônia

o cérebro arde nu

em seus loucos pensamentos.

São nesses momentos únicos

que vela-se um ser ausente.

O corpo em chamas

refresca-se na brisa noturna.

E a companhia de si mesmo

é uma inevitável parceira.

O poeta é um ser encantado

nasceu com os olhos às avessas

por isso pode ver a alma

e o contorcer das vísceras.

Na alma do poeta há

a sedução do suicídio

e o sorriso da vida.

Contraditoriamente eu e os Outros

habitam o mesmo corpo.

Templo de adoração sacra e profana.

O poeta (re)inventa-se

ausenta-se de si

e ao mesmo tempo está ali:

mudo e irriquieto

a sorrir para dentro

deixando de fora o lábio

mudo e cerrado.

Repetição

O mundo é velho demais

para fazer de você

uma nova pessoa.

Nos giros da Terra

o homem se repete

e não é porque ela gira 

que o Sol surge ao Sul

e não é porque se dorme

que o homem amanhece outro.

Por que o céu arrebentou em águas

a saudade de você aumentou.

Talvez o clima de aconchego

das gotas bêbadas incessantes

a formar um espelho

d'água imperfeito,

fez-me perceber tua ausência.

Se fosse Romântico diria

que o céu estava riscado

por raios e trovões,

mas vejo o teto escuro

bovinamente calmo

a gotejar uma chuva mansa

que convida ao carinho.

 

Si - nes - te - si - a

Anestesia dos sentidos

anulação do tato, da visão,

picado por tua língua

víbora vibrátil no teto

da minha boca escura

gruta negra habitada

por presas brancas.

Sinestesicamente adormeço

vibram em meus ouvidos todos os sons

explodem em minha boca todos os gostos

formigam todos meus dedos

as narinas violentadas por cheiros mornos

zunem um milhão de moscas em meus ouvidos.

Sinestesicamente apago

na anestesia de teu ser. 

Sempre a escolha.

Certa ou errada

estamos confinados a ela.

Ninguém escapa

ao sim ou ao não.

Inevitavelmente temos de optar

e na eleição sempre

alguém perderá

deixará de existir

(no horizonte dos alheios olhos)

sairá insatisfeito ou irritado.

Mas esta é a sina

alguém deve ficar

"no meio do caminho":

ele é longo e estreito

para mais de duas pessoas.

YERMA

Sobre estas rosas tépidas

fiz nosso leito de amor.

Deixei que se abrissem as pétalas

e com elas abria meu corpo.

Esperei ansiosa pelo sêmen

estalar dentro de meu ventre

curando os arranhões dos espinhos.

Mas tu me transformaste

em leito de rio seco à espera

da chuva que nunca veio.

E eu qual pétala de rosa

murchei ainda nos verdes

anos da primavera.

Nem um filho, nem um sequer

para me consolar nessa prisão doméstica

a que me confinaram quando casei.

Maldita G. H. ! Por tua causa

sinto roçar sorrateiramente meu esôfago

em pernas ligeiras e insensatas.

Não tive a sorte da vertigem

e na minha boca há mais 

do que a gordura branca

ainda mastigo a casca

dura de quitina

como se rompesse 

o amendoim em casca.

 

Pegado a teu corpo havia uma explosão

de flores; cuidei desse jardim

certo de que cultivava os perfumes de

meu velório em coroas de flores esparramadas.

Companhias Invisíveis

Há uma hora secreta do dia

 em que as solidões apertam o passo

rumores de morte rodeiam a casa

vozes antigas ressoam pelos cômodos.

Uma boca negra entoa cantigas fúnebres

nos quartos vazios, embalando um ataúde

de outras épocas; nos caibros do teto

há mais que picumãs pendurados

e todos os dias o mesmo corpo se pendura.

Ouve-se apenas o baque, a pancada

dessas companhias invisíveis.

De quem são esses corpos estranhos

estendidos lado a lado

separados pelo gozo pessoal

intransferível, incabível nos dois.

Os peitos ainda ofegantes

na sem-razão do coito

estirados paralelamente nos sonhos

individuais têm as vozes caladas e

os olhares fixos no teto da alcova.

O instante singular divorciou os corpos

separou as mãos, marcou o início do fim

antecipou as despedidas, acenou com seus adeuses.

Passei a vida mendigando à perfeição

desprezando as coisas imperfeitas.

Não percebia que no inacabado,

na incompletude, nas lacunas

é que havia espaço para mim.

O perfeito não se afeiçoava a meus gestos

enquanto às imperfeições eu era um ímã

que atraía meus iguais, meus irmãos

do eterno inacabamento da humanidade.

Nessa comunhão estranha e fraterna

descobri que o amor vive na incompletude.

Crentes do amor

Os devotos do amor

vivem o cilício da carne.

Em lábios trementes

ruminam orações de apelo.

Sofrem das desilusões eternas

bebem o cálice das lágrimas

satisfeitos de sua mágoa.

Em incessantes aleluias

alçam vozes de clamor

felizes da dor

que proporciona o amor.

Sonora voz do tempo

sinto que me encarna

em possessões estranhas

giros místicos me assombram

tenho visões cíclicas das 

 jornadas noturnas dos derradeiros

dias do sangue de Abel

aspergido sobre a terra.

Sonho com dias vermelhos

e meu corpo semi-vivo

é banhado por mares de cadáveres.

Porque no poema estou nu

o olvido já não existe

e o pior de mim está nas palavras.

As máscaras giraram pelo piso,

inscrevi minha face na página

estampando-a contra o muro branco

sem contornos nem disfarces

fui despido de mim diante de todos.

As árvores não precisam de motivos para viver.

A sombra de suas copas prescinde 

dos homens para sua plena existência.

Verdes ramos, folhas verdejantes

musgo e casca espelham esta força

frondosa e arcaica.

Vigilantes do tempo, silenciosas

noturnas, as árvores formam

bosques de imaginção e fantasia.

Gerações definharam ao pé de suas raízes

e outras surgiram na primavera das estações.

E elas ali, inexoráveis em dureza,

madeira de lei, nobres prestando

vassalagem aos ventos, sofrem

a maleabilidade volúvel dos homens.

Não perderei tempo na banal descrição de mim.

Não suportaria a redução em palavras,

ser limitado a vocábulos de dicionário

explicado entre dez ou doze acepções

de um vergonhoso verbete de estante.

Deconfio de todas as prescrições e manuais,

restringem o uso, impõem regras idiotas

dão quatro ou cinco maneiras de como amar

e fórmulas exatas do bem viver.

Lancem fora os dicionários, os verbetes,

os manuais, as terminologias, os perfis,

toda forma de limitação do eu e suas

justificativas de bons moços e perfeitas esposas.

Fim de tarde

A manga do sol me seduziu,

seu amarelo-rosa umedeceu meus lábios.

Alcancei a pedra da lua e atirei contra o sol

pendurado na enorme mangueira do céu.

Sorvi o amarelo de sua polpa

estrelando-a contra o céu escuro de minha boca.

Fechei os olhos e senti arrebentar estrelas

na caverna sombria de meu ser.

 

Não quero mais saber do mundo

ele está triste e eu sem palavras,

elas se esvaíram para um vazio em mim.

Em algum momento perdi a mão

e lidar com as pessoas me é penoso.

As pessoas também são tristes,

cabisbaixas e mudas caminham

lado a lado, ignorando-se mutuamente.

Sinto-me só, se as palavras ao menos não

fugissem ao meu apelo, seria mais conformado.

 

Recordações da infância

Eu que vivo destas liberdades feitas de palavras

careço de longas meditações e fantasias

para desfazer os nós das prisões diárias.

Com as palavras vivo meu sertão

porteiras abertas, odor de terra molhada

sol e chuva, chuva e sol dos ditados populares.

Saudade das épocas inocentes de

buscar São Jorge na lua e contar

carneirinhos na nuvens brancas esparramadas

pelo pasto azul do céu sem limites.

Ali as horas não tinham importância

e sorvia o enorme algodão doce das nuvens.

Manhã de novembro

O sol com seu halo de luminosidade

bocejou o dia inaugurando a manhã.

Os hibiscos soltaram suas saias vermelhas

dançando ao rumorejar da brisa.

O dia com sua magia e seus fados

expeliu o homem da cama ao som

de um sonoro bem-te-vi agitado.

Paradoxalmente, o começo de mais um dia

desconta do calendário um dia a mais

no roteiro desse reflexos primaveris

de que se compõem as horas da existência humana.

Fui denunciado pelas palavras

reconheceram-me nelas

inevitavelmente todas têm minha face.

Não posso esconder-me atrás dos vocábulos,

que insistem em desmascarar meu rosto.

No contorno das palavras há um

"procura-se o autor", ele é culpado

das declarações que emanam dos signos.

Sou homem verbo, réu permanente,

responsável pelos sons articulados

que na minha boca são discursos.

A Manoel de Barros

No limite das horas

todos transcendem

a fronteira do eu.

Corpo fechado

encruzilhada aberta.

Pastos amansados

por bois sem asas.

Passar o limiar,

chegar à terceira margem

é remar com asas de borboletas

no remanso do infinito.

Pulei o muro de minhas ilusões.

Dói encontrar um mundo fora do meu corpo.

Tenho a impressão de não ser convidado,

há pessoas iguais a mim, mas se negam a me olhar

viajam por suas quimeras mundocentricamente fechadas em si.

As pernas carregam pesos inertes

prendem cabeças ocas ao chão da realidade.

Se não fossem esses pés calejados, muitos vagariam sem rumo

presos às muralhas da solidão.

Arrependi-me de ter pulado o muro

quero voltar ao aconchego do meu eu,

a essa solidão carinhosa e só minha.

Toda mulher tem seus dias de raposa:

renegada em seus brios despreza

as uvas mais belas das vinhas de Salomão.

Mas tem seus dias de enredadeira;

girando em dedos ágeis os bilros

tece a rede de zelosos cuidados.

Aranha negra, audaciosa, viúva de 

teias incandescentes ja foi luz e treva

para muitos machos no cio desavisados.

Hoje em que repousa na idade

chora em túmulos vários, em cemitérios desertos,

tanto as uvas pretensamente desprezadas

quanto os homens a quem serviu de últimas vestes.

Sonho

Uma boca rubra e desdentada

anuncia em meus ouvidos dias de morte

sapos despedaçados, borboletas arrebentadas

sopros de mau-agouro percorriam a floresta

de meus desejos libidinosos e desacertados.

E um anjo de boca negra sorria com

toda sua terra anunciando trevas.

Há um som de guitarra espanhola

na caixa de ressonância de meu crânio,

nota dissonante, som vadio

de errâncias ciganas

dedilhadas no baralho das previsões.

Esse som reboa em meu peito

como um cavalo a galope

rumo ao abismo das sensações

do chacoalhar em crises

das cadeiras em convulsão

agitadas pelo "taconeo" de um flamenco rubro

 em noite enluarada.

A Dalton Trevisan

Fetiche de João

é Maria de quatro

limpando o chão.

Estou cercado de andaimes

não sei quem me fez assim

interminável construção

a ruir no pó que restará da vida.

Sempre fora do prumo

parede torta a ser demolida

e levantada insistentemente.

Régua, nível, ferragens, colunas

esforços vãos para recompor a parede

que me cercará para sempre do mundo.

Parede torta, fadada a rachaduras.

Sinto minhas veias romperem o reboco

expondo cruamente minhas entranhas

a esse estranho mundo sem razão.

"Não só de pão viverá o homem"

mas de toda pedra atirada

no telhado, nas vistas, na janela.

A pedra no sapato, a pedra de tropeço,

a pedra de sal e a  pedra de açúcar.

A pedra que te arrebenta o dedo

e estilhaça teu peito.

A pedra convertida em pedrada

atirada pelas mãos do manifestante

a pedra atirada por Davi na cabeça de Golias

a Pedra de Sol em seus ritmos

cabalísticos de tons finais.

A pedra angular, a pedra de Pedro

a pedra fundadora, a pedra sabão

de Aleijadinho e seus anjos barrocos.

Enfim, a última pedra que ainda não foi lançada

mas pode atingir tua cabeça.

 

Amor: sentimento único, 

intraduzível em palavras.

Os vocábulos assassinam o instante

embaçam o brilho do idílio.

O poder viperino das palavras

envenena o objeto vivo.

Amor não carece de verbos,

mas, em sua insanidade, as pesssoas

evocam em cultos as palavras

sem saber que ali sacrificam o Amor.

O Amor é para iniciados, é uma aporia.

Unicorniano, o Amor, não se seduz com palavras

emprestadas a antigas estórias.

Virgem, te quero nua,

despida, atrás do altar.

Desde a infância te desnudava

das formas retas e angulares

na busca das curvas sinuosas

cheias de vida cobertas pelo manto.

Ali germinavam prazeres esquecidos

carentes de mãos ágeis que a ti, oh Virgem,

libertassem da prisão do andor.

Se pudesse despregava teus pés do altar

para vê-la descer até mim,

abandonando as nuvens e os anjos boquiabertos

por vê-la andar pelas ruas de mãos entrelaçadas

com aquele que tanto a adorou em seus dias.

Eis o rebento da família!

O filho pródigo em todos os contornos:

a lascívia no olhar, o sangue nas mãos.

Porém, não lhe farei festas nem assarei cordeiros,

cobrarei a fortuna que gastou displicente.

À noite haverá festa e o filho pródigo

será o rapsodo de suas prodigalidades

em versos melódicos e plangentes de

suas aventuras e decepções.

Sinto-me estéril

há um verso agarrado às minhas entranhas

que resiste à mascara da palavra

e se nega a habitar o espaço branco da página.

Por que me descobri em você

conheci a dor da solidão.

Antes era só e tinha plena comunhão comigo.

Taciturno, a ausência de vozes me acompanhava.

Hoje ouço o som da minha voz no vazio.

Uma irritante ladainha de faltas

desfia o rosário de dores infinitas.

Fiz-me religioso, passo a noite em vigílias

ciumento da adoração que outros lhe possam votar.

Despenquei do retrato

como é estranho pisar no mundo.

Antes apenas era olhado e admirado

agora sou olhado e criticado.

Devolvam-me ao retrato

voltem-me para o tempo inerte

nas águas paradas do poço da memória.

Pendurem-me de volta na parede

deixem-me esquecido no canto sem luz

não sei viver fora do retrato

daquela imagem distante e perfeita que fizeram de mim.

É estranho, mas não posso fugir de mim

nasci para este corpo e sou refém dele,

de suas limitações, de suas sugestões,

nada posso impedir na sua forma de atuar.

Esse olhar é a janela pela qual 

espreito o mundo lá fora .

Com esse corpo me apresento para a vida.

Encarcerado em suas entranhas

submeto-me aos desejos mais vis

satisfeitos por essa carcaça ambulante.

Sei que um dia serei livre,

só espero que essa massa de carne e osso

não tenha me sujado demais em vida.

Timidez

As palavras ardiam em minha boca

sentia queimar os lábios e a vermelhidão

subiu a meu rosto como uma tocha incandescente.

Fugi com os olhos em direção ao chão

e senti um cheiro de terra molhada recendente

da chuva que caía dos meus olhos.

 

Espera

Brilhou no rastro da noite

um véu de estrelas arrastado pela via-láctea.

A noite, noiva insone, chegou adornada

pronta para a vigília das horas.

Aguardou o noivo, chorou estrelas e

orvalhou a grama para a manhã.

Em vão esperou o amado;ligou

o abajur da lua para iluminar o céu escuro.

Sentiu frio e se cobriu com o manto da aurora

rósea suspensa pelos pássaros em revoada.

Quando o sol, noivo tardio, chegou para aquecer a noite

ela havia partido cansada do longo velar noturno.

Dia dos ausentes

A Morte desmarcou as visitas e

recebeu as pessoas em sua casa.

Um dia por ano ela não se sente indesejada

recebe a todos de braços abertos

na visita provisória de suas eternas casas.

Para a Morte é dia de festa

veste sua melhor mortalha negra

e apresenta as acomodações das futuras alcovas.

Desperdício das horas

Sinto meus dias escorrerem

pela torneira do tempo.

Gota a gota encho a taça das lágrimas

extrapolo a conta das consequências

pago a multa do absurdo da vida.

Há tempos tento fechar o registro,

mas espanado ignora meus apelos

e nas noites insones do verão

ouço a vida escorrer a conta-gotas.

Lirismo de fim de noite

Para quem tem os olhos da poesia

todo cotidiano é belo em sua banalidade.

Emergem das sarjetas altares

e odes são cantadas no lirismo frouxo

pelo coral embriagado que se apresenta

no inusitado das horas mal-dormidas.

A serenata incerta, desritmada

tocada pelo quarteto de grilos violinistas

é brindada por uma anônima Janis Joplin de toillete

a fechar a cortina da noite com o último frevo rouco da manhã.

Congresso Internacional da Solidão

O mundo deu um abraço vazio e solitário

todos emudeceram no frio gélido

deste compartilhar inseguro e isolado.

Todos sentiram a mesma solidão

e alheados do mundo encegueceram

diante de rostos vazios e mudos.

Uma planta espinhenta brotou

em cada desértico peito, bradando

o desamor semeado por décadas

e do centro do cacto todos viram brotar

a flor do sorriso amarelo da cumplicidade

humana em prol da solidão.

Tuas palavras

Enquanto falavas, 

deliciei as palavras de tua boca.

Engoli cada nota musical

expelida pelo batom de teus lábios.

Desenvolvi com as tuas palavras

 uma relação carnal e espiritual.

Penetrei as palavras de tua boca,

senti-as em minhas mãos molhadas.

Tive a tuas sílabas nuas em todas

as nuances e contornos sonoros

Por fim, engoli tua língua

na esperança de reter tuas palavras em mim.

 

Fui engolido pela boca escura da noite

negaram-me o direito ao último raio de sol.

E nessa densa prisão de treva

doei meus olhos para as estrelas,

mas o brilho negro deles

não pôde estampar no manto escuro da noite

nem sequer uma piscada trêmula

para avisar a algum perdido expectador

que eu estava ali e ele podia me esperar.

Porém, sozinho, isolado em mim, mergulhei

no útero das trevas e fetalmente adormeci.

 

O pão nosso, o pão de todos sem restrições

o pão do pobre, o pão do rico

o pão da Páscoa, o pão da última ceia

o pão da renovação da ceia,

o pão-pão, o pão hóstia, o pão de cada boca.

Assim, todos os dias os dedos são engolidos, abocanhados

a cada fatia de pão quente entre os dentes,

as mãos são devoradas com a massa

e amassam o pão novamente na boca do meu estômago

e sacia a eterna fome de pão da Humanidade.

Quando eu morrer, deixem-me assim

com este sorriso de desprezo ao nada

e alegria por dar as costas ao mundo.

A expressão lívida de alívio

liberta do peso opressor das obrigações

surgirá com o rictus de ironia à morte.

Quando eu morrer, o riso de expressão muda

na face dura e rígida como pedra

será o não que disse à pesada vida.

Minha Musa

Minha musa é de inspiração difícil

dicção imperfeita, rima trabalhosa.

Dura ao engaste da palavra,

rebelde à convulsão de meus neurônios.

Não é bela nem inculta

não visitou o monte parnaso,

mas frequentou as ruas, as esquinas,

saiu trêbada dos bares e cambaleante

desceu o morro ao som de um pandeiro lírico.

E quando todos pensaram que ela tropeçaria,

empinou o nariz ao ar e posou de rainha.

No, yo no la tuve...

imposible tenerla

fue sólo una liviana sensación

pegada a mi cara

de un aliento brusco y sin voz.

Esta concha nacarada de miel roja

que se me niega el dulce

mientras yo estallo en placeres ajenos.

Yo, heredero de la semilla de maíz,

que brota en llamas de la tierra

y soy dejado a la nada

por la ausencia de tu voz.

 

Na abóbada invertida de teus seios

comungo dos mitos religiosos da vida.

Reencontro-me contigo nos momentos originais

e tomo o leite da volúpia e do desejo

que mana de teu corpo líquido de calores.

Nas formas circulares de tuas coxas

na baía de teu ventre macio

bebo do Lete e abandono o passado.

Réquiem dos casais

Não que você seja pouco

nem tampouco me desfaço de sua pessoa

mas comigo você é sempre mais

e não posso conviver com a covardia

de ser menor do que você.

Não está em você, está em mim

essa necessidade de ausência

para senti-la presente dentro de mim.

O tempo avisou que passaria

mas não quis acompanhá-lo

em suas correrias, fiquei para trás

e não me arrependo de ter resistido

ao seu poder devorador de sonhos.

Porém, não quero ser livro

para a traça do tempo corroer.

Não sou mais dono de mim

arrendei-me à poesia

e o que ela produzir

dividiremos de "a meia":

os lucros e as perdas.

O poema represado dentro de mim

explodiu em um jorro de palavras

arrebentou a barragem

ganhou a força da natureza

excedeu os limites das linhas

não tomou conhecimento das margens

e fez a si próprio correnteza

arrastando o que havia dentro de mim

para o abismo das palavras e das sensações.

A Cassiano Ricardo

Na barriga do sapo boi

qual um lampião brilhando na escuridão

houve uma explosão de fogos de artifícios.

Os pirilampos em festa

comemoraram a passagem

de ano no brejo de suas almas.

Manifestação

Há tiros e sons de revolta dentro de mim

uma granada bomba arrebenta a cada batida

do coração descompassado.

Sou enorme e não caibo dentro de mim.

Os gestos são reações de guerras

fronteiras tomadas à força

reivindicações tardias do direito de falar

e desfilar pelas ruas fora do carnaval.

Trópicos, utópicos,

utrópicos, utopias

miopias da UR-EPOS;

macunaímicas epopeias

de cegos caminhantes,

pelas veias abertas

da América Latíndia.

Cruzei Macondo, Comala,

Manorá e me perdi em Marapatá.

Desmemoriado e sem rumo

dei no enorme formigueiro

do centro do Brasil.

Sou latinobrasilamericano

e esta é minha aretê.

 

Poeta, pintor, professor:

pedreiros das palavras e das cores

imersos na eterna construção

de seres reais e imaginários.

Qual a origem da argamassa

que prende os sentidos às suas pinceladas?

Impossível saber de onde vem o dom

bendito ou maldito, aí está!

É preciso sair do prumo, do esquadro

para ver a liberdade:

o poeta, do papel que o prende

o pintor, da tela que o limita

o professor, da sala que o retém,

assim, construirão mundos novos nas nuvens.

Despojados na cama

espreito teu olhar

esmaecido contra a luz

filtrada pela cortina.

O sol, amante ferido, 

roça teu corpo em suaves raios.

Contemplo a estátua despida de tuas formas,

teu olhar de desdém ao sol

e vejo nascer de teu púbis

a aurora de minha manhã.

Oh, Ariadne, dá-me dos fios que aprisionam teu corpo

qual um novelo enredado no bronze de tua pele.

Para que desenrole teu vestido de flores

e teça para nós um lençol

com o colorido da estampa florida.

Sobre esse jardim macio encontraremos

a saída para os labirintos da vida.

Com as sobras dos fios atarei tuas mãos às minhas

e se houver labirintos, neles nos perderemos juntos

e a morte se fará mais bela em seus enredos.

Perfil

Não...não...não reclamarei

nem pedirei que me olhem

estou aqui e basta

sei de mim, é o mais importante,

se não me virem, pouco importa,

existo e isso é o suficiente.

Não sou apenas esta foto de perfil;

as palavras que me definem,

os gostos, as preferências,

as exigências são formalidades

incorporadas à obsessão de definir.

Os olhos do desespero 

saltaram da foto.

Formas de intrigas

angústias e histórias

veladas ao observador

desesperaram os olhos

no quadro do rosto

do até ali feliz espectador.

Obsedado, hipnotizado

sentiu o flash congelar

seu momento e jamais

se soube de quem era o retrato.

 

Esta noite me sinto disponível

à poesia e seus versos

a seus dedos de cristal

a seu mundo mágico

estampado de palavras.

Ali sou rei e declamo

versos de amores estranhos

envolvido pelo lirismo da aguardente.

Sento à cabeceira da mesa

sou adorado e tenho meu harém

de palavras nuas a dançar

suas volúpias diante de meus olhos.

Não que eu queira ser maldito:

poeta maldito.

Mas quando nasci

a ave negra da poesia

piou no leito de minha mãe.

E desde aquele fatídico dia

passei a voar nas negras asas

desta companheira insana: a poesia.

 

Amor platônico

Buraco da fechadura

câmera inocente

de ensaios do pequeno voyeur

o ângulo é restrito

mas o prazer da descoberta é imenso.

Felicidade inocente

de saltos por jardins imaginários

no balanço da doce bala

na boca da criança.

Se a vida fosse doce como bala

também jogaria amarelinha 

no céu imaginário de teus olhos.

Mas, a bala se derreteu com a infância

e hoje o doce é amarga lembrança

dos tempos idos de infância.

"Malandro é malandro, mané é mané"

Convidaram-me para um baile rala bucho

Inocente de intenções esbarrei em sua barriga

Descantei lirismos baratos de formas prontas.

Você ga-ga-ga-gargalhou um riso amplo.

E no rala coxa do salão

enganchado nessas pernas morenas

vivi meu momento malandro;

arrochei o abraço na sua cintura

senti seu sexo molhado de suor e prazer.

Mas quando dei por mim, barriga para cima,

vi somente as estrelas de um céu artificial

e uma verdadeira via-láctea de bocas brancas

a emparedar meu horizonte.

Esta cicatriz em meia lua é direito alheio

ao sofrimento pessoal.

Não me pergunte onde ou quando a consegui.

A navalha em seu brilho frio

ainda corta a íris em lances de luz.

A marca no rosto é memória

perene de um crime

que comenti contra mim.

Estou indo

tenho de ir

ficar mais não posso.

Vou buscar

não sei bem o quê

mas preciso buscar

preciso dar a alguém

este vazio insano

compartilhar em um abraço apertado

o espaço em branco que há em mim.

Caiu uma gota de lágrima negra

nas páginas amarelecidas,

pintando as linhas com tintas fúnebres:

marcas de necrológios ineludíveis.

Saudades inimagináveis revelaram-se

na distante genealogia familiar;

mortes absurdas, suicídios, loucuras

desfilaram nas páginas genésicas.

Percebi-me sentimental e nostálgico

diante daquele longo cortejo imemorial.

Último membro remanescente do clã

suspirei e joguei a última pá de terra,

encerrando assim os fantasmas

no eterno túmulo das palavras.

 

Nas tramas da vida

é fácil enredar-se

difícil é dar no pé

safar-se pela esquina

fugir daquela mina.

não cair na rotina

dos beijos repetidos

das declarações vazias

das reconciliações de ósculos entre cafés

nos lábios lambuzados de manteiga.

Oriente

Oriente-se

não perca a direção

nos caminhos de dunas

uma bússola é essencial

caso não tenha uma

estendo-lhe minha mão

melhor se perder em dois

pelo longo caminho a percorrer.

Compassos de pernas brancas

entre passos de dança;

giros de rotativas seduções

articulam-se nas flexuras

de teus artelhos de flores.

Se pudesse, alçaria-te

sobre uma caixinha de música

para [ali, palco particular] fascinado ver-te

girar em teus contornos de bailarina.

O sol entristecido

encostou sua cabeça no horizonte da tarde

e derramou seus últimos raios de saudade

do dia, que em derradeiros acenos

dava de sua luz o último ar da graça.

Do alto do orgulho 

da minha humildade

em matéria de ironia

sou o rei da zombaria.

Poesia de todos os dias

motivo de tristezas e alegrias.

A tua busca consome-me o tempo,

despercebido das horas

medito no corpo ainda informe.

Página branca, luzidia,

desafiadora da caneta

ri seu riso alvo

diante de meus olhos.

Não posso esperar da página

nem da caneta pobre de papelaria.

Aguardo as palavras

sentado diante deste jardim branco.

Seu reflexo me enceguece

As palavras são meros vultos branquiescentes.

Insônia

Deitei.....

senti no corpo

o formigamento

de estranhas lembranças.

E meus olhos abriram

no estertor da noite

solitária e triste.

Doce cortiço - Soneto imperfeito

No lindo sonho de vermelho e sol

Pombinha, branca menina, manchou-se

do sangue quente e vermelho:

soube-se jovem e mulher.

Casou-se de véu e grinalda

qual suas brancas asas.

Na noite de lua de mel

abatida foi por dolorida estocada.

Ferida em seus brios e amor

sangrou calada e sem soluços.

Mas, pela aurora, Pombinha voou.

Encontrou doce pouso e consolo

em colo alvo e igual

deixando para trás a estocada dor da perda.

Rasguei versos de um amor

sem vergonha e sem pudor.

Sem saber, arrancava

alheio de dedos tuas roupas.

Rápido de palavras

liso na lábia

deslizei pelo teu corpo

e já não houve mais versos,

apenas lirismos onomatopéicos.

Flores, amores

não digo cores

digo dores.

Que é o amor?

Esta dor constante?!

A certeza do fracasso,

inevitabilidade do amor.

A janela fechada

a porta aberta

a rua que convida

a novos passeios.

 

Lê em voz alta;

pelos sons de teus lábios

falam poetas antigos.

Dialogo com eles

em ondas sonoras,

ritmos e danças preservados

pelas memórias das palavras.

Estes baús de signos

ocultam segredos de família,

incestos, amores proibidos.

Sons de orquestras mascarados

pela cadência de sílabas.

Neste baile insano, tu és Sherazade

e eu sou teu rei voluptuoso

retardando o prazer de teu corpo.

Conselho

Se é bom para ti

não o dê para mim.

Pode te fazer falta.

Se a vida sorriu para ti

não queiras que sorria para todos.

Pode ser que amanhã chore por ti.

Se serviu para ti

faze bom uso.

Não dês pérolas aos porcos.

Ah! Virgem estéril

que queres com teu cabaço?

Esta resistência de aço?

Não crias, não procrias

não enches o mundo

só te enches de ti.

Rompas a porta

e rujas até a morte.

Experimentai o jardim das delícias

libertai o id

e ide pelo mundo

abençoando homens

a qualquer hora

de portas e pernas abertas.

Não me venhas com vaidade

que um dia virá a idade

melhoridade, melhor a ida

que a vinda é com a vida

finda que o gozo é mais natural.

A consciência de seres pó

te deixas gastar até o pó.

"Ou isto ou aquilo":

Deixas de ser indecisa

se tu não mamares outra mamará.

Se não deres bem dado

corres o risco de perder o escondido.

Virgem ou não virgem?

Deixas disto: importante é gozar

abrir-se para o mar e molhar

e não ficar só, a olhar.

Há um gosto de poesia

em cada pronunciada palavra.

Um gesto de heresia

quando durmo em tua virilha,

eu, habitante só de tua ilha.

Ali parado, debico-me

em suaves lirismos

que derramo em teus lábios

e bebo o mel de teu corpo

inteiro, na inteireza

de teu doce enjambement.

O que fiz desta vida

meia boca meio oca

meia vida meio ferida.

Virei estepe nesta estepe

me estrepei, trepei

fodi e me fodi

afinal, na vida

tudo é na sua medida.

Aos críticos de caneta em punho,

dicionário e gramática na bolsa,

que fazem greve aos poetas

fora da academia:

as curvas da poesia

seduzem as linhas retas de seus escritos.

O dono do latifúndio só

é feliz no bordel

onde perde a linha e a coerência.

Poeta?

- Profissão? - Açougueiro.

- Seu melhor corte? Corto palavras,

peso verbos, desosso rimas:

O avental sujo de sangue

são das últimas palavras

mortas pelo meu cutelo.

Limpei as mão sujas

e o sangue é a prova

de minha experiência.

 

Sou um talibã literário

explodi uma dinamite verbal:

havia nela poesia.

Versos se estilhaçaram

e estilhaçaram janelas.

As rimas cortaram os rostos,

os hemistíquios separaram o peito;

assonâncias e aliterações feriram

com seus ásperos e arredondados gritos

o nome dado a mim no batismo.

Quebrei a velha pia de louça

e dei uma banana para

o sacerdote e meus pais

que encontrei no velho retrato.

Por que há pessoas feias, meu Deus?

Como gostaria de ser hipócrita,

dizer que as amo, que as admiro.

Mas só consigo olhar a bela morena

que acaba de subir no ônibus.

Abençoado pelo Cristo Redentor

de olhos ocultos pela neblina, 

como se num aparte

deixasse [eu] seu filho aqui na terra

devanear nas curvas daqueles lábios,

que imitam as ondas de um corpo

suado, sensual, moreno, naquele

brilho de ondas entre dentes.

A tristeza de meu olhar

é longa e vaga meditação

em dores antigas, rancores, amores.

Remexo o baú das histórias e estórias

das que vivi e das que inventei

misturadas no liquidificador

do tempo; cortados e despedaçados

fatos reais ou fictícios pouco importam.

Todos estão colados a mim

e habitam as janelas de minhas retinas.

 

Sonhei que saltava de um trampolim:

ensaiei, saltei sobre a prancha

pulei de um ímpeto

e mergulhei com a cabeça

numa rocha pontiaguda.

Os palhaços riram da ingenuidade

de meu gesto imaturo.

Mas no trampolim da vida

muitas vezes se racha a cabeça

antes de encontrar-se com as ondas do mar.

A insanidade tem duas idades

a adolescência, falta de consciência;

a velhice, falta de crendice.

Nas duas idades enlouque-se.

Na primeira por ter muita vida

na última por ter a vida finda.

Esta é uma sala;

nao é de estar;

não tem TV nem sofá

tem cadeiras duras

e paredes sujas.

Projetos humanos

habitam a sala.

E te digo que se

eles não sonharem,

os tijolos destas paredes

sonharão por eles.

Sonharão que um dia

esta sala será habitada

por pessoas que saibam sonhar.

E esta sala voltará

a ser uma sala de aula.

 

A flor do jardim ao lado

poderia ser uma tela

na distante galeria de exposição.

A moça que rega a flor

poderia ser uma estrela de cinema

daquelas musas do preto e branco.

Mas ambas são reais

e como dói esta verdade.

Porque a flor sendo bela

não posso colhê-la,

e a moça do regador,

mesmo sendo verdadeira

não posso beijá-la.

A vida é uma flor dura

de pedra e sem cheiro.

Porque te feri, conheces estas pétalas

ásperas, cortantes, anti-românticas.

Das rosas vermelhas (o que te restou?)

apenas o sangue quente de tua face

ainda escorre maciamente.

Sala de aula

Sensibilize-se, descubra-se

as paredes são de tijolos

pura pedra atirada

contra os olhos atentos.

Insensíveis, esquálidas

rochas de pobreza ambulante

habitam a sala de aula.

Chão pobre, madeira velha, 

teto paupérrimo, tábuas podres.

Senti-me pobre, triste, isolado

diante do vazio quadro

verde sem esperança.

O que cabe em um poema?

A triste saudade daqueles

que estão longe.

O que cabe em um poema?

A dor da recordação

daqueles que passaram.

O que cabe em um poema?

Você e eu misturados

em um único delírio.

O que cabe em um poema?

Vozes de personagens ausentes

que representam uma vida.

Mas o que não cabe em um poema

é a dor verdadeira, a saudade sentida

e os corpos de carne e osso suados na página.

Sob minha pele crescem raízes amargas;

as veias são vestígios de venenos antigos

dilaceram minha carne

e explodem na convulsão 

vidrada dos olhos

e da língua que serpenteia,

destilando sílabas ferinas.

Tubérculos venenosos incham

o coração que bate, bomba, bombardeia

com jatos sanguinolentos

a carne enferma de lembranças.

 

Precisei do silêncio

da paz, da solidão

que não havia em mim

para dialogar com as palavras.

Diplomata de caneta em punho

diante da dura resistência das palavras,

insistentes, afiadas, mas caladas, mudas,

indiferentes a meu apelo tátil.

Rebelei-me contra a gramática,

fui ditador, torci o sintagma de várias maneiras

para arrancar das palavras

o brilho que faltava à composição.

 

 

O homem enforcou a criança

de dentro do seu coração.

Viveu anos de aporrinhação.

Chegou o velho com a pá,

desenterrou a criança morta,

jogou outra pá de terra

sobre o corpo do homem

e plantou uma flor amarela.

A morte não iguala - anula.

A equiparação humana

concentra-se na compreensão

mútua dos corpos que se arrastam.

Onde a terra entulha a boca dos homens,

na escuridão dos olhos cegos,

é fácil o tolo ser sábio

e o sábio ser tolo

ambos se ignoram

e são felizes em sua ignorância.

A pele de teu corpo cerzida

à minha pele colou

o sabor de teu sexo

a meu sexo e ali

ombreados no prazer

confundidas as peles

explodimos no gozo natural

dos seres humanos iguais.

Solidão de noites acompanhadas

em lençóis compartilhados.

Você à leste, eu à oeste.

Brumas de tecidos levantados

em paredes de solidão mútua.

Vozes incompreensíveis, murmúrios

lamentos calados, sufocados

pelo desinteresse recíproco em compartilhar

algo mais que o espaço do leito.

As pedras de tuas palavras

caíram sobre minha cabeça.

Escavaram em meu cérebro

profundo abismo.

Impunemente as palavras

cravaram seus punhais

lâminas agudas atravessaram

a medula, separaram minh' alma.

E hoje vago sombrio no nada

e o nada é o meu cosmos,

taciturno, fúnebre, ausente de tuas palavras.