As palavras estão por toda a parte

mas quando penso no poema

elas se ocultam sob o papel

tenho de garimpá-las na superfície

branca da terra prometida de ouro,

alegrias invisíveis do leite e mel sonhados.

A fé não deixa morrer o poema,

peneiro intertextualidades, interlocutores;

escrevo para alguém incerto nesse deserto.

Tenho a febre das metáforas, das sinédoques,

dos arcaísmos fugitivos que descem pelos rios

das linhas, arrastados pela correnteza.

Só esbarro em pedras, areia e calhau,

o ouro das palavras corre longe

de meus dedos gastos e calejados.

Mas a febre do poema me queima

a fronte em dias e noites desperto

na mina da folha em branco.

O poema é meu deserto e minha Canaã

meu crime e minha redenção.