Uma poesia nunca é nova

ela já envelheceu antes de ser palavra

nos meandros do cérebro, oculta das pessoas.

A sua verbalização na página

é o último gesto de limitação

a que o poeta condena a poesia.

Esse ato de desapego, ensaiado tantas vezes

é o divórcio definitivo entre o poeta e a poesia

o último adeus de um caminho longamente

trilhado de mãos dadas e comunhões silenciosas.

Na página ambos seguem caminhos distintos

na esperança de encontrar novos amores.

A cama é esse doce ensaio da morte

leito de sono dos conformados

que jazem ensaiando a paz dos eleitos.

Paira sobre suas cabeças inertes

o senso da justiça que conforta os justos.

A insônia é para seres como eu

inconformados e injustos, incompletos

tecedores de males e ardis

que aprisionam os justos no tempo do sono.

Temos nós, oh espantosa missão, que

cavar o ventre duro da mater terra

destino de todos: justos e injustos

que terão sobre seus doces corpos

o peso sensual da terra a lhes possuir.

As folhas insistem em cair

as pessoas tornam a partir

algumas por um tempo, outras em definitivo;

outras chegam ao mundo viçosas como folhas verdes

certas de que jamais partirão,

Mas com o tempo, perdem do viço o encanto

e como as folhas amarelas voltam a cair

nesse repetitivo ritual dos encontros

ao qual a terra em sua paciência

e silêncio a todos recolhe.

Não vejo luas sangrando

nem musas brancas e nuas;

quis ser poeta mesmo assim

e herdei a angústia das

palavras incompletas

a inquietação de saber

que os sinônimos são imperfeitos

e a diplomacia das relações

é uma falsificação de mim.

Dúvidas???

"Ou isto ou aquilo"

não tenho o tempo de Cecília

nem a prerrogativa da incerteza.

Da infância distante

sobraram-me esses calhamaços

de infantilidade não perdoáveis

no homem que avança o tempo

e as horas da inevitável maturidade.

Tarde [...]

pode ainda o homem pensar

vejo notas musicais

teclarem o chão

com o chuvisco incessante 

dos pensamentos inevitáveis.

Memória das artes

memorando das práxis

comemorando as partes

envolvidas no esquecimento

em que votaram o artista morto.

Agora para sempre lembrado

nos Anais da História da Arte.

A tua ausência se desenhou diante de mim

perdi teus contornos nítidos na lente míope

de meus olhos cansados de te procurar.

Soube-me só e vazio como dantes

quando sua chegada preenchera espaços

que desconhecia haver em mim.

Difícil lutar com o nada, os gigantes tendem

a avolumar-se e ficam mais assustadores.

Nada mais aterrante na solidão que a presença

permanente dos fantasmas.

Se eles não fazem companhia nas horas do dia

à noite gritam incessantemente em meus ouvidos,

condenando-me a um crime que não cometi

afinal seu corpo se evadiu silenciosamente

e fui condenado ao luto da eterna espera.

As palavras estão por toda a parte

mas quando penso no poema

elas se ocultam sob o papel

tenho de garimpá-las na superfície

branca da terra prometida de ouro,

alegrias invisíveis do leite e mel sonhados.

A fé não deixa morrer o poema,

peneiro intertextualidades, interlocutores;

escrevo para alguém incerto nesse deserto.

Tenho a febre das metáforas, das sinédoques,

dos arcaísmos fugitivos que descem pelos rios

das linhas, arrastados pela correnteza.

Só esbarro em pedras, areia e calhau,

o ouro das palavras corre longe

de meus dedos gastos e calejados.

Mas a febre do poema me queima

a fronte em dias e noites desperto

na mina da folha em branco.

O poema é meu deserto e minha Canaã

meu crime e minha redenção.

O corpo em estranhos bailes

arrebentou contra a calçada.

Descido das nuvens de álcool

e de uma realidade vaporosa

para um mundo sem graça

esse corpo estatelou contra o cimento,

compondo uma cruz na esquina.

Crucificado pelo tédio e indiferença

o corpo adormeceu leve e tranquilo

desapercebido das chagas abertas

e do riso escarninho dos passantes.

O cão negro e estranho vindo

de outras épocas e passados

estacou com seus dentes brilhantes

e montou guarda para que o homem

pudesse carregar sua cruz.

As flores de papel e tinta

possuem o cheiro da imaginação.

Seu colorido apela à memória

recuperando alheias cores

que reavivam os fotogramas em

preto e branco que desfilam

nos jardins de minha caixa craniana

fazendo as vezes de um lambe-lambe.

Assim, comecei a ver o mundo

de ponta cabeça e de pernas para o ar.

Queria ser poeta

melhor [...]

queria pensar

como poeta,

mas não sei mexer

com as palavras, desorganizá-las

do doce conjunto da realidade.

Descobri-me parco de recursos

imaginativos, daqueles

que tornam os homens interessantes

e de interessantes em amantes.

Mas sou quadrado demais

para entrar pela janela

e ainda consulto a bula

da gramática em doses diárias.

Tomo minha dose de sujeito simples

e me sujeito às regras de bom moço.

E bons moços não servem para amantes

cabe-lhes o posto de maridos infames

e estes também não pensam como poetas.

Meu verso é nervoso e agitado

serpenteia pelas linhas

em agitações convulsivas

alheio aos olhos do leitor.

Meu verso é descontínuo

como as gotas da chuva

que nas suas insistências

formam poças e enxurradas.

Assim é meu verso

como a água da chuva

que unida no chão arrasta

casas e pertences te deixando

sem eira nem beira nesse rio

desmargeado da insana vida

que vive a transbordar os limites

do seco e do molhado do dentro do fora

do bom tom que rege a amizade

no seu frio apertar de mãos.

Ode à mediocridade

Não te contaria quem sou.

nem todos podem

com a tola verdade.

A fantasia é das nuvens

melhor se decepcionar

com o que cremos grande.

Afoga-se melhor no mar

do que em um copo d'água.

Preferimos a tempestade,

admitir que uma gota

foi o tsunami de nossas vidas

dói demais diante

de nossos sonhos de grandeza.

Este gosto de me ocultar vem dos tempos idos

de infância sob o estrado da  larga cama.

Ali eu era rei, comandante do exército colorido.

Homenzinhos tirados de doces baratos de bar

guerreavam uma batalha sem balas nem gritos

surdos ao apelo de um mundo adulto.

Hoje continuo a batalha, mas não posso ficar

sob o estrado da larga cama familiar.

Agora as balas são de borracha e as bombas

estouram  como rojões sobre minha cabeça

numa iniludível algazarra de realidade

em meios à densas nuvens de fumaça.

A propósito do massacre dos docentes no dia 29 de abril de 2015. Paraná-Brasil.

Não que eu tenha partido

nunca atraquei no seguro

 porto de teus braços.

Não te coube o apelo

do fique comigo

se de adeuses te fiz

nos contornos distantes

dos olhos marejados

postos nos horizonte.

Por que esse adiamento, essa espera?

Se de tua voz aguardam meus ouvidos

o macio consolo de saber que estás aí,

bem do outro lado da linha, atenta

à menor possibilidade do timbre telefônico 

que se adia por dias de espera e solidão.

Os dedos duvidam sobre as teclas

e os dias se vão com o dedilhar

de uma sonora canção de saudade.

Seguro o telefone como se soubesse

que do outro lado também acaricias

o objeto frio em seu plástico negro.

E nessa comunhão de silêncios

nos encontramos na ausência mútua

e muda de nós dois.

O labirinto queima sob meus pés

traço caminhos sem saída

desemboco sempre no beco

e só vejo o muro, a muralha

à qual me levaram meus pés.

De ordinário desconheço a saída

sou eu o labirinto e o Minotauro

devoro-me em dúvidas loucas

e com os fios de escape teço

o trançado da corda que aguarda

o cadafalso de minhas ações.

Condenado a mim mesmo

tramo labirintos à noite

para me perder em seus jardins

no dia a dia de minha trama solitária.

Eu que te desenhei flores na parede

ressinto de teu aroma de pétala

em jardins de tua boca rósea.

Choro tua ausência e contemplo

as flores sobre pedra e cal

as quais te pintei num jardim

insípido e inodoro de nossos estéreis

abraços em sonhos interrompidos

pela manhã ditatorial que

conclama à realidade impassível

de tua ausência negra dos caminhos

do asfalto negro das partidas.

Profano [...]

este corpo que me foi dado

para gozo e delírio

templo das delícias,

refúgio das épocas amargas.

Gozo [...]

a vida em carne tépida

que os vermes devorarão

libidinosos na campa escura.

Hoje devoro, degluto

sua carne macia

qual os vermes vindouros.

Invejo-os porque podem

carregar consigo tua carne

que eu apenas posso

habitar momentaneamente.

Eu, verme de teu prazer

e de teus humores húmidos

quentes líquidos em cama

ligeira de amores efêmeros.

Não pude deixar de notar

que tens na forma de andar

os contornos da caligrafia.

Equilibras-te sobre a linha

de uma tênue vida sincera

Aguardas na longa espera

romper os limites, perder a linha

preencher os vazios dessas raias

com a mancha escura de teu ser.

A página em branco é tua

faz-te heroína de epopeia

atira-te do precipício da linha

para o espaço branco da página.

Até que os contornos-corpo

sejam as linhas de tua história.

Comecei a fazer poesias

quando descobri

em minhas horas insones

que não tinha nada mais 

a dizer às pessoas.

Passei a balbuciar versos

a gaguejar metros

numa lógica inconcebível

até me desumanizar

e retroceder às formas

moleculares invisíveis.

A olho nu passo indiferente

por essa sociedade bastarda

carente de Deus. 

Duvido sempre

da seriedade

em poesia.

Um homem sério

não faz poesias.

Versos são para

os loucos varridos

que navegam

na barca dos insanos.

Gente séria

nunca é interessante.

Em geral, são das gentes

as mais entediantes.

Não se pode gozar sem sorrir.

Para a poesia

a linha do caderno

é galho em flor

onde o poeta

pendurado macaqueia

suas palavras.

Pelo menos se cair,

do papel não passa.

Há dias de olhar

perdido no ar.

Alguns dizem

da poesia

ser a forma

da esperança.

Mas, eu acho

que é bobeira mesmo

essa vontade de deslizar

do mundo real

e me perder nas bobeiras

das fantasias de adentro.

Olhar pelo avesso

esse mundo virado

de sentidos e posses.

Não quis ancorar-me

em teu corpo

porto macio.

Sabia-o mais perigoso

que as ondas do mar.

Não se morre só afogado

morre-se também em ondas

de corpo à deriva

que espera o marujo atracar

cansado das dores do (a)mar.

O poema de mim mesmo

nada pode revelar de mim

fingimento em palavras

aqui não me encontrará

são os versos meu esconderijo

na poesia que me reinvento.

Escrevo para mim

rótulos de embalagens.

Sou meu próprio SAC

e não me compreendo.

Suspeito que venci

meu prazo de validade.

Acerto os ponteiros do relógio

para não perder o compasso 

da vida que se esvai.

Regulo as horas, os minutos,

os segundos e o dia

equivocado em que nasci.

Nasci no dia previsto,

de vida parida em dores

e no quarto branco do hospital

só o relógio se atrasara

um dia, vinte e quatro horas,

e, assim, nascia eu

atrasado de dias

na peça que o tempo

pregou no relógio de pulso

que ainda hoje carrego comigo

atrasado em um dia, burla

contra a morte, assim,

como foi a favor da vida. 

Atiraram contra um professor,

não ia nu por pudor.

Mas tinha nos olhos a mágoa

de quem sente o frio

da pancada sem razão.

Acusado foi de conhecer demais

falar demais, incitar demais,

excitar demais, evitar a acefalia.

Atiraram contra um professor

levava como arma um livro,

essa arma nefasta, perigo das almas.

Atiraram um professor na lama,

contra o asfalto, contra a grama

contra a parede, sedução de fuzilamento.

Atiraram contra um professor

saíram tristes, as balas eram de borracha.

Não se deram conta [...] nem quiseram saber

mas a dor maior, era a dor moral

impotente [o professor] se sentia

quando se lembrou[...]

inevitável saber

ao olhar para as mãos

e se sentir apenas

UM PROFESSOR.

Nasce-se poeta?

Pó da terra!!

Ou torna-se poeta?

Profeta?

Nasci com esse olhar

meio alheado, avoado

experimentado em nuvens.

Pisando levemente o chão,

tateia-se melhor

o mundo dos sonhos

Não quero, não posso

ser invadido pelo mundo.

Por isso, esse galope

desvairado pelas nuvens,

imitando dos passos

o negrinho do pastoreio

que cansado desta vida

foi tanger ovelhas

de algodão doce

no pasto azul

de seu caderno de sonhar.