Poesia de todos os dias

motivo de tristezas e alegrias.

A tua busca consome-me o tempo,

despercebido das horas

medito no corpo ainda informe.

Página branca, luzidia,

desafiadora da caneta

ri seu riso alvo

diante de meus olhos.

Não posso esperar da página

nem da caneta pobre de papelaria.

Aguardo as palavras

sentado diante deste jardim branco.

Seu reflexo me enceguece

As palavras são meros vultos branquiescentes.

Insônia

Deitei.....

senti no corpo

o formigamento

de estranhas lembranças.

E meus olhos abriram

no estertor da noite

solitária e triste.

Doce cortiço - Soneto imperfeito

No lindo sonho de vermelho e sol

Pombinha, branca menina, manchou-se

do sangue quente e vermelho:

soube-se jovem e mulher.

Casou-se de véu e grinalda

qual suas brancas asas.

Na noite de lua de mel

abatida foi por dolorida estocada.

Ferida em seus brios e amor

sangrou calada e sem soluços.

Mas, pela aurora, Pombinha voou.

Encontrou doce pouso e consolo

em colo alvo e igual

deixando para trás a estocada dor da perda.

Rasguei versos de um amor

sem vergonha e sem pudor.

Sem saber, arrancava

alheio de dedos tuas roupas.

Rápido de palavras

liso na lábia

deslizei pelo teu corpo

e já não houve mais versos,

apenas lirismos onomatopéicos.

Flores, amores

não digo cores

digo dores.

Que é o amor?

Esta dor constante?!

A certeza do fracasso,

inevitabilidade do amor.

A janela fechada

a porta aberta

a rua que convida

a novos passeios.

 

Lê em voz alta;

pelos sons de teus lábios

falam poetas antigos.

Dialogo com eles

em ondas sonoras,

ritmos e danças preservados

pelas memórias das palavras.

Estes baús de signos

ocultam segredos de família,

incestos, amores proibidos.

Sons de orquestras mascarados

pela cadência de sílabas.

Neste baile insano, tu és Sherazade

e eu sou teu rei voluptuoso

retardando o prazer de teu corpo.

Conselho

Se é bom para ti

não o dê para mim.

Pode te fazer falta.

Se a vida sorriu para ti

não queiras que sorria para todos.

Pode ser que amanhã chore por ti.

Se serviu para ti

faze bom uso.

Não dês pérolas aos porcos.

Ah! Virgem estéril

que queres com teu cabaço?

Esta resistência de aço?

Não crias, não procrias

não enches o mundo

só te enches de ti.

Rompas a porta

e rujas até a morte.

Experimentai o jardim das delícias

libertai o id

e ide pelo mundo

abençoando homens

a qualquer hora

de portas e pernas abertas.

Não me venhas com vaidade

que um dia virá a idade

melhoridade, melhor a ida

que a vinda é com a vida

finda que o gozo é mais natural.

A consciência de seres pó

te deixas gastar até o pó.

"Ou isto ou aquilo":

Deixas de ser indecisa

se tu não mamares outra mamará.

Se não deres bem dado

corres o risco de perder o escondido.

Virgem ou não virgem?

Deixas disto: importante é gozar

abrir-se para o mar e molhar

e não ficar só, a olhar.

Há um gosto de poesia

em cada pronunciada palavra.

Um gesto de heresia

quando durmo em tua virilha,

eu, habitante só de tua ilha.

Ali parado, debico-me

em suaves lirismos

que derramo em teus lábios

e bebo o mel de teu corpo

inteiro, na inteireza

de teu doce enjambement.

O que fiz desta vida

meia boca meio oca

meia vida meio ferida.

Virei estepe nesta estepe

me estrepei, trepei

fodi e me fodi

afinal, na vida

tudo é na sua medida.

Aos críticos de caneta em punho,

dicionário e gramática na bolsa,

que fazem greve aos poetas

fora da academia:

as curvas da poesia

seduzem as linhas retas de seus escritos.

O dono do latifúndio só

é feliz no bordel

onde perde a linha e a coerência.

Poeta?

- Profissão? - Açougueiro.

- Seu melhor corte? Corto palavras,

peso verbos, desosso rimas:

O avental sujo de sangue

são das últimas palavras

mortas pelo meu cutelo.

Limpei as mão sujas

e o sangue é a prova

de minha experiência.

 

Sou um talibã literário

explodi uma dinamite verbal:

havia nela poesia.

Versos se estilhaçaram

e estilhaçaram janelas.

As rimas cortaram os rostos,

os hemistíquios separaram o peito;

assonâncias e aliterações feriram

com seus ásperos e arredondados gritos

o nome dado a mim no batismo.

Quebrei a velha pia de louça

e dei uma banana para

o sacerdote e meus pais

que encontrei no velho retrato.

Por que há pessoas feias, meu Deus?

Como gostaria de ser hipócrita,

dizer que as amo, que as admiro.

Mas só consigo olhar a bela morena

que acaba de subir no ônibus.

Abençoado pelo Cristo Redentor

de olhos ocultos pela neblina, 

como se num aparte

deixasse [eu] seu filho aqui na terra

devanear nas curvas daqueles lábios,

que imitam as ondas de um corpo

suado, sensual, moreno, naquele

brilho de ondas entre dentes.

A tristeza de meu olhar

é longa e vaga meditação

em dores antigas, rancores, amores.

Remexo o baú das histórias e estórias

das que vivi e das que inventei

misturadas no liquidificador

do tempo; cortados e despedaçados

fatos reais ou fictícios pouco importam.

Todos estão colados a mim

e habitam as janelas de minhas retinas.

 

Sonhei que saltava de um trampolim:

ensaiei, saltei sobre a prancha

pulei de um ímpeto

e mergulhei com a cabeça

numa rocha pontiaguda.

Os palhaços riram da ingenuidade

de meu gesto imaturo.

Mas no trampolim da vida

muitas vezes se racha a cabeça

antes de encontrar-se com as ondas do mar.

A insanidade tem duas idades

a adolescência, falta de consciência;

a velhice, falta de crendice.

Nas duas idades enlouque-se.

Na primeira por ter muita vida

na última por ter a vida finda.

Esta é uma sala;

nao é de estar;

não tem TV nem sofá

tem cadeiras duras

e paredes sujas.

Projetos humanos

habitam a sala.

E te digo que se

eles não sonharem,

os tijolos destas paredes

sonharão por eles.

Sonharão que um dia

esta sala será habitada

por pessoas que saibam sonhar.

E esta sala voltará

a ser uma sala de aula.

 

A flor do jardim ao lado

poderia ser uma tela

na distante galeria de exposição.

A moça que rega a flor

poderia ser uma estrela de cinema

daquelas musas do preto e branco.

Mas ambas são reais

e como dói esta verdade.

Porque a flor sendo bela

não posso colhê-la,

e a moça do regador,

mesmo sendo verdadeira

não posso beijá-la.

A vida é uma flor dura

de pedra e sem cheiro.

Porque te feri, conheces estas pétalas

ásperas, cortantes, anti-românticas.

Das rosas vermelhas (o que te restou?)

apenas o sangue quente de tua face

ainda escorre maciamente.

Sala de aula

Sensibilize-se, descubra-se

as paredes são de tijolos

pura pedra atirada

contra os olhos atentos.

Insensíveis, esquálidas

rochas de pobreza ambulante

habitam a sala de aula.

Chão pobre, madeira velha, 

teto paupérrimo, tábuas podres.

Senti-me pobre, triste, isolado

diante do vazio quadro

verde sem esperança.

O que cabe em um poema?

A triste saudade daqueles

que estão longe.

O que cabe em um poema?

A dor da recordação

daqueles que passaram.

O que cabe em um poema?

Você e eu misturados

em um único delírio.

O que cabe em um poema?

Vozes de personagens ausentes

que representam uma vida.

Mas o que não cabe em um poema

é a dor verdadeira, a saudade sentida

e os corpos de carne e osso suados na página.

Sob minha pele crescem raízes amargas;

as veias são vestígios de venenos antigos

dilaceram minha carne

e explodem na convulsão 

vidrada dos olhos

e da língua que serpenteia,

destilando sílabas ferinas.

Tubérculos venenosos incham

o coração que bate, bomba, bombardeia

com jatos sanguinolentos

a carne enferma de lembranças.

 

Precisei do silêncio

da paz, da solidão

que não havia em mim

para dialogar com as palavras.

Diplomata de caneta em punho

diante da dura resistência das palavras,

insistentes, afiadas, mas caladas, mudas,

indiferentes a meu apelo tátil.

Rebelei-me contra a gramática,

fui ditador, torci o sintagma de várias maneiras

para arrancar das palavras

o brilho que faltava à composição.

 

 

O homem enforcou a criança

de dentro do seu coração.

Viveu anos de aporrinhação.

Chegou o velho com a pá,

desenterrou a criança morta,

jogou outra pá de terra

sobre o corpo do homem

e plantou uma flor amarela.

A morte não iguala - anula.

A equiparação humana

concentra-se na compreensão

mútua dos corpos que se arrastam.

Onde a terra entulha a boca dos homens,

na escuridão dos olhos cegos,

é fácil o tolo ser sábio

e o sábio ser tolo

ambos se ignoram

e são felizes em sua ignorância.

A pele de teu corpo cerzida

à minha pele colou

o sabor de teu sexo

a meu sexo e ali

ombreados no prazer

confundidas as peles

explodimos no gozo natural

dos seres humanos iguais.

Solidão de noites acompanhadas

em lençóis compartilhados.

Você à leste, eu à oeste.

Brumas de tecidos levantados

em paredes de solidão mútua.

Vozes incompreensíveis, murmúrios

lamentos calados, sufocados

pelo desinteresse recíproco em compartilhar

algo mais que o espaço do leito.

As pedras de tuas palavras

caíram sobre minha cabeça.

Escavaram em meu cérebro

profundo abismo.

Impunemente as palavras

cravaram seus punhais

lâminas agudas atravessaram

a medula, separaram minh' alma.

E hoje vago sombrio no nada

e o nada é o meu cosmos,

taciturno, fúnebre, ausente de tuas palavras.

 

Sinto que passaste pela porta do quarto,

presença de sombra e bronze.

Tecido de pele morena

que escorre entre meus dedos.

Fecho os olhos para que não amanheça

e sinta tua pele de areia

escorrer leito afora.

Brinco de deter o tempo.

Prendo-te enlaçando meus braços

em tua cintura de ampulheta,

mas descuido e abro os olhos.

Estático, surpreendo-me só com a sensação

de tua pele de sombra e bronze

a badalar em meus ouvidos.

 

 

Delírios lúgubres reservam teu colo de lira,

harpa de sonoros desejos de outrora.

Anseiam meus dedos ligeiros

tocar as cordas de teu amor.

Contorço-me ao teu redor,

serpenteando em suaves giros

pelas colunas alabastrinas de tuas pernas.

Enrolado ao teu corpo cravo as presas

em teu solenóglifo seio envenenado.

 Sinto o sangue congelar.

E de pedra passo a compor

teus contornos rígidos de estátua.

Eternizados neste gesto atemporal

sou Cacambo e tu és Lindóia

e o sangue na parede apenas

é memória de um poema antigo.

"Adeus: palavra que torna as pessoas

em insignificante passado.

Morte antecipada em seus festejos

para aqueles que partem.

Derradeira palavra colada a lábios

cheios de coragem audaciosa.

"Adeus": palavra libertadora para uns

cárcere escuro para outros.

Pelas fendas do ladrilho

brotam estranhas memórias.

Agarrando-se às minhas pernas

sobem estes ramos verdes;

cravam seus dentes de sombras

dilacerando minha carne.

Sinto o gosto de terra na boca,

as raízes vampirizam meu pescoço

e de meus olhos brotam

suaves orquídeas azuis.

As palavras mentem

inevitavelmente são mentirosas

em teus doces lábios.

Saboreio o tom das palavras

mastigo cada sílaba

como se devorasse tua língua de hidra.

Sei que teus olhos desmentem

o som da flauta ciciante

emitido por tua boca.

Mas, ineludivelmente fui traído

pelos arpejos de teu lirismo

e hoje me vejo à sombra do abismo.

Quando menino corria atrás de borboletas,

elas pousavam em mim; meus olhos

arregalados conheciam suas cores de leques abertos.

Dizem que as borboletas são almas,

almas das pessoas que dormem.

Um dia, outro menino veio correndo [...]

pisou em todas minhas borboletas.

Esse foi meu primeiro velório

e chorei as almas mortas das 

pessoas que dormiam sem poder acordar.

Não tenho assinatura.

Devo ser um homem muito banal.

Nunca coube a mim os fortes traços

geometrias de seres complexos

riscadas sobre os documentos.

Talvez por isso não fui engenheiro nem arquiteto,

restou-me a irregularidade das palavras,

os contornos imprecisos dos signos.

Provavelmente, vem daí o verso irregular

e o tom um pouco cambaleante dos significados.

O timbre de tua voz

era ouro derramado em meus ouvidos.

Eterno amanhecer em lençóis

da rotina-dia tão desprezada.

Hoje ponteiros metálicos perfuram meus ouvidos

irritadiços pelo duro golpe do despertador;

forte voz histérica presa à minha mente,

gritando como megeras que não posso 

chorar pelo ouro derramado.

Do teto de galhos secos

pendem flores amarelas.

Jatos de fosforescências

disparados da árvore de arame.

Imitação de borboletas mortas

expostas à alva solitária.

Paguei com meus olhos

os votos a esses seres de pétalas,

quadro de inspiração  divina

que rouba à imitação dos quadros

em sua formosa e indiferente originalidade.

O dia de muletas

reprovou a vida apressada,

o agitar das coisas,

os ônibus que expeliam gente

pelo escapamento fumacento.

Rotatórias de vinil

tocavam repetidamente

uma sinfonia de buzinas, freadas,

gritos e xingamentos, espalhando línguas de fogo.

A agulha enorme da vitrola quebrou

e as pessoas encapsuladas nos carros

congelaram eternamente na ausência sonora.

O anjo de alumínio estático o dia todo

desceu da caixa de madeira

dobrou seus pertences e partiu de bicicleta

gargalhando asas de pombos em revoadas.

 

A menina pedalou a bicicleta,

a coroa girou lentamente.

Senti a corrente de meus nervos

correrem pelos dentes da catraca

e girei meu ser ao sabor de seus pés,

rodando com ela pelas ruas.

Correia-corrente-catraca

e eu atado a esse sistema,

preso por vontade ao olhar raiado

dessa menina que pedala

feliz sem saber que [eu, roda] giro

aos seus pés feliz também,

colhendo pétalas roxas que caem

de seus olhos raiados de arco-íris.

Ali estava ela [a modelo]

doentia, magra, pálida,

esquelética, esquálida.

Desfilava ancas femurais

pela passarela ensandecida.

Flashes disparados, cliques,

quase radiografias da

beleza moderna se esvaindo.

Modelo de fome e abstinência,

privação para caber

entre colunas da capa

da próxima revista de moda.

Enfim, ainda somos românticos,

admiramos a forma cadavérica,

semi-morte que se exibe para nós,

enquanto lhe oferecemos uma rosa.