Dizem alguns

de meus versos

que são tristes.

Respondo

como me é habitual

que sou poeta,

se fosse palhaço

daria uma cambalhota

cairia no picadeiro

e o espectador inebriado

gargalharia um riso frouxo

desprendido da vida.

Mas sou poeta

e aferro-me à palavra muda

casmurra de todos os dias,

com a qual me alimento

e dou vazão à dor

nossa de todos os dias

AMÉM.

Porque me sinto estranho

tomo essa xícara de café

olhando o nada proporcionado

pela parede em branco na qual confio

as minhas primeiras horas do dia.

Flerto com uma janela imaginária

abro horizontes perfeitos

repletos de uma felicidade folhetinesca.

E diante desse horizonte branco

rabisco os projetos do que seria

minha vida se eu fosse outro

se não tivesse nascido em um 16 de abril

e não tivesse essa carteira de identidade

que me denuncia por onde passo.

O meu gosto por palavras complexas

se inaugurou com a palavra AMOR

com ela descobri os nós da vida.

Seduzido por esse fascínio

que me despertam os reveses

disse "eu te amo" e multipliquei

por mil a barreira da comunicação

entre os homens e as mulheres.

Descobri que o verbo exige ação

e indolente demais para herói

voltei à palavra AMOR

e contemplei sua beleza

e sua inexorabilidade

diante da volubilidade do homem.

Ah se soubesses

se tivesses certeza

se te admirasses

se rompesses

contigo este pacto

de ser tua, só tua

eu requereria para mim

um espaço na varanda

de teus braços,

veria o entardecer tranquilo

na ilusão dos casais apaixonados

mas apenas se soubesses

se tivesses certeza

que a menor varanda

é espaço suficiente para dois.

Durmo de olhos abertos

me é impossível o sono

o sono dos justos repousantes

desprovidos de alma.

Alguns dormem, sentem a lenta

modorra circundá-los

como a serpente esmaga

os ossos de suas presas.

Comprimidos pelo cansaço

se entregam à morte momentânea

ilusão da eternidade rota

pelo soar do despertador.

Quanto a mim, não vivo de ilusões

e durmo de olhos abertos

na angústia do dia que amanhecerá.

Caía a chuva sobre meu corpo

mas não podia lavá-lo de quem sou.

Sinto-a roçando os poros da pele

cavando pequenos poços no meu eu,

perfurando minha personalidade.

Quer batizar essa ausência de alma

esse trovão entre nuvens que relampejam

meus olhos derramados no horizonte.

Construí paredes fortes demais

para que a chuva pudesse romper

essa barreira de mim e desnudar-me

diante dos flashes do céu

que buscam o raio-x de mim

e só encontram a permanente tempestade

de nuvens negras em noites escuras.

Ah....aquele sentimento de poesia

tão nítido, tão claro, tão presente

seus contornos se fixam no meu coração

e ouço, tum, tum, tum, tum, tum....

do peito em festa, reverberando sons

enquanto o rosto sorri diante do mar.

Mas por que escapas-me agora entre os dedos,

se te vivi intensamente há alguns instantes?

Singularidade de ser poeta,

receber essa visitação a qualquer hora,

fora de hora e desfrutar desse momento único

irrepetível em suas graças e danças,

na qual as palavras são insuficientes

para esse enorme sentimento

que não cabe no peito, "nem na cama de amar"

e me leva a abandonar-me à poesia

essa voz estranha que me acompanha

e hoje me sussurrou pelas ondas do mar

"estou aqui, não permita que eu parta sem ti".

.

não me abra os braços

abra-me as pernas

essas margens que

levam ao leito macio

e morno dessa maternidade

incestuosa que é toda mulher

essa cálida, morna

recompensa do penoso dia,

que se gesta no desejo

e falece no negro gozo

o corpo que me deu a vida

não é o mesmo que me dá a morte

assim, persigo e sigo nos mergulhos

entre as pernas

certo de que no gozo

que se escorre

nasço e morro

todas as noites

nesse balbucio cio.

Via crucis da inocência

A menina canta

em pé, no ônibus.

A menina canta

não percebe o calor

nem transita pelos olhares.

Com os fones de ouvido

a menina canta

crucificada na coluna,

agarrada às barras do coletivo

equilibra-se numa nau estranha.

A menina canta uma cantiga

quase muda, seus lábios

mexem ao som de uma melodia.

A menina canta despercebida

de sua marca de mulher

alheia à fenda que

lhe abrirão no corpo

que inaugurará seu abismo

e sua derrocada da cruz

onde canta feliz, crucificada

às barras do coletivo.

E o Cristo, do alto do Corcovado,

nem espreita, alheio à marca

de mulher que começa a se desenhar

nessa via crucis da inocência

que se equilibra em um coletivo

a 60km nas ruas de Botafogo.

Tertúlia a dois

Compuseram à luz da lua

versos estranhos e abusados

comovidos pelo álcool.

Pela embriaguez dos olhares

os versos volatilizaram o ambiente

e deram ao céu e às estrelas

um véu nupcial tendo a lua

por abajur de uma cena pintada

no calçadão, de madrugada,

entre dois boêmios abalados

pelas doses de conhaque.

Bêbados, com os cotovelos

no centro da mesa circular,

encontraram o tênue equilíbrio

que os casais necessitam

e ali, de braços entrecruzados,

perceberam que nem a última

dose no fundo do copo

poderia separá-los naquele momento. 

Ah... as letras, as palavras...
com elas discorri sobre a vida,
mas não soube computar os erros,
as falhas de cálculos nos projetos
tão certos da juventude.
Muitos se revelaram fora da escala.
Nunca fui bom em cálculos,
mas como matemático obsessivo
calculei os erros, as perdas, as dores
e percebi que minha conta está no vermelho.
Não fui bom vendedor, meu caixa zerou,
os cobradores vieram, não tive como pagá-los.
Ainda calculo os erros e tento fechar uma conta
que não compreendo bem.
Sinto-me como criança, que desmonta o brinquedo
tão desejado que ganhou e ao montá-lo
algumas peças sobraram e agora não se encaixam.
A vida se mostrou uma Letra que não tenho
como saldar nessa balança em déficit do destino.

Ah Alegria....

onde te escondeste?

Palavra de dicionário

verbete oculto,

lenda da infância.

Por ti, Alegria,

muitas pessoas

foram infelizes;

de te buscar

se perderam em lágrimas,

em decepções sem fim.

Por ti, Alegria,

muitos separaram,

outros casaram,

alguns tiveram filhos,

outros adotaram,

na ilusão de te encontrar.

Mas sempre sorrateira

escapas, Alegria, aos planos

de te prenderem.

Por ti, Alegria alegre,

muitos deprimiram

outros se mataram

por ti, Alegria,

por não te encontrar

no frágil horizonte

dos amanheceres.

Volto aos fragmentos para casa

peso o peso do dia na balança

de uma mente atenta aos alaridos

ocultos no negro silêncio da noite.

Ando de cabeça baixa, mãos soltas

como se calculasse os passos 

no jogo de ladrilhos da calçada.

Medo da solidão? Do quarto gelado?

Apenas a certeza do vazio anunciado.

o céu ou o inferno do jogo da amarelinha

Volto no dois/um à infância mentalmente

nesse jogo solitário de ser alguém

que não sou para preservar meu eu

sempre intacto da estranheza do mundo.

No fundo ainda sou criança, as cãs

disfarçam o apelo constante da fantasia

e vivo nesse mundo disfarçando no velho

a criança que ainda sonha com o abraço

apertado de uns pais ideais que nunca tive.

Porque hoje é feriado

não se lê poesia

tira folga a fantasia

e não se pensa em palavras!!

Porque é feriado 

se ausentou a poesia,

a minha amiga alegria

partiu e eu fiquei só

esperando o feriado terminar

e a poesia voltar!

Porque hoje é feriado

não se lê poesia

nem se vive de fantasia.

Viva a história do Brasil.

Sempre a vida nesse meio tom

aquele temor do vazio

aquela desilusão após o coito

aquela dor após o gozo

aquela obrigatoriedade do amor

aquela incerteza da morte

aquela incerteza do após a morte.

Sempre o medo: da solidão

do Outro, de nós mesmos,

o medo de mudar, de se arrepender.

E essa vida que passa, que se arrasta

em direção ao nada, ao vazio.

A certeza que a morte finda a vida,

a incerteza do tempo da eternidade.

A vida é esse copo pela metade

é esse copo que só se esvazia

e escorre em direção do nada.

Vivemos esse eterno ensaio de voo

que nunca alcança as alturas

em que o bater de asas é um mero

grito de agonias caladas

desse tempo que chamamos vida.

Circe

Bebi as palavras melífluas que da tua boca

destilavam em cada doce sílaba

a promessa de um azul celeste encantador.

Cedi a cada dose, a cada promessa de cálice

que nunca terminava de derramar

em meus lábios a flor macia hiante

marcada a ferro de escravo em meu desejo.

Sedento de um líquido que me soava à vida

converti-me em teu animal de estimação.

Afável a teus caprichos e desdéns 

comia as bolotas parcamente que

escorriam de teus dedos de cera branca.

Mas um dia, despertei do sonho e quando

pensava que em ti cravava a espada da vingança

percebi-me em teu leito e aquilo que tanto 

negaste à força do teu volúvel caráter

cedeste, de repente, por vontade e leviandade

deixando a mim a porta do chiqueiro aberta

para que partisse ou ficasse e por vontade

me prendi mais um ano a esse leito de compensações.

Estou fragmentado

há uma estranha incoerência

entre minhas partes.

O desajuste é a forma externa

dos cacos que perambulam

mostrando as formas de mim.

Dou apertos de mãos

beijos suaves nos rostos

e meus cacos vão cortando

os que ousam aproximar-se.

Preciso de uma pá:

recolham-me da insensatez

que é viver esta vida aos pedaços. 

Aprendi a olhar com as palavras

exercício cego de quem constrói

mundos tateando de cabeça baixa

para quem a frequência da vida

é insuficiente para viver todos os dias.

Ausentei-me do mundo dos outros

editei minhas árvores, desenhei minhas flores,

arquitetei minha fantasia numa sintaxe frouxa

sem horários, sem regras, sem patrões.

Nesse mundo de palavras anoiteço quando quero

sem ter a obrigação de amanhecer todos os dias.

Não me envergonho mais das palavras

elas saem despudoradas de mim

e se atiram contra o papel

essa materialidade na qual insisto

em esculpir essas formas verbais

semelhantes à poesia na vibração

do tempo eterno das repetições.

Repito a palavra incansavelmente

até convencer-me de que é poesia

até que as articulações gaguejem 

um som primitivo, grunhido sagrado,

totem de mim e tabu para os outros.

Assim, dispo as palavras nesse incesto

de pai amoroso, devorante do verbo

parido no sofrimento da própria carne.

Para quem ama o dia

a noite tem véus de viúva

que pranteia estrelas

até o doce amanhecer.

O consolo solitário da lua

persiste até o nascer do sol;

novo dia, novo amor

fantasia renovada dos

crentes do amor e da loucura.

Uma lágrima caiu

não é de homem nem de mulher

é salgada como todas as lágrimas

é uma gota salgada

que despencou do alto de um corpo

era uma lágrima humana,

por incrível que pareça,

tão transparente no voo solitário

rumo ao chão desfeito das expectativas

que desconfiei de sua autenticidade

e não tive dó nem pena daquele

ensaio de humanidade contida.