Maldita G. H. ! Por tua causa

sinto roçar sorrateiramente meu esôfago

em pernas ligeiras e insensatas.

Não tive a sorte da vertigem

e na minha boca há mais 

do que a gordura branca

ainda mastigo a casca

dura de quitina

como se rompesse 

o amendoim em casca.

 

Pegado a teu corpo havia uma explosão

de flores; cuidei desse jardim

certo de que cultivava os perfumes de

meu velório em coroas de flores esparramadas.

Companhias Invisíveis

Há uma hora secreta do dia

 em que as solidões apertam o passo

rumores de morte rodeiam a casa

vozes antigas ressoam pelos cômodos.

Uma boca negra entoa cantigas fúnebres

nos quartos vazios, embalando um ataúde

de outras épocas; nos caibros do teto

há mais que picumãs pendurados

e todos os dias o mesmo corpo se pendura.

Ouve-se apenas o baque, a pancada

dessas companhias invisíveis.

De quem são esses corpos estranhos

estendidos lado a lado

separados pelo gozo pessoal

intransferível, incabível nos dois.

Os peitos ainda ofegantes

na sem-razão do coito

estirados paralelamente nos sonhos

individuais têm as vozes caladas e

os olhares fixos no teto da alcova.

O instante singular divorciou os corpos

separou as mãos, marcou o início do fim

antecipou as despedidas, acenou com seus adeuses.

Passei a vida mendigando à perfeição

desprezando as coisas imperfeitas.

Não percebia que no inacabado,

na incompletude, nas lacunas

é que havia espaço para mim.

O perfeito não se afeiçoava a meus gestos

enquanto às imperfeições eu era um ímã

que atraía meus iguais, meus irmãos

do eterno inacabamento da humanidade.

Nessa comunhão estranha e fraterna

descobri que o amor vive na incompletude.

Crentes do amor

Os devotos do amor

vivem o cilício da carne.

Em lábios trementes

ruminam orações de apelo.

Sofrem das desilusões eternas

bebem o cálice das lágrimas

satisfeitos de sua mágoa.

Em incessantes aleluias

alçam vozes de clamor

felizes da dor

que proporciona o amor.

Sonora voz do tempo

sinto que me encarna

em possessões estranhas

giros místicos me assombram

tenho visões cíclicas das 

 jornadas noturnas dos derradeiros

dias do sangue de Abel

aspergido sobre a terra.

Sonho com dias vermelhos

e meu corpo semi-vivo

é banhado por mares de cadáveres.

Porque no poema estou nu

o olvido já não existe

e o pior de mim está nas palavras.

As máscaras giraram pelo piso,

inscrevi minha face na página

estampando-a contra o muro branco

sem contornos nem disfarces

fui despido de mim diante de todos.

As árvores não precisam de motivos para viver.

A sombra de suas copas prescinde 

dos homens para sua plena existência.

Verdes ramos, folhas verdejantes

musgo e casca espelham esta força

frondosa e arcaica.

Vigilantes do tempo, silenciosas

noturnas, as árvores formam

bosques de imaginção e fantasia.

Gerações definharam ao pé de suas raízes

e outras surgiram na primavera das estações.

E elas ali, inexoráveis em dureza,

madeira de lei, nobres prestando

vassalagem aos ventos, sofrem

a maleabilidade volúvel dos homens.

Não perderei tempo na banal descrição de mim.

Não suportaria a redução em palavras,

ser limitado a vocábulos de dicionário

explicado entre dez ou doze acepções

de um vergonhoso verbete de estante.

Deconfio de todas as prescrições e manuais,

restringem o uso, impõem regras idiotas

dão quatro ou cinco maneiras de como amar

e fórmulas exatas do bem viver.

Lancem fora os dicionários, os verbetes,

os manuais, as terminologias, os perfis,

toda forma de limitação do eu e suas

justificativas de bons moços e perfeitas esposas.

Fim de tarde

A manga do sol me seduziu,

seu amarelo-rosa umedeceu meus lábios.

Alcancei a pedra da lua e atirei contra o sol

pendurado na enorme mangueira do céu.

Sorvi o amarelo de sua polpa

estrelando-a contra o céu escuro de minha boca.

Fechei os olhos e senti arrebentar estrelas

na caverna sombria de meu ser.

 

Não quero mais saber do mundo

ele está triste e eu sem palavras,

elas se esvaíram para um vazio em mim.

Em algum momento perdi a mão

e lidar com as pessoas me é penoso.

As pessoas também são tristes,

cabisbaixas e mudas caminham

lado a lado, ignorando-se mutuamente.

Sinto-me só, se as palavras ao menos não

fugissem ao meu apelo, seria mais conformado.

 

Recordações da infância

Eu que vivo destas liberdades feitas de palavras

careço de longas meditações e fantasias

para desfazer os nós das prisões diárias.

Com as palavras vivo meu sertão

porteiras abertas, odor de terra molhada

sol e chuva, chuva e sol dos ditados populares.

Saudade das épocas inocentes de

buscar São Jorge na lua e contar

carneirinhos na nuvens brancas esparramadas

pelo pasto azul do céu sem limites.

Ali as horas não tinham importância

e sorvia o enorme algodão doce das nuvens.

Manhã de novembro

O sol com seu halo de luminosidade

bocejou o dia inaugurando a manhã.

Os hibiscos soltaram suas saias vermelhas

dançando ao rumorejar da brisa.

O dia com sua magia e seus fados

expeliu o homem da cama ao som

de um sonoro bem-te-vi agitado.

Paradoxalmente, o começo de mais um dia

desconta do calendário um dia a mais

no roteiro desse reflexos primaveris

de que se compõem as horas da existência humana.

Fui denunciado pelas palavras

reconheceram-me nelas

inevitavelmente todas têm minha face.

Não posso esconder-me atrás dos vocábulos,

que insistem em desmascarar meu rosto.

No contorno das palavras há um

"procura-se o autor", ele é culpado

das declarações que emanam dos signos.

Sou homem verbo, réu permanente,

responsável pelos sons articulados

que na minha boca são discursos.

A Manoel de Barros

No limite das horas

todos transcendem

a fronteira do eu.

Corpo fechado

encruzilhada aberta.

Pastos amansados

por bois sem asas.

Passar o limiar,

chegar à terceira margem

é remar com asas de borboletas

no remanso do infinito.

Pulei o muro de minhas ilusões.

Dói encontrar um mundo fora do meu corpo.

Tenho a impressão de não ser convidado,

há pessoas iguais a mim, mas se negam a me olhar

viajam por suas quimeras mundocentricamente fechadas em si.

As pernas carregam pesos inertes

prendem cabeças ocas ao chão da realidade.

Se não fossem esses pés calejados, muitos vagariam sem rumo

presos às muralhas da solidão.

Arrependi-me de ter pulado o muro

quero voltar ao aconchego do meu eu,

a essa solidão carinhosa e só minha.

Toda mulher tem seus dias de raposa:

renegada em seus brios despreza

as uvas mais belas das vinhas de Salomão.

Mas tem seus dias de enredadeira;

girando em dedos ágeis os bilros

tece a rede de zelosos cuidados.

Aranha negra, audaciosa, viúva de 

teias incandescentes ja foi luz e treva

para muitos machos no cio desavisados.

Hoje em que repousa na idade

chora em túmulos vários, em cemitérios desertos,

tanto as uvas pretensamente desprezadas

quanto os homens a quem serviu de últimas vestes.

Sonho

Uma boca rubra e desdentada

anuncia em meus ouvidos dias de morte

sapos despedaçados, borboletas arrebentadas

sopros de mau-agouro percorriam a floresta

de meus desejos libidinosos e desacertados.

E um anjo de boca negra sorria com

toda sua terra anunciando trevas.

Há um som de guitarra espanhola

na caixa de ressonância de meu crânio,

nota dissonante, som vadio

de errâncias ciganas

dedilhadas no baralho das previsões.

Esse som reboa em meu peito

como um cavalo a galope

rumo ao abismo das sensações

do chacoalhar em crises

das cadeiras em convulsão

agitadas pelo "taconeo" de um flamenco rubro

 em noite enluarada.

A Dalton Trevisan

Fetiche de João

é Maria de quatro

limpando o chão.

Estou cercado de andaimes

não sei quem me fez assim

interminável construção

a ruir no pó que restará da vida.

Sempre fora do prumo

parede torta a ser demolida

e levantada insistentemente.

Régua, nível, ferragens, colunas

esforços vãos para recompor a parede

que me cercará para sempre do mundo.

Parede torta, fadada a rachaduras.

Sinto minhas veias romperem o reboco

expondo cruamente minhas entranhas

a esse estranho mundo sem razão.

"Não só de pão viverá o homem"

mas de toda pedra atirada

no telhado, nas vistas, na janela.

A pedra no sapato, a pedra de tropeço,

a pedra de sal e a  pedra de açúcar.

A pedra que te arrebenta o dedo

e estilhaça teu peito.

A pedra convertida em pedrada

atirada pelas mãos do manifestante

a pedra atirada por Davi na cabeça de Golias

a Pedra de Sol em seus ritmos

cabalísticos de tons finais.

A pedra angular, a pedra de Pedro

a pedra fundadora, a pedra sabão

de Aleijadinho e seus anjos barrocos.

Enfim, a última pedra que ainda não foi lançada

mas pode atingir tua cabeça.

 

Amor: sentimento único, 

intraduzível em palavras.

Os vocábulos assassinam o instante

embaçam o brilho do idílio.

O poder viperino das palavras

envenena o objeto vivo.

Amor não carece de verbos,

mas, em sua insanidade, as pesssoas

evocam em cultos as palavras

sem saber que ali sacrificam o Amor.

O Amor é para iniciados, é uma aporia.

Unicorniano, o Amor, não se seduz com palavras

emprestadas a antigas estórias.

Virgem, te quero nua,

despida, atrás do altar.

Desde a infância te desnudava

das formas retas e angulares

na busca das curvas sinuosas

cheias de vida cobertas pelo manto.

Ali germinavam prazeres esquecidos

carentes de mãos ágeis que a ti, oh Virgem,

libertassem da prisão do andor.

Se pudesse despregava teus pés do altar

para vê-la descer até mim,

abandonando as nuvens e os anjos boquiabertos

por vê-la andar pelas ruas de mãos entrelaçadas

com aquele que tanto a adorou em seus dias.

Eis o rebento da família!

O filho pródigo em todos os contornos:

a lascívia no olhar, o sangue nas mãos.

Porém, não lhe farei festas nem assarei cordeiros,

cobrarei a fortuna que gastou displicente.

À noite haverá festa e o filho pródigo

será o rapsodo de suas prodigalidades

em versos melódicos e plangentes de

suas aventuras e decepções.

Sinto-me estéril

há um verso agarrado às minhas entranhas

que resiste à mascara da palavra

e se nega a habitar o espaço branco da página.

Por que me descobri em você

conheci a dor da solidão.

Antes era só e tinha plena comunhão comigo.

Taciturno, a ausência de vozes me acompanhava.

Hoje ouço o som da minha voz no vazio.

Uma irritante ladainha de faltas

desfia o rosário de dores infinitas.

Fiz-me religioso, passo a noite em vigílias

ciumento da adoração que outros lhe possam votar.

Despenquei do retrato

como é estranho pisar no mundo.

Antes apenas era olhado e admirado

agora sou olhado e criticado.

Devolvam-me ao retrato

voltem-me para o tempo inerte

nas águas paradas do poço da memória.

Pendurem-me de volta na parede

deixem-me esquecido no canto sem luz

não sei viver fora do retrato

daquela imagem distante e perfeita que fizeram de mim.

É estranho, mas não posso fugir de mim

nasci para este corpo e sou refém dele,

de suas limitações, de suas sugestões,

nada posso impedir na sua forma de atuar.

Esse olhar é a janela pela qual 

espreito o mundo lá fora .

Com esse corpo me apresento para a vida.

Encarcerado em suas entranhas

submeto-me aos desejos mais vis

satisfeitos por essa carcaça ambulante.

Sei que um dia serei livre,

só espero que essa massa de carne e osso

não tenha me sujado demais em vida.

Timidez

As palavras ardiam em minha boca

sentia queimar os lábios e a vermelhidão

subiu a meu rosto como uma tocha incandescente.

Fugi com os olhos em direção ao chão

e senti um cheiro de terra molhada recendente

da chuva que caía dos meus olhos.

 

Espera

Brilhou no rastro da noite

um véu de estrelas arrastado pela via-láctea.

A noite, noiva insone, chegou adornada

pronta para a vigília das horas.

Aguardou o noivo, chorou estrelas e

orvalhou a grama para a manhã.

Em vão esperou o amado;ligou

o abajur da lua para iluminar o céu escuro.

Sentiu frio e se cobriu com o manto da aurora

rósea suspensa pelos pássaros em revoada.

Quando o sol, noivo tardio, chegou para aquecer a noite

ela havia partido cansada do longo velar noturno.

Dia dos ausentes

A Morte desmarcou as visitas e

recebeu as pessoas em sua casa.

Um dia por ano ela não se sente indesejada

recebe a todos de braços abertos

na visita provisória de suas eternas casas.

Para a Morte é dia de festa

veste sua melhor mortalha negra

e apresenta as acomodações das futuras alcovas.

Desperdício das horas

Sinto meus dias escorrerem

pela torneira do tempo.

Gota a gota encho a taça das lágrimas

extrapolo a conta das consequências

pago a multa do absurdo da vida.

Há tempos tento fechar o registro,

mas espanado ignora meus apelos

e nas noites insones do verão

ouço a vida escorrer a conta-gotas.

Lirismo de fim de noite

Para quem tem os olhos da poesia

todo cotidiano é belo em sua banalidade.

Emergem das sarjetas altares

e odes são cantadas no lirismo frouxo

pelo coral embriagado que se apresenta

no inusitado das horas mal-dormidas.

A serenata incerta, desritmada

tocada pelo quarteto de grilos violinistas

é brindada por uma anônima Janis Joplin de toillete

a fechar a cortina da noite com o último frevo rouco da manhã.

Congresso Internacional da Solidão

O mundo deu um abraço vazio e solitário

todos emudeceram no frio gélido

deste compartilhar inseguro e isolado.

Todos sentiram a mesma solidão

e alheados do mundo encegueceram

diante de rostos vazios e mudos.

Uma planta espinhenta brotou

em cada desértico peito, bradando

o desamor semeado por décadas

e do centro do cacto todos viram brotar

a flor do sorriso amarelo da cumplicidade

humana em prol da solidão.