O rio da infância

é belo em sua irrepetível

indiferença de água cristalina.

Nesse espelho de minha alma

vejo-me belo e risonho

ainda crente da fé em Narciso

intocado pelas marcas do tempo.

Hoje esse rio parece-me

belo nos cristais da memória

mas o meu rosto tem as marcas

do assoreamento da idade

podado dos verdes anos os 

meus galhos mais tenros. 

 

O poema é a minha praça

feita de palavras.

Nela sento meus pensamentos

desenho minhas flores

descrevo o pôr-do-sol

e apago cada letra

ao anoitecer das ideias.

E a praça são todos meus pensamentos

e os poemas são todos os jardins

que se plantam nesses canteiros.

Neles as flores não morrem

e o tempo não sofre os desgastes

da Efemeridade das horas.

 

Absurdo, eu?

O mundo

todo o mundo

o mundo todo

nessa absurdez

de surdez tamanha.

Se devora o homem

em manhãs toda manhã.

Absurdamente guloso

em auto-antropofagias

deglute-se a si mesmo

com medo do outro homem

reflexo do eu igual irmanados

no canibalismo ritual do capital.

 

Só posso sentir o cheiro 

de teus gulosos peitos

porque me deixas assim

a bater à porta de teu sexo.

Fico aqui de fora, ereto e quase

nu sem romper teu cabaço.

Esfrego no jeans seco, desenho o V

entre tuas pernas nessa exasperidão

vermelha que se torna meu pênis.

Enquanto isso teus seios globulares

me consolam nesse falso amamentar

dos doces ensaios juvenis

de amores atrás da porta

e dos sexos de palmas trocadas.

A flor com suas pétalas

derramou uma lágrima

orvalhal de pena de mim.

Invejei sua sensibilidade

macia e juvenil na doce

efemeridade da sua beleza.

Feliz a flor que não sofre com o tempo

a dureza dos fatos e pode manter

sua suave maciez quase infantil.

Enquanto eu todo pedra e concreto

servirei de lápide a mim mesmo.

Nesse entranhamento a que o tempo

me condenou a ser cemitério

cinza e mudo das estátuas angelicais.

Sinto-me só, não dessas solidões banais

arranjadas em antigos relacionamentos

mas de uma solidão abismal

férrea de muitos aços e açoites

ignorado pelo mundo e pelas pessoas.

Vivo dessas ausências estranhas

que deixam a alma vazia

sem desejos nem fantasias.

Olho esse copo de conhaque

e ele é tão só quanto eu

ambos ignoramos o toque frio

de nossas matérias sedentas e

o líquido que trocamos de vasilhames

é só uma forma de condenação

ao torpor e ao amolecimento do álcool.

O gosto de teu rosto

- coladas as faces -

gosto de teu rosto.

Duplicado me vejo

em tuas acesas pupilas.

Nesse espelho de mim,

sinto tua boca a engolir-me

na junção dos corpos que se estendem

em articulados movimentos maxilares.

Nessa união de eus individuais

teu gosto também é meu gosto

serpente residual que passeia em minha boca.

Sou todo lábios, dentes e gengiva

caverna úmida em que morre

teu ser em mim e onde me

inscrevo em ti, nesse prelúdio

do teu sexo quente e úmido

guardião de sabores inomináveis.

 

Preciso limpar os meus olhos

do fel social,

desaprender a olhar

para enxergar de verdade

praticar o gesto do desaprender

e contemplar a realidade

nos adornos que tem de fantasia.

Doarei meus olhos à natureza

emprestá-los-ei aos pássaros

para ver de cima as flores

e não compartilhar das razões

do homem em sua tão acurada

desumanidade de séculos.

As palavras têm o dom

natural de cantar em versos

é só preciso afinar os ouvidos

para compreender as melodias

que escapam das sílabas.

A gramática é a partitura

onde em escalas musicais

as palavras debutam as

primeiras canções ensaiadas

ainda nas onomatopeias orquestradas

nas vozes infantis que sonham

um dia falar a melindrosa

língua dos adultos.

O que não anda

nessa vida, desanda

e no tresandar

a carruagem perde

o rumo e a estribeira.

A mente vazia bobageia

perdida nos meandros 

da memória ligeira

e confecciono mundos

que fantasiam a realidade.

Sou todos os conveses

e sou todos os portos

o partir está em mim

e parto todos os dias

sem saber aonde vou

só pelo prazer dos adeuses

e pelo júbilo da reconciliação

neste eterno ato das chegadas

 que  guarda em si o tom

das partidas futuras.

Sobre a cabeça do poeta em convulsões internas

há uma agônica  negra nuvem espalhada

de letras, sílabas, signos, significantes isolados

 e descalabros circundam torrentes de significações

que desejam tomar o vate em um escorrer de discursos

quase mediúnicos descartados na prisão do papel branco.

O poeta sua, briga, peleja contra a colmeia de zumbidos

quase impossível de traduzir em palavras .

Ali, sobre a escrivaninha, é possuído pelas palavras alheias

dando-lhes a organização em versos a que chamarão:

 POEMA.

O reino do lado de lá

Olho pela janela

e vejo o reino de lá

não aprecio a chuva

mas o entre mundo

das gotas esparsas.

Só me interessa o reino de lá

lá serei rei, dominarei um clã

e todos saberão quem sou.

No reino de lá ninguém

se perde e todos estão perdidos

livres dos olhos do mundo e

só têm compromisso com a liberdade.

Por isso, Deus, me tire do mundo de cá

e me leve para o reino de lá

lá serei rei e terei o meu clã.

Não permita Deus que eu morra

sem  que veja o lado de lá

sem que eu ouça: rei..rei..rei

o rei do lado de lá.

A zebra  pintada na tela do asfalto

foi atropelada pelos carros abruptos.

Pedestres contornaram os carros

cruzaram as margens opostas

sob o olhar vermelho de

desaprovação do Farol. 

O verde eurocêntrico abriu seu olho

e os burgueses de metal aceleraram

suas armaduras de aço e borracha,

desfilando suas joias aos olhos dos

pedestres inertes nas calçadas.

O Semáforo avermelhou do reflexo

do sangue do pedestre que ousou

montar a zebra pintada no asfalto.

Os carros explodiram em um soprar

de trombetas guerreiras incessantes

contra o cavaleiro ali estatelado

que aguardava as honras do rabecão.

A desrazão das palavras

e a incoerência em poesia

fazem meu mundo de fantasias.

Posso voar sem asas

em palavras coloridas

por um jardim de minhocas

sonhado pelos peixes;

esses seres coloridos de

aquário que observamos

sem compreendê-los.

Ah [...] belos e coloridos peixes

vós que resististes ao dilúvio

são apenas enfeites de salas.

Quem vos encarcerou assim

a memória que não podeis falar?

O dia inocente das dores

abriu seu sorriso claro,

ensolarado de festas.

Iluminou o casal de bicicleta

trouxe brilhos ao sorriso infantil.

Ignorante da minha dor

o sol se juntou aos felizes

em um festim de cores e calor.

Pude assim deitar meus olhos

a um horizonte de cinzas

certo que das festas restariam

vagas vaporosas brumais

de opacas lembranças

como se nem sol houvesse tido

no fatídico dia de hoje.

A Vida é um presente que sonharam

para nós na nossa inexistência.

Poeira cósmica, sonho, desejo, NADA.

É uma supresa que não ansiamos

não é presente de Natal nem de aniversário

é somente e tão somente Vida,

que nos obrigam a defendê-la.

E como defender uma causa

que não nos pertence por direito?

Não caberia a quem pediu

o presente, defendê-lo?

Os pais não são bons por

terem evitado o aborto,

essa dor de consciência

que escorreria pelas pernas.

Seriam bons

se não tivessem

sonhado

uma

vida

que

não 

podem

viver.

 

A velha desculpa dos adeuses...

Meu bem...

não sou para você

há mulheres melhores do que eu

não quero lhe fazer sofrer

você é tão lindinho

anjo, pensa bem [...]

você é jovem [...] tem a vida

toda pela frente

não quero prendê-lo

amanhã você estará melhor

será outro dia [...]

fica bem [...] tá...?!

Beijos [...] nunca esquecerei você.

Nem todos podem se gabar de Ulisses

a viagem de retorno aguarda

seus tormentos em casa.

Nem todos têm a sorte de uma Penélope

alguns nasceram para guardar

momentaneamente Helenas em seus leitos,

ou encontrar Teresas com o palácio em festa.

Por que choras, Misael? Guarda tua arma!

Há Marias Elviras não só na Lapa,

lembra-te da lição de Charles Bovary.

O conhaque está à mesa, celebremos a carne

da perdição masculina em suas maciezas.

 

Abismei-me, de tolo que sou,

com os sons das palavras.

Como fica bonito o mundo

falado pelos torneios de sons

que se desenham graficamente

pelos jornais, livros e cadernos!

Ah sons benditos [...] com eles

pude eternizar o piado das aves,

a dor do passamento, as cores

que se escrevem em preto e branco

mas são amarelas, verdes e vermelhas.

E é justamente pelos sons das palavras

que jamais me senti só ou ignorado na vida.

Quando a Inspiração, essa ingrata, me abandonou

cogitei em deixar de me entregar à escrita.

Mas não pude fazê-lo, faltou-me orgulho,

pois só com as palavras tão gastas

poderia seduzi-la e trazê-la de volta.

Então, redigi cartas sem sabores,

neutras de poeticidade e beleza.

Mas de um lirismo tão verdadeiro

de um idílio tão descarnado e meloso

que a Inspiração teve dó de mim

e voltou pura em sua mácula

promíscua emprestada a outros poetas.

 

O mágico silêncio das folhas amarelas que caem

nos ensinam a declinar com a dignidade

daqueles que abrem espaço às folhas verdes

sem lamentar o tempo passado.

É necessário ultrapassar-se

deixar de se crer insubstituível;

só assim amansaremos ideias novas

despidos dos andrajos com que a tradição

adornou tanta gente para o túmulo.

 

Peço desculpas

mas hoje a poesia

me arrombou o peito

e no jorro bombeado

pelo coração nada

de sangue rubro

só a dor leucêmica

do poeta abandonado

pelas palavras.

Se de dor se fizesse poesia

teria o maior poemário

de todos os poetas tristes e agônicos.

Tenho uma dor enorme dentro de mim

tão forte quanto o sentimento de poesia.

Ambas parecem que explodirão,

mas catigam-me o peito e navego

nos sentimentos da poesia e da dor

poesiador dorpoesia poedor poemador

nada sara essas sensações:

a dor que insiste em ferroar

e o poético que se nega às palavras.

A dor deixa as retinas opacas e o

mundo sem brilho representando

cores emaecidas de fotos antigas.

Impossível a realidade tal e qual

meus olhos veem apenas a representação

dela ao meu modo de traçar ângulos de visão.

O que vejo é sonho, fantasia, delírio,

fotos de momentos inusitados para a seleção

do velho álbum de minhas memórias.

Preso [...]

Suspenso pelos pensamentos

psiquicamente prensado

contra mim.

Não tenho os fios de Ariadne

e as obsessões labirínticas

do eu me encarceram.

Pena perpétua, sem apelação,

condenado à morte em

meu corpo que perambula

inerte pelas ruas,

aguardo a hora da partida

nesse longo corredor da morte

chamado pelas pessoas: de vida.

Por ser eu, muitas vezes,

sou castigado.

Mas nem todos nasceram

para desfilar em escola de samba.

Nasci sem o atrativo dos pés

que giram sobre os artelhos

e a dança é sempre a mesma

independente da música.

A cor da pele foi leve esperança

de que eu teria o gingado para a vida.

Sou brasileiro sem a alegria do carnaval

mas nunca deixei de ser pierrot.

A diferença é que a lágrima negra

não é da triste fantasia. 

 

Cansei das drogas normais

hoje apenas leio poesias

me embriago com as palavras

me deito com os romances

cheiro o pó acre dos versos

e vejo mundos incríveis.

Uma teia de palavras

prendeu-me no abismo

do horizonte em chamas.

E um vulcão explodiu

semantismos brilhantes

em fagulhas acesas de 

uma força de arcaísmos

como a erupção de

uma garganta que

cansou de se calar. 

As palavras sofrem no silêncio do poeta,

lhe fazem companhia nas noites mudas

quando os corpos dementemente dormem

e os olhos fechados ensaiam a morte.

Nesse ensaio espectral, cada corpo

da casa se transforma em prisão

e veem-se os encarcerados em rebelião

querendo romper as janelas e as portas.

O poeta contempla os corpos contorcionados

no pesadelo anunciado pelos gemidos.

Sente dó dessa legião de condenados

que crê em libertação, sem saber

que vive apenas na plenitude do sonho,

nas horas das ausências das palavras,

 enquanto os corpos dormem e o poeta

só tem a lembrança das vozes por companhia

na vigília insone de todas as noites.

A alquimia das palavras

não me permitiu talhar o ouro,

mas me fez misturar verbos

substantivos e adjetivos

que desencavassem a magia

oculta por trás dos significantes.

Meio bruxo, meio charlatão,

profeta ou espírita mediúnico

arranquei dos soluços das palavras

o choro tenso e inevitável da vida.

As baitacas enterraram a noite

com seus gritos verdes alucinados

e o céu abriu suas asas

de flamingo rosa sobre o dia.

Quando o menino acordou

chorou por encontrar a arapuca

da noite vazia dos pássaros

que cantaram em seus sonhos. 

A quem não veio, mas já se foi

Abracei tua ausência muda e serena

e aconcheguei-te em meus braços

pequeno veludo macio, ainda sem rosto,

ainda sem nome, somente vida pulsante.

Agora sei - triste mágoa - jamais te verei,

apenas correrás em meus sonhos

e dirás a palavra que a vida interditou.

E de tua pequena mão, enorme universo,

jamais sentirei o afago acolhedor

dos risos sem motivos, dos choros inexplicáveis.

E tu és sem nunca ter sido, ser indescrito,

sem face, sem sexo, tão dono de si,

tão livre das amarras desse mundo

simplesmente feliz por não ter visto esta terra.

Não! Não! Não farias o mundo melhor,

não quero que te iludas com promessas vãs.

Mas meu mundo seria outro, ao ouvir

de ti, voz ausente, a chamar-me pela

palavra proibida que não ouso dizer [...]

Temi quando as palavras se tornaram insuficientes,

quando teu corpo acenou para mim tão de perto,

e as palavras não conseguiam reter meus olhos

na breve raspagem do entreabrir de teus lábios.

Sabia que romper a barreira das palavras

seria um desaguar no oceano azul revolto;

e perder o controle seguro das máscaras vocabulares

era uma forma de viver que estava desacostumado.

Mas quanto resiste um homem ao hálito fêmea de ti

transformado em sensual maresia que castiga a pele

com suas volúpias ondulares de viajante solitária?

A despeito do perigo, não pelo não avisar das palavras

naufraguei  sem mares, sem ondas, sem ventanias

apenas ao som de tua voz que jorrava líquidos mornos

de época ausente dos amantes em desprezo pelas palavras.