A flor com suas pétalas

derramou uma lágrima

orvalhal de pena de mim.

Invejei sua sensibilidade

macia e juvenil na doce

efemeridade da sua beleza.

Feliz a flor que não sofre com o tempo

a dureza dos fatos e pode manter

sua suave maciez quase infantil.

Enquanto eu todo pedra e concreto

servirei de lápide a mim mesmo.

Nesse entranhamento a que o tempo

me condenou a ser cemitério

cinza e mudo das estátuas angelicais.