Não, não estão em teus olhos

a paixão que em mim acende

no coração as duras chamas do sofrer.

Estão em meus olhos a paixão

que a ti atribuo em tão forte

responsabilidade que passas a carregar

o sentimento que em mim brota.

Nada mais egoísta que a paixão,

culpa dos olhos alheios o Amor

que pensa sentir no Outro

se em meus olhos mesmo é

o princípio e o fim do Amor

que deveras teus olhos inspira em meu viver.

Nunca compreendi as pessoas

tampouco me compreendo.

Creio ser isso sinal de humanidade

que nos irmana aos demais homens,

falhos, pecadores, imperfeitos.

Nessas engrenagens quebradas

acabei me enroscando em ti.

A tua falha foi minha salvação.

Encaixei-me no teu erro

na tua fenda, no teu vazio.

Completei-me, dei-te a mão

e erramos juntos pelo caminho;

fomos mais humanos, homem

e mulher nas errâncias eternas.

Princípio e fim da humanidade

encerrados em nossos corpos.

Ainda não posso partir

Eu que te esperei tão longamente

não pude furtar-me à pergunta - 

ela cresceu e se fez maior do que eu -

Por que vieste assim sem avisar?

Eu não estava pronto para esse encontro

tão certo, tão anelado nos amanheceres.

Peço que voltes outro dia!

Onde já se viu chegar desse modo

tão fora de hora, mesmo sendo esperada!??

Ainda não estou pronto, era cedo, eu não percebia;

sejas mais educada e menos abusada em teus surgimentos.

Peço que te retires e não pleiteies comigo.

Reclames com o Criador que me fez assim

tão contraditório tão avesso às razões iniludíveis.

Poemas-pérolas, que beleza!

Pérolas-corpos, que riqueza!

Porcos-poemas, amo sua sujidade!

corpos-porcos, deixem essa vaidade!

Não atire poemas aos porcos

não atire pérolas ao corpos,

atire corpos às perolas

e pérolas aos porcos

atire poemas aos corpos!

Essas materialidades nuas,

poema-corpo, poema-porco

poema-pérola, pérola-porco.

Poema, luxo para os porcos

que sempre esperam as pérolas.

Tengo este rostro aindiado

que los siglos no lograron borrar.

Esta piel de bronce

herencia de mi abuela

señal de la raza presumida

odiada y disfrutada por el colonizador.

Tengo estos ojos chicos y oscuros

de larga oscuridad y ajenos abismos

que miran hacia la nada

delante del horizonte que se

desdibuja al caer de la noche

anunciada por el canto de las aves

nocturnas en sus interminables agüeros.

Tengo estas manos suaves que tejen

destinos en el aire siguiendo el humo.

Pero hubo momentos que estas manos

se hicieron gruesas de resistencia

para que mi sangre no desapareciera

en otros siglos de oscuridad desmemoriada.

A menina em suas inocências

se encantou com o hibisco rosa

porque ele parecia um cata-vento

nas mãos da árvore.

Colheu a flor e a girava entre os dedos

feliz de ver os giros rosas.

Adormeceu debaixo da árvore e

quando acordou, seu cata-vento murchara

e a menina derramou sua primeira lágrima

pelo amor que a abandonou e não velou seu sono.

Doeu essa partida, assim sem despedidas

e a cada amor que partia, chorava de novo o hibisco.

O meu eu está apegado em mim

nem no poema posso ser outro.

Não consigo sonhar além de mim

sou simplesmente eu, eu-lírico

de uma face só, máscara única

sinal de escravidão, marca de fugido.

As palavras me denunciam, têm minha face,

nem nos versos posso esconder-me.

Os versos são meu espelho,

inevitavelmente eles refletem a mim,

duro, vazio, frio, homem mineral

cioso de minha imagem que 

só poder ser polida no espelho das palavras.

Queria ser como Manoel de Barros

contentar-me com o voo das borboletas

mas nasci com a síndrome das alturas.

Insisto em queimar as asas de cera
ao calor do sol, vendo os sonhos derreterem.
Felizes são os pássaros, que podendo voar tão alto
fazem seus ninhos nas árvores
para que nós homens
possamos contemplar
as simplicidade singela
de suas casas,
onde guardam aquecidos
os frutos de seu amor.

Não chorei no ventre de minha mãe.

Quem chora estando no aconchego

de entranhas tão cálidas?

Chorei quando vim ao mundo

quando o vi com os meus olhos

e soube que sempre estaria só.

Nasci homem, jamais serei os olhos

de um ser frágil e em formação,

jamais guardarei em mim o ser

que em meses se forma no ventre feminino.

Sou expectador de uma barriga que se dilata

globo enorme de uma vida satisfeita

que logo chorará como eu chorei,

pois na comunhão de nossos olhos

saberá que também está só, que a mão

que lhe estendo é breve companhia

dos seres solitários que choram juntos

a desventura da vida em suas jornadas.

Das poucas raras boas intenções do homem

desconfio de todas, sem exceção.

Da mão estendida, ainda te cobrarão

os cinco dedos em punho fechado.

Mas lido com o homem todos os dias,

com o homem que enfrento no espelho

com o meu eu igual, vazio, reflexo de mim
que me irmana a outros homens
também de punhos cerrados.
Desconfiados como eu, desse mundo homem
tão humano em seus erros, tão constante
em seus doces desacertos, insistentes,
frequentes que nos lembram não ser deuses,
mas só carne, osso, barro, pó, poeira cósmica.

Preciso da calma serena das flores

a irritação me consome em segundos

desgasta meus dias e minhas entranhas;

pedra engastada, encaixada nas dores,

casa de perturbações e delírios.

O coração se agita fácil

difícil acalmá-lo, fazer-me dono de mim.

Recuperar das batidas o ritmo sereno

ameno, longe das dores e dos humores

é tarefa diária de quem vive

aos saltos e sobressaltos; acrobata

das situações e dos nervos, penduro-me

no trapézio das aflições, tento jogar-me

ao ar, ser amparado pela cama elástica,

mas ferro-me a uma segurança absurda

e balanço no ar, certo de que as pessoas

admiram minha coragem e não

advinham a covardia escondida

nas doidas acrobacias desenhadas no ar.

No momento da despedida

faltou aquela palavra

e você atirou-a contra minha cara,

justo você, que sempre me disse

que compreendera tão bem

o meu silêncio inexorável,

o meu mutismo incandescente.

Justo você, foi quem partiu remoendo

que eu não pedi para que ficasse. 

Este silêncio branco das palavras

me mastiga a alma,

suas fortes mandíbulas

fazem de mim presa fácil

às suas torturas palavrares.

Jogo com o branco da página

brinco com seu espaço vazio

adorno de negro esse véu alvo

alvo de tantas histórias, prazeres e

desprazeres, amores e desamores,

esta tortura física por depender

de alguém que te leia

que te ame, que preencha teu vazio.

Nisso sou como a página em branco

possuo um vazio alvo enorme

e essa intensa necessidade de que me adornem

que me preencham, que maculem meu ser.

As cidades pequenas são inexoráveis

em sua beleza e em sua fealdade

impossível mudar-lhes as ruas.

As pessoas são intransponíveis

em suas velhas e arcaicas opiniões.

.

Cansa a monotonia das velhas bicicletas

rodando a lentidão dos dias

que se arrastam sob os pés inábeis

incertos do destino de todo homem.

Os vizinhos escutam sempre a mesma canção

as lojas são sempre as mesmas, plantadas,

em meio a armarinhos e vendas de antanho,

só as pessoas envelhecem mais rapidamente

e o espanto do tempo cercam-lhes os passos

afogam em seus prantos, a crueza dos ponteiros

ostentados no alto da igreja matriz.

O carro de som anuncia ainda

a partida dos que desabitaram o corpo

e todos seguem para o velório nessa

longa e repetitiva procissão que 

sempre visita a futura morada.

Rememorei teu corpo

difícil escapar a 

terreno tão conhecido.

Mas teus olhos insulares

prenderam-me à vista

de tanto espaço a percorrer.

Minhas mãos sedentas

dessa posse antiga

herdada dos avós masculinos

congelaram-me nesse gesto

e não podia sair

de teus olhos de ínsula.

Naufraguei sem barco,

sem mar, sem ondas

nessa liquidez ocular

e fui me deixando ficar

até perceber que a posse

era tua e que tuas mãos

é que me prendiam

e que meu corpo já

não era mais meu.

Encontrei ruas escuras

lutuosas do dia morto

vazias de alegrias

vestindo o manto do silêncio.

Pude estar só, apenas eu,

contemplando a mim

esse ser de outras épocas

múltiplo, azul nas pálpebras

reguladas pelo frio noturno.

Fui eu, ex-boneco de jardim

enfeite de geladeira empoeirado,

agora revestido de voz e silêncio

mudo por opção, contemplativo

por prazer e alegria

de observar as ruas cheias

de fantasmas brancos, puros,

livres do velho mundo físico.

Eu que tenho me perdido

nessas miudezas alaranjadas

baixado ao nível do mato verde

e espiado os seres diminutos

que habitam os jardins,

já me sinto seu igual-irmão.

Ao rés-do-chão se vê melhor

o mundo em suas transitoriedades.

O mundo se veste de laranja 

e pequenos sóis iluminam

a realidade rasteira em

que acostumei ocultar-me

sob o verde de uma inútil esperança.