O tempo em sua liturgia profana

se espreguiça ao sol da tarde

sentindo a cor vermelho-morna

do bafo quente que se espraia abertamente.

Percebo esta liberdade doce e acre

desprendida dos relógios e prazos

caminhando a passo bovinamente lento

ruminando o passado amargo.

Vida besta, curtida no molho de dias

arrasta-me lentamente a um fim

inevitável a todos os prazos de validade

e deixo-me inundar nesses reflexos

amarelo-vermelhos da ardência

natural das dores mascadas

como pimentas bravas antes do arroz branco,

essa massa alva que nos mantém vivos

para cumprir a sina além dos tempos.