O beija-flor alfineta o hibisco

durante a leve brisa da manhã

e a flor se abre sorrindo;

 oferece a seu princípe o néctar

daquele desjejum simples e adocicado.

De quem é essa voz

que me subtrai de mim?

Fantasmas soltos no hospício?

Pedra, água, sopro,

xamanismo esquizofrênico

chamado de poesia

engastado em versos únicos.

A poesia grita de dentro

dos cemitérios, chamando os vivos

à tensão vácua da eternidade.

A orgia das palavras está preparada,

é inevitável a penetração

neste gozo de sons e onomatopeias.

Os fogos fátuos bruxuleiam

pelas lápides duras, romantizando

essa procriação de verbos.

O médico pergunta se meu coração

pulsa sempre lento assim....

Respondo: depois que aprendi

o caminho manso da paz

sempre navego nesse remanso

suave de moles remadas

nesse velho barco que foi

se esvaziando como uma chalana

abandonada à beira de um ribeirão.

Hoje meu coração não se agita mais

é como se quisesse desembarcar o tempo

atrasando os ponteiros na caixa de relógio

do meu peito que quer marcar uns instantes

a mais nessa longa jornada que encontrou porto.

Os teus olhos ocultavam

o poder dos prefixos de negação,

mas insisti neles cegamente

e soube que ali havia a

faltal infelicidade dos

casais que se amam

pela primeira vez.

Inegavelmente não desconheço

o fim da história,

mas segui o desafeto, o desamor

e desandei atrás desses olhos

e descobri que ser feliz

é apenas um momento da infelicidade

que me seguirá ininterruptamente.

Meu rosto resiste às definições;

as sobrancelhas: duas interrogações

a fazer sombra sobre meus olhos

denunciam a insuficiência de meu nome,

ordinário registro de certidão a certificar

uma existência certa, mas de caminhos

indefinidos, não imaginados pelo papel.

Não esperava pela pergunta ao

longo do caminho sinuoso dessa

temporalidade marcada em anos.

A pergunta tão fácil, tão simples, tão certa

em sua trivialidade, respondida inúmeras

vezes ao telefone e nas repartições;

mas ela veio como uma adaga

separou a medula, as juntas, a alma

e interpelado por um "quem é você"

certifiquei-me da incapacidade de 

meu nome relegado aos sons de um

significante oco de significados.

 

Quando te vi pela primeira vez

dançavas na chuva ao ritmo

das gotas ligeiras que

faziam véu sobre tua cabeça.

Achei que teus cabelos

lembravam uma enxurrada

e fui arrastado por eles

desdenhando do perigo de

teus cachos em redemoinhos.

Aquela chuva intemperante

molhou tua pele e foste

escorrendo por entre meus dedos.

Chuva, pele, dedos, cabelos

tudo se desfazia diante de meus olhos.

Até que o céu abriu-se em sorrisos

de um azul celeste enjoativo

e de líquida te fizeste tão vaporosa

que apenas neste instante percebi

meus olhos choverem de saudade.

 

Ofereço meus poemas

como uma bofetada

no lirismo regrado

de palavras pudicas

e expressões de nojo

diante da crueza naturalista.

Deixo as rimas ricas ou pobres

para os jograis de escola

que se exibem aos olhos dos pais

felizes da classe social patriarcal bem

comportada dos amadores de rosários

e catecismos incrivelmente eróticos
fetichizados sob o lençol.

O poeta uiva

enquanto se masturba

com as palavras.

Os dedos calejados

de apertar a caneta

doem em um ritmo

de frenesi noturno.

Sente uma ereção

e corrige o lápis

para não furar o bolso

do jeans já rasgado.

Ainda não é tempo de gozo

a trama pubiana

não cedeu à umidade.

Roubaram do poeta

o prazer da página

em seu branco virginal.

Não se pode mais

nem ser simbolista,

pois a moda agora

é papel reciclável. 

Extra! Extra! Nesta edição

o homicídio de mim ou

devo dizer o suicídio?

A corda arrebentou e

o cão riu do ditado:

" o diabo atenta e a faca entra".

O corpo era pesado demais,

mas por medo de boiar desisti

de me afogar nas águas.

Tentei o enforcamento e

quando pensei perder o ar

esborrachei-me com as grossas

nádegas contra o piso.

Legião ou os Fariseus

 - as testemunhas -

ainda riem à pança gorda

do fracasso do incompetente

até para adentrar a morte.

O tempo em sua liturgia profana

se espreguiça ao sol da tarde

sentindo a cor vermelho-morna

do bafo quente que se espraia abertamente.

Percebo esta liberdade doce e acre

desprendida dos relógios e prazos

caminhando a passo bovinamente lento

ruminando o passado amargo.

Vida besta, curtida no molho de dias

arrasta-me lentamente a um fim

inevitável a todos os prazos de validade

e deixo-me inundar nesses reflexos

amarelo-vermelhos da ardência

natural das dores mascadas

como pimentas bravas antes do arroz branco,

essa massa alva que nos mantém vivos

para cumprir a sina além dos tempos.

 

 

 

A poesia não tem tempo

está fora das horas

se furtou aos dias e às semanas.

Poesia é tempo fora de hora

bate à porta sem ser chamada.

Poesia não tem vida nem morte

é mundo esculpido de palavras,

vai além das mãos do poeta,

situa-se nessa eternidade

lenta e atemporal dos mistérios.

Poesia é ligação telefônica

pelas madrugadas, portadora de más 

notícias, pesadelos e insônias que se arrastam.

Poesia é relíquia de família

de preço incalculável ao seu portador

mas que ninguém quer em sua casa.

 

A poesia ao rés-do-chão

denuncia que não estamos

em tempos de deuses.

Há muitos homens aqui embaixo

não resta tempo para levantar as vistas.

O baixo ventre reclama comida

e o esgoto escorre a céu aberto.

A liberdade

aprisiona o ser

no comodismo.

As atitudes são lentas

e o mundo corre lá fora

como um rio de longas margens.

Cada um tem no quarto

o limite de seu mundo.

Desde que não sujem

o tapete de bem vindo

exposto à porta fechada

nada farei com minhas mãos.

Apenas degustarei o sangue alheio

que tinge as telas de plasma.

O olho olha

olhando o olhar

ocularmente as

olheiras sob

óculos.

Por que olhas

os olhos

globoculares

d'alma imensa?

Soslaios oblíquos

de globos ciganos

dissimulados de

 olhares de Capitu

em ondas de ressaca.

E no molhado

dos olhos de Diadorim

as Paixões de Riobaldo.

O olho olha o

oculto da alma.

Aprisionado pela foto

transformado em retrato

meu rosto sorri inadvertidamente

às crenças do passado, aos medos futuros.

Gosto de ver essas fotos antigas

amareladas pela oxidação do tempo

esquecidas em velhas caixas de sapatos

rebeldes aos perfeitos álbuns de família.

Em seus versos, escondem-se

intrigas familiares, ódios

fraternos ocultos pelos abraços.

Por isso, gosto dessas epígrafes

silenciosas, epitáfios elegantes

dessa gente morta, congelada pelo tempo.

Alegria de sertanejo é prole grande

em seus efeitos de escadinha

e mulher de bucho cheio pela mão.

Caminha orgulhoso de sua macheza

certo de sua virilidade nordestina

resistente à seca e à fome.

No mercadinho pede carne seca e farinha

copinho de cachaça com malagueta

e um gole pro santo, pra ver ser chove.

Em casa, sorriso largo e mão grossa da enxada

se sente rei no chão de terra pisada 

e estende os braços em um abraço gigante

que protege mulher e filhos em seu pequeno 

feudo nessa danação de mundo vadio.

Empurrei meu reflexo no espelho

não esperava me encontrar

ali tão vazio e inerte quando

havia um vendaval em minha mente.

Os olhos estavam vazios e opacos

a boca muda e sem sorrisos,

as marcas no rosto se aprofundavam

na carne hipnotizada pelo reflexo.

O espelho não pôde conter o tempo invisível

em seus longos e incontornáveis estragos

cruel em suas esculturas lapidares.

Gritei com o Outro alheio a mim no espelho

mas ele resistiu em seu mutismo inexorável

e só restou eu a me contemplar mudo e solitário.

Driblei a dor em sua dura constância,

pigarreei aquele travo de amargura azeda

acremente preso no fundo da garganta

por décadas de sofrimento alheio.

Encontrei as ruas limpas e vazias

e flanei leve em direção ao nada;

anjo de mim mesmo, em voos lúgubres

visitei casas e contemplei flores.

Acima das nuvens - anjo vadio - atirei pedras

em polidos e brilhantes telhados de vidros

vendo seus donos choramingar os cacos.

Destelhadas as aparências brancas alvacentas

o grosso sangue rubro correu pelas calhas metálicas

embelezando o concreto das sarjetas em seus reflexos.

Dito o que sou

não tenho mais motivos

para ficar aqui.

Nada me prende

a esta vida vazia

e monótona das aparências.

Para ser eu

tenho de caminhar só e

as pessoas não compreenderiam.

Agora que sou livre

aceno levemente a cabeça

e dou adeus aos que ficam.

Desculpem-me, mas cansei

de não ser eu

para viver entre vocês.

 

Por que foges de mim, oh Musa?

Tão escorregadia, tão oblíqua,

que te fiz eu, para me magoares assim

com este desprezo duro e inexorável.

Tens o olhar altivo, a fronte serena

humilhas-me roubando as palavras.

E sinto a poesia tão forte

em meu peito que pareço explodir.

Mas não pense que por tua imutabilidade

me renderei ao desprezo surdo das palavras

a esse hermetismo de dicionário arcaico.

Sou seduzido pelos vocábulos soltos

aconchego-me a outros braços vadios

e rompo contigo, Musa impassível.

 

 

Não contes comigo

 para teu amor.

Receio que te frustarás

se teu amor depende de mim.

Amar é acariciar o vazio

beijar os lábios frios

contornar com abraços

aquele que te apunhala.

Amar é sofrer sozinho

- embora de mãos dadas -

a dor de não ser correspondido.

Amar é sentir a dor imensa da partida

e a felicidade infinita da chegada.

Amar é um constante mergulhar

em águas salgadas do mar,

é ficar na barca dos loucos,

quando a sanidade te manda saltar.

Encaixei os versos

nesse quebra-cabeça

solitário da vida.

Busquei os sentidos

fechei as lacunas,

mas ao final da tarefa

tudo permaneceu sem sentido.

Vencer o jogo é um detalhe

na jornada da vida.

Tornei-me servo da vitória

escravo do desejo de vencer

e assim como os outros

perdedores e fracassados

ganhei a terra macia

fria em suas solidões

dos campos santos.

Não quis ouvir o sons de tua boca

neguei a mim a verdade dura e cruel,

mas como sinos plangentes de lausperene

tua cantiga fúnebre me elevou

ao patamar de uma santidade nua e sensual,

despindo-me toda para ti

sem segredos nem ocultismos.

Apenas o meu seio palpita 

entre teus doces lábios de crente

que silenciaram, mudos,

nessa nova maternidade que assumi,

em que te tornaste também meu filho

e com meu ventre aberto te recolhi

para sempre nessa umidade quente e suave.

O que fazer se a epígrafe

é maior do que o livro?

Abandonar o romance?

Dedicar-se à epigrafe?

Ou agradecer ao pretenso romancista

a doce indicação de caminhos

inseguros e de pouca luminosidade,

porém de melhores enleios aos olhos?

Há frases que valem um livro

são como momentos de amor

indescritíveis em simples versos.

Relógio

Doce mistério das horas

preso na caixa de metal.

Teus ponteiros consomem meus dias

somam dias e noites

marcando horários, regulando agendas

descontando dos meus dias

a estrada que percorro na vida.

Seduzem-me tuas setas certeiras

cravando minutos e horas

nesse pequeno globo de aço.

Teus giros isolados, quase mudos

têm o poder de girar o mundo.

Antes que eu nascesse já existias

e na minha certidão de nascimento

alguém eternizou a hora exata

em que assomei do ventre ao mundo.

Marcarás a hora de minha partida

mas neste ponto dividimos a mesma fraqueza

não conhecemos a hora derradeira

e restarás a ti apenas o mero ato do registro.

Esta manhã encontrei um poema

versos amanhecidos

pão velho do ano passado.

Pensei em queimá-los

sumir com seus significantes.

Mas os versos estavam ali

seus ritmos dançavam ao

sabor de uma música antiga.

E assim como se guardam

discos velhos de vinil

preservei o som antigo

daqueles versos que compuseram

um ano que não existe mais.

A Terra caiu 

do móbile do Universo

no berço da Humanidade.

E milhões de bocas

escancararam um choro sem fim.

Alguém, por favor, pendure

este globo no sistema solar

e faça girar novamente

esse mundo sem sentido.

 

A boca

A boca abria e fechava

estava cheia de dentes

o dorso da língua

deixava antever o abismo

desse seu interior sem luz.

Mas essa boca me engolia

e eu  era devorado por seus lábios

famintos por minha essência.

Essa boca sem palavras

muda e contorsionista

rouba de mim o fôlego.

Toma de mim a alma

e mesmo assim

fico ali parado

esperando que me devore

certo de que me perderei

para sempre no seu abismo.

Te descobri entre livros e carteiras

não me havia dado conta de tua pele clara

de teus silenciosos olhos de saudade

mas estavas ali, muda e impassível

como estátua de séculos a espreitar

teu acanhado observador.

Do aterrador feitiço de Helena

que encarnam as mulheres

vivi meu dia de Páris encantado

e passou de mim o momento sagrado em

que me transformei em estátua para teus olhos.

A luz, toda aurora,

explodiu em meus olhos

pontos de luminosas estrelas

que bruxuleavam

no romper d'alva

como se dissessem

adeus à noite

saudosas já

do entardecer.

Bipolar

Possuído pela possibilidade

de não ser eu, pessoa

sem identidade certa

passeio pelas ruas

esquecido de mim.

Tenho uma vaga lembrança

talvez certa esperança

que o relógio desperte

e eu veja em suas horas

- após o sono passado -

a pessoa que fui.

Porém, o despertar

pode ser a chave do caos

saber, ter consciência

de quem se é

pode ser pior

do que o terror

de estar ausente de si.