À meia noite os gritos de desespero
ecoam mais livremente.
Vozes vazadas atravessam venezianas,
tocando acordes diminutos
de violões imaginários,
lamentando por fados
a solidão vista da janela.
A poesia é essa água que escorre pela boca e d esce pelas bordas rompendo a barreira dos lábios. Diz e não diz f abula mundos intangív...
Nenhum comentário:
Postar um comentário