Precisei da tua ausência

para saber o que é o amor.

E agora que não te tenho,

como amo a tua falta!

Como amo a sensação do amor,

este sentimento desconhecido,

só revelado em tua partida.

Então, abro a janela e aspiro

o ar de tua ausência

e mais amo a tua falta

do que a tua presença.

Quando era criança, tinha medo do escuro.

Fantasias povoavam o espaço negro

e não abria meus olhos.

Na adolescência, controlei o medo da escuridão.

Tentei convencer-me de que não havia nada

quando a luz se apagava.

Agora sou adulto, não posso dizer

que perdi o medo do escuro,

mas imerso nele, abro os olhos

e minto para mim mesmo que

na escuridão não há nada e

estes seres que me fazem companhia,

são memórias da escuridão da infância.

 

 

Quero um vaso,

não de flores;

sanitário.

Nele darei

a única contribuição possível

ao jardim de flores:

minhas fezes.

E todas as vezes

que olhardes as belas flores

coloridas, espalhadas

com suas pétalas macias

sabei que nessa maciez

conhece-se a profundeza

de meu ser.

À meia noite os gritos de desespero

ecoam mais livremente.

Vozes vazadas atravessam venezianas,

tocando acordes diminutos

de violões imaginários,

lamentando por fados

a solidão vista da janela.

Colar cacos,

atividade diária.

Taças estilhaçam,

chocam-se falsos brindes,

celebram-se a divisão,

discussões céleres

dos homens pelo mundo.

Frio, lâmina dura.

Dentro de mim vazio,

oco que o vento vara,

atravessando meu ser.

Negação

Esta noite as canetas estão secas.

Abandonadas no porta-lápis,

baratas esferográficas me olham.

Um lápis desponta sob o papel

lancetando-me um olhar seco.

Desafio-o a compor uma página

cheia de versos novidadeiros.

Oferto-lhe a folha branca, mas,

desafeto meu, dá de ombros.

Esfolo uma palavra, mordo-lhe as vogais,

mas elas contêm os gritos,

abandonando-me ao silêncio,

enquanto observo suas vísceras

em minhas mãos ensanguentadas.

 

Devaneio, esta é minha oração;

prece de lábios mudos

e olhar perdido na imensidão do infinito.

Não vejo a luz nem sinto a escuridão,

meu ser se desfaz em articulações miúdas,

até restar apenas  murmúrios e

ressonâncias de ladainhas antigas.

Aos que faltaram à  aula de literatura

só lhes resta o sexo real.

Ilusão das horas despedaçadas

em segundos agônicos de orgasmo.

Desconhecem que o sexo começa nas palavras

e desemboca na cama das ilusões fugidias.

Na cama, o sexo é leito de rio assoreado.

Na literatura, o sexo ainda é cachoeira

e sua força não tem limites. 

 

A poesia sem olhos fala no silêncio.

Suas lacunas são quartos abertos

aos amantes sedentos de amor.

Dipostos a pagar pouco, ficam pouco,

deixando o rastro úmido de seus corpos.

Sem escrúpulos a poesia abre suas janelas,

seduz outro desavisado que passa pela praça.

Sua cama tem perfumes e bálsamos

e pressa de novos amantes.

Poesia: ilustre desconhecida que passeia

de salto alto pelas ruas.

Não lhe pedem autógrafos,

não reconhecem-na em seu luxo.

Bela e solitária, indigente entre as gentes

soberana em seu pulsar....

tripudia do cegos à magia da realidade.

Encontrei na poesia o gesto das horas.

Fôlego necessário à vida.

Fuga ao tédio e ao banal dos dias.

Água de fonte estranha, inacessível

aos que veem demais o cotidiano.

Poesia: flor mística entreaberta

regada pelos dedos gotejantes de palavras.

Poesia: salvação e perdição;

expiação dos hereges, condenação dos santos.

 

A palavra falada ou escrita

nega-me a ausência sentida.

O vazio preenche-se de sons

pronunciados ou imaginados

e já não sou mais só.

Sou eu e minhas palavras.

Posse indevida dos signos,

que marcam minha comunhão com o mundo.

Olho a saia plissada

assemelha-se a uma cortina

encarnada em seus leves movimentos.

Pergunto-me aflito:

Quando ela abrirá a cortina?

Deixará que eu veja

a luz do desejo brotar

dos portais de sua alma?

Mas pode ser (ilusão da vida),

que ao abrir as cortinas

haja uma leve cheiro de terra molhada.

Anúncio de chuvas torrenciais

a matar minha sede de suas águas.

 

Cartas de ninguém

Nunca escrevi cartas nem as recebi.

Na infância desejei escrevê-las,

porém, no pequeno mundo que encerra a inocência,

não conhecia pessoas.

Pai, mãe e irmão para mim

não eram pessoas, eram seres domésticos.

Quando os portões se abriram,

conheci pessoas e definitivamente perdi

a vontade de escrever cartas.

Jamais recebi uma carta de amor,

tampouco as enviei.

Não colecionei selos

nem envelopes coloridos ou perfumados.

Não participei da ansiedade de esperar

no portão o carteiro pedalando sua bicicleta.

O homem de calça azul e camisa amarela

à minha porta, traz correspondências banais.

E quando me perguntam: Quem era?

Respondo molemente: Ninguém! Só o carteiro.

A chuva no poema não molha

não exige capa, nem guarda-chuva.

As tempestades nos versos

não arrastam casas, nem causam prejuízos.

São enxurradas de palavras articuladas,

molhadas apenas pela saliva da boca.

No entanto, desfaço-me em gotas de palavras

e tremo de frio na noite escura,

ao som da chuva que bate à minha janela.

Desfilam rostos estranhos diante de mim;

alguns sorriem, outros conversam;

alguns estão mudos em um mundo alheio.

Cada rosto uma história, uma vida

que caminha sobre pernas inquietas.

O mais tenebroso: a caixa craniana

guarda uma massa cinzenta; caverna

que oculta o grosso intestino do mundo,

fossa negra de maledicências,

arquiteturas de mortes, traições e vinganças.

Descaiu-me o semblante, aí sonhei um mundo

só de cabeças esquizofrênicas,

sem pernas, sem braços, presas

nos escuros labirintos de suas faces.

A bailarina azul

admirou-se no espelho.

Viu sua saia de copo azul

e mergulhou em sua cintura.

Nas ondas frenéticas

de um mar convulso,

agitado pelas virações da lua,

a bailarina deslizou pelo palco,

saltando ondas imaginárias.

Por fim, aportou no cais dos braços

do marinheiro que a admirava

do alto do observatório do farol.

Guarda-chuvas ambulantes

perambulam pelas ruas.

O voyeur da janela triste

imagina rostos nunca vistos.

Tem de se contentar com

o prazer ligeiro das pernas.

Baile entrechocado de tendas

misteriosas multicores,

guardadoras de prazeres

vedados ao obcecado observador.

Nos dias de chuva chuviscam milhares

de poemas de chuva...

gotas de sílabas espalham-se pelas páginas

molhando versos nas goteiras dos telhados.

Dia de chuva bom para comer 

bolinhos de chuva com chá.

Chávenas quentes que molham os lábios

como a chuva deixa a terra molhada.

O chuvisco, a chuva, a chuvarada

trazem dias de quadros pelas janelas.

Em cada apartamento se abre

um quadro triste e melancólico,

que se expõe aos caminhantes da rua.

Fácil perder o jogo

quando não se conhece

as cartas da vida.

Embaralhei os caminhos,

dei as cartas erradas,

equivoquei-me na estratégia...

Perdi a mão e o jogo.

Quebraram a banca

e tive de pagar a aposta.

A vida é um jogo

em que a última cartada

é dada pelo vazio da morte.

Indizível, inapelável

momento dos fatos.

Deixaram-me nu

no meio da rua,

olhado de lado.

Atravessado por preconceitos,

conheci a mim mesmo

despido da máscara.

Traje de gala

herdado de séculos

para a festa da vida.

A volta

Subi as escadas.

Rocei de leve os degraus.

Sob meus pés anos passados,

pequenas farpas acariciavam velhas feridas.

Enquanto subia

lembrava a última vez que desci

para jamais voltar.

Como dói esta escalada,

mais do que as malas,

pesam-me os sonhos frustrados,

os adeuses deixados

atrás da porta que se fechou

e os ecos dos passos,

que golpeavam fundo o asfalto molhado.

Pagode

Um corpo sambou;

jogou os quadris.

Uma performance de ancas

aproximou-se entre negaças

e gingados de capoeira.

Estacou e perguntou:

- Qué dançá, piá?

- Sei sambá não!

- Tá cum medo, piá?

- To cum medo não!

- Tá cum quê' ntão, piá?

Rodou sobre os calcanhares,

rebolou insanamente

pelo salão como uma lua negra,

brincando entre nuvens.

 

Repetição

O olhar   [ tímido da primeira vez]

o toque [ o entrelaçar de mãos]

o beijo [ a comunhão dos corpos]

o choque [ as primeiras desavenças]

o pranto [ a primeira desilusão]

a separação [ derradeira frustração].

Arranquei teus olhos com uma navalha:

colei-os na tela em branco,

mas fugiu-me teu olhar.

Radicalizei a perspectiva, redirecionei a luz,

em nova tela preguei teus olhos.

Mas.... perdi aquele instante fugaz,

como se me olhasses do avesso,

tocando os matizes rubros de meu corpo.

Das ruas com jardins de carros

desabrocham pétalas negras

de fumaça e óleo.

Tingem narinas e pulmões

de fuligem pegajosa.

Os escapamentos atiram contra

os homens aformigados em sua mesquinhez,

sonhando que conduzem máquinas

e têm o governo do mundo.

 

Morte do palhaço

O palhaço com seus malabarismos

no farol, tendo a faixa de pedestres

como palco e o sinal vermelho como luz

esborrachou-se no asfalto quente.

Seu salário de moedas espatifou-se,

tocando a única canção fúnebre

executada em seu velório.

A multidão expectante de motoristas

esperou o palhaço se levantar;

e no silêncio sepulcral não 

perceberam que seu coração

explodira como rojão em dia de São João.

Quando o farol abriu, ninguém viu

a última lágrima arlequinal escorrer

pela face muda e triste do palhaço;

quem sabe saudade de Colombina,

quem sabe esperava o adeus daquela mina,

que arrancou com o carro em alta velocidade.

Escravo de mim

não me componho em versos.

Sou carne, osso, sangue,

desejo de vida longa.

E morte breve.

Aceito tacitamente o desejo;

o verso é apenas ensejo

do prazer em palavras,

deliciosamente saboreadas,

pronunciadas ciciando

sílabas "eróticotônicas"

na explosão bilabial;

projeto de beijos sonororeal.

Nada de verso vocábulo, signo;

só carne, dentes, saliva.

As velhas grávidas invadiram o mundo.

Estão prenhes de vida.

As bocas escancaradas pedem sonhos

e não terra que as cubram.

As gengivas cobrem-se de próteses dentárias

prontas para desfrutar a carne do prazer.

Não ao leito ineludível da morte

e sim ao tálamo do prazer "gozivivo"

Ávidas da langonha que molhe as paredes secas

e umedeça as entranhas dos prazeres falsamente juvenis.

O gozo verdadeiro está na certeza

de que a vida acaba no derradeiro gemido.

Na correria do dia

fiquei alheio à poesia.

Em meio a papéis sem sentido

(indiferentes ao lirismo)

preenchi protocolos bestas;

presidiário das lacunas de formulários.

Quanto desperdício de papel!

A folha quando castrada de sua liberdade

aborta o poder poético do Gênesis.

 

Quando vim ao mundo

desembarquei com a passagem de regresso.

Visto com data, dia e hora marcados

para novamente ser desterrado.

Na primeira viagem vim de olhos fechados

abrindo-os na chegada;

na segunda jornada irei de olhos abertos

e serei embarcado de olhos fechados.

Da primeira vez não tinha consciência para compreender.

Porém, na segunda vez, terei consciência 

demais para cerrar os olhos em paz.

Efemeridade

Olhei a manhã embaçada

pela janela de vidro.

Olhar ao longe, sorvi o café.

A golada desceu fria

como aquele amanhecer de inverno.

Suor

Sinto a face derreter

em gotículas de leve sensualidade.

Percebo a flacidez dos músculos

encharcados marcando a camisa.

Uma liquidez quente desce

pelo abdômen abrançando-me a cintura.

Sinto o leve incômodo da calça

molhada como se eu estivesse em um charco.

Sinto que meu ser se esvai pelos poros

e afogo-me nesta água salgada

sem praia, sem mar, sem a quente areia.

Há um buraco

ele é negro

nebuloso e insano

parte intocável do ser.

Ali se encontram

memórias, pesadelos, medos

mascarados pelo sorriso

sócio-cotidiano das manhãs.

Minha revolução é de uma entidade só.

Um eu-lírico armado de

versos cortantes, rimas

atiradas com uma funda na fronte de Golias.

Suspeito de toda revolução

que o homem tenha de usar outras máscaras

que não a própria anteface do rosto.

A primeira revolta é interna

guerra de entranhas

explosão vulcânica das profundezas do ser.

Na cantilena das horas mortas

encontrei-me com o vício da poesia.

Noite de pactos e sangue

liturgia fúnebre de uma alma

parada na encruzilhada das veredas,

entre o afago das asas brancas

e a sedução dos cornos de bronze.

Poesia: maldição da sibila

que vê claramente na escuridão

e declama enigmas em versos lúgubres.

No céu de tua boca

explodiram estrelas

que embora mortas, brilham.

Por isso este desassossego

obrigando-me a fechar os olhos

ao cair lento da noite.

Isaque e Ismael

Explodiram pedras do asfalto

romperam vozes de revoluções antigas.

Estilhaços arranharam as peles;

choro e ranger de dentes

o inferno urbano assolando

mulheres e crianças.

Enquanto os homens digladiam-se

por antigos ciúmes inexplicáveis.