De teu rosto belo e jovem

guardo em escultura polida

tua imagem pelo tempo protegida,

congelada, imune à ação maligna

que a tudo deteriora e desfaz. 

Porque estás emoldurada em minhas retinas

retenho-te em forma de amuleto em altar

de adorações ao céu da juventude,

que me abrem teus olhos em pálpebras macias.

Minto, porém, sobre a maciez perturbadora,

imagino-a, recriando o calor de uns lábios

que se congelaram entreabertos

neste busto que erigi no quadro na memória.

Não sopra, mas é como um vento gélido

trazendo de antigas sílabas a musa

que com palavras descreve o poeta.

Declaração

Sinto que as paredes me esmagam

comprimem o que resta de mim.

Há um desmoronamento insano,

mas as pessoas não podem ver

os ossos quebrando, dilacerados

pelo romper dos ponteiros do relógio.

Sou eu e contemplo o nada

ele tem muito a dizer se se quer ficar

mudo diante da paz alheia.

Estou entregue à escultura de mim

e é assim que todos devem me ver:

mudo e estático como se nada houvesse a dizer,

pois ninguém estranha uma estátua muda.

Declaro hoje aos presentes e aos ausentes

que meu corpo é meu túmulo

REZEM POR ELE.

Amém. 

Limpo as lentes dos óculos

e penso em ti nos movimentos

circulares que operam os dedos

que desembaçam o vidro.

Porém, não te vejo melhor

nem te aproximas como 

imagino no horizonte.

Continuas pequena, miúda,

nas lentes míopes do passado.

Lembro, então, que limpo

os óculos e suas lentes,

que não são binóculos e posso ver

até onde alcançam minhas curtas vistas,

cansadas e opacas do tempo.

Coloco os óculos novamente

e vejo a mim mesmo

parado diante do espectro

que me tornei frente às vidraças

com vista para outras alheias janelas.

As mulheres mudas esgarçadas

carregam rotas sacolas de feira

e trazem os amados filhos

agarrados às suas saias.

Cumprem o ritual desenganadas

de regressar ao lar e alimentar

os filhos mais velhos

que as encheram de filhos

e deitaram sobre si as capas escuras

da prisão familiar dos casamentos.

Com estes filhos não gerados

não saídos de suas entranhas

condenaram-se aos dias de dores e choros

das mães que rezam pelo retorno

dos filhos que nem ligam para avisar

e pela manhã caem na cama dos sonhos

e alegrias proibidas da noite passada.

No meu poema

gostaria de me desprender de mim

estar só, longe dos versos,

abandoná-los à sorte das palavras.

Distante dele [o poema]

viveria solto, leve, na sua doce

conotação de alegrias e tristezas.

Sem as palavras eu viveria um mutismo

diante da parede branca de minhas manhãs.

E o poema estaria melhor sem mim,

ele também diante do branco da página.

Cada um poderia viver sua vida,

o poema com as palavras e eu com meu mutismo.

Mas teimam, não sei por quê, em dizer que o poema

sou eu, que é meu, sendo que na verdade

só pode viver o poema nas vozes emprestadas.

Desconheço uma história

que não traga consigo

uma tragédia de amor.

Somos tragediógrafos da vida,

dramatizamos o irreconciliável

na esperança de crer piamente

nós mesmos nessa dor.

No palco das paixões 

derramamos lágrimas sinceras

das máscaras horrendas imutáveis,

que ocultam as verdadeiras razões

do crime que somos culpados.

Ah...se pudesse ser eu mesmo

no palco da vida, por um minuto que fosse,

também encenaria minha comédia de amor.

Afinal, desconheço na vida

quem não traga consigo

uma tragédia de amor.

Dilato as narinas na expressão contorcida da dor

sugo o ar na sofreguidão de quem desperta

de um sonho escuro e engulo as lágrimas

do sal reconfortante que lima os dentes alvos.

Devoro quimeras inconsciente dos traumas

festejo encontros efêmeros de tua pele

que anuncia partidas e despedidas,

afogando-me nessas doses breves de amor.

Os teus olhos enviesados denunciam a partida

sempre presente nos gestos da fugacidade 

com que me olhas como se tivesses pressa.

Sofro dos adeuses, dos acenos disfarçados

em cumprimentos de recepção festiva

quando os dedos esmaecem ao longe.

Amor que é Amor, dói.

Dói de falta, dói de medo

dói porque dói, sem ter explicação.

Amor que é Amor, dói.

Dói de doer porque a dor

sublima o medo de perder.

Mas, dói sem saber, sem ter porquê,

dói de dó, de danação,

dói porque é Amor

e há o temor

de perder, sempre de perder,

aquilo que é o Amor.

Livro das ausências

No ano de tua ausência

conheci minha dor.

Imitei os amantes

olhei pela janela

[nada vi que outros olhos não vissem]

mas o vazio do horizonte

rebentava em meu peito

em ausências tempestivas.

Senti-me doente, fora de mim

certo de que a ausência

levara consigo uma parte de meu corpo.

E senti-me só, de uma solidão

indizível, somente capaz

de entender aqueles que sofrem

a dor das ausências incessantes.

Chove, mas não é por consideração a mim

é tão somente o breve mês das águas

que chegou indiferente à dor ou à tristeza

daquele vazio deixado pela ausência.

A vida em desregramentos

A regra não aceita o desvio

exige o padrão absoluto

dos pensamentos retos, nunca indiretos

dos itens contratuais entre os homens.

Mas [...] rompi os contratos, quebrei

as alianças arranhadas pelo tempo.

As janelas de minha casa encenam

mosaicos de santos quebrados,

rotos, rasgados em sua estranha

virgindade das adorações estrábicas.

Profanei as expectativas alheias

com a mesma atitude santa

dos crentes diante da cerimônia

do corpo e do sangue, preferindo

meu cálice ao da inalcançável

promessa para as almas da regra.

O meu caminho não é largo,

tampouco estreito ao ponto de não

aceitar o vale de sinuosidades

das rotas estabelecidas para a viagem.

Sou assim, filho de Raabe

disposto a abrir as portas

para a estrangeira e fazer de meu canto

coito de espias e andarilhos.

Por descaminhos e na arte das desregras

pintei meu calvário e também

soube, entre quedas, carregar minha cruz.

De que servem os retratos

os autorretratos, os porta-retratos?

Esses rostos silenciosos, de gargalhadas mudas

que se opõem às imagens austeras pintadas dos avós

pendurados na parede da sala [ou no lustre?]

como se espiassem os netos e seus idílios?

Fomos engolidos por uma câmera digital

sequestraram nossas raras emoções de felicidade

e nem posso chorar de saudades [ou rir?]

diante de tanta gente morta

nos seus caixões de vidros sobre

o aparador de madeira que recebe as visitas

desatentas ao meu apartamento de baças luzes.