Canteiros da solidão

A flor da recordação

desabrochou pétalas

cinzas e sem cheiro

no jardim das parcas

lembranças familiares.

Nessa praça outonal

experimentei o frio

da solidão  e a ausência

daqueles que partiram.

O tempo,

esse jardineiro incansável,

cultivou todas as flores

mortas desidratadas

para o momento da visitação

 a essa praça vazia

dos meus anos de infância

quando as ambições

eram apenas sonhos.

Bordado estereotipado

A realidade

a idade

esta louca vaidade

de anos perdidos

na frente do espelho.

Há uma transformação

muda da pele

em mapa de dores e ausências

que se desenham na geografia

da face explícita, despudorada

em seus envelhecimentos

envilecimentos agudos

que desenham com a agulha

do tempo o bordado dos anos.

Borboleta

Voou da praça dos sonhos

para as linhas de minhas mãos

essa geografia de caminhos

ainda não trilhados

e história desconhecida.

Bateu levemente as asas

com seu leque colorido

de esperanças e  de sonhos

de quem já foi lagarta.

Essa borboleta espreita

minha vida

com os olhos de suas asas.

Poesia

essa vadia

vazia.

Medito

à tardinha

nessa magia

vândala

vagina

corpo úmido

de doce céu

jogado ao léu

essa poesia

essa vadia

me leva à orgia.

Fodamentalisticamente

me converto a essa

magia que é a poesia.

Orgia de joelhos

nesse enjambement mental.

Não posso te ver, não posso aceitar

que sejas tão igual a mim em minha

solitária indiferença.

Estamos irmanados no egoísmo dos dias

dos gestos e das armadilhas que sorrateiramente

foram armadas ao virar da esquina.

Caímos no mesmo ato de falsidade

das mãos que se cumprimentam

em falsa cordialidade.

Estes somos nós homens tão iguais

que não suportamos o reflexo

de nós mesmos nas retinas

que se chocam no palco do teatro

da sociedade que representamos.

Não posso suportar o meu eu que há em ti.

Há um uivo solitário em cada esquina

o grito agudo de dor e desesperada solidão

nessa urbe agitada onde nos animalizamos

a cada segundo do dia.

O uivo ou o som da buzina

o freio ou o guincho do homem/máquina 

embrutecido incapaz de sentir

a solidão que habita o homem ao lado

com o qual atravessamos a rua apressados

e despercebidos de nós mesmos.

Preciso me retirar do meio dos homens

de seus pensamentos bestas de intelectuais

e suas considerações sobre o bem viver

e as soluções para o fim da fome

 e do sofrimento  da humanidade.

Porém, mantenho a cordial

capacidade de me espantar

e a doce ilusão de uma

esperança igualmente besta

de achar que o homem

não é apenas este monte

de terra que se desfará em pó.

Não quis o mar

quis a prisão de amar

este cárcere voluntário

em que cedemos a chave

ao carcereiro sem relutar.

Preso por vontade

o homem vive

voos alheios

sonha terras distantes

e mesmo com a porta aberta

não parte em busca

de novos horizontes.

Amar é esta prisão

sem portas, sem muros

que negamos ultrapassar.

Esta estranha forma 

de acordar todos os dias

desembaraçando-me dos sonhos

pesadelos constantes

labirintos de vozes

que se desencontram

quase insanamente pelos

corredores de uma casa

escura e vazia

tem sido um motivo

para eu me despertar

pelas manhãs que

inauguram mais um dia

de realidades que 

batem incessantemente

à porta e lembram

que os pesadelos

reais apenas começaram.

Esta dor de amar

esta dor de estar

sempre a esperar.

Este encontro na ausência

a presença

dessa flor constante

a desabrochar.

Sempre esta dor de esperar

por estar, por amar

por tocar com os dedos

esta ausência

tão cheia

de significados.

Amar é essa dor

dor constante, frequente

que me arranha

a garganta

em soluços noturnos

de tua ausência

que me lembra

a dor que é amar.

Onde nesse caminho que

supostamente trilhamos juntos

nos perdemos nesse estranho silêncio

e nossas mão dadas e os dedos entrelaçados

deixaram de comunicar aquele sentimento

que acreditávamos ser amor?

Caminho solitário, emparelhados nossos

corpos inertes caminham laboriosamente

calados em angústias e dores inomináveis.

Em que momento perdemos o doce possessivo

que unia nossas vidas ao olharmos em nossos

 rostos a feliz certeza do pertencimento?

Quando nesse caminho paralelo

deixei de te dar as mãos

e te perdi para sempre na doce ilusão

de que seria simples e eterno?

O meu mundo já foi simples mas 

não o compreendia na complexidade

de minha infância suja de terra.

Eu tinha minhas posses e cuidava

do meu gado de chuchu com pernas

de palitos de fósforos furtados à cozinha.

Foi cercando meu gado e colhendo mais chuchus

aumentando minha manada de bois verdes

como sapos no brejo que descobri em mim a vocação

para a ambição e os ciúmes.

Vem desses tempos, hoje convertidos em memórias,

esses desejo de posse capitalista e esses olhar

de joão-de-barro zeloso, piador solitário,

que tudo cerca e tudo guarda do olhar alheio.

Fui atirado contra o muro

há inevitavelmente em mim

um desejo de transpô-lo, escalá-lo e viver

minhas tresloucadas fantasias incensadas

nos entardeceres de solidão e angústia.

O muro é meu obstáculo

fronteira que me separa do caos

atravessá-lo é permitir-me ser Outro

viver livre das regras sociais

catolicamente respeitadas até 

o amanhecer de hoje quando

me vi contra o muro áspero

e tive um desejo louco de arrebentá-lo.

O muro está em mim, o muro sou eu

romper esta parede será a forma

de sobreviver além de mim

fora de meu egocêntrico desejo

positivista de ter a Razão.

Há alguém do outro lado do muro

e quero vê-lo e ter comunhão definitiva

com esse corpo que não é o meu.

A felicidade muda de recordar

está reservada aos seres vivos

que ousaram experimentar

o estranho proibido das relações.

Felizes daqueles que recordam

e dão vida a cenas extintas nas cinzas

porque deles é o reino dos deleites.

Pobres daqueles que só desejam

e cobiçam farisaicamente os atos;

invejarão para sempre as recordações

ocultas por detrás da moldura dos olhos.
Desejar revela ao espelho frio o espectro
  de nossa humanidade frívola e latejante.
Recordar vai além da mera ilusão do reflexo
que contemplamos mudos de nós mesmos;
transcendemos livres o espelho e vivemos
nosso fugaz instante de divindade.

Calei as saudades nas cordas vocais

não deixei que elas vibrassem os acordes

plangentes causados pela ausência.

Encerrei a dor no peito com cadeados

deixei que me dilacerassem a alma

os aguilhões afiados dessa vida vazia

de tua presença espectral a me perturbar.

Esses olhos sorumbáticos postos no horizonte

visto por muitos como meu porte de sábio

é o disfarce da dor a que me obrigo ocultar.

Clandestinas a dor e a ausência guerrilheiras

declaram guerra armada contra meu senso.

Fugi de mim, fechei-me no olhar mudo

e me neguei a comungar desse mundo

que se nutre de carências e penas cotidianas.

Por isso, eu, homem estátua, engessado, há anos

contemplo do mesmo banco, esculpido pela saudade

mudo e calado a transição lenta das horas.

É inverno

poderia falar do frio

mas sinto-o em

minha pele

áspero e marcante.

Desnecessário falar

do que sinto

de maneira tão contundente

e fria em meu rosto.

É frio

sinto-o inevitavelmente

em minhas mãos e

e no reclame constante

de meus pulmões.

A mais um janeiro no Rio

As casas escorreram pelas ruas

os relógios desfizeram as horas

trabalho e dedicação poupados

em camisas empapadas de suor

atingiram o estado líquido da enxurrada.

O quarto misturou-se com a sala,

e foi atirado ladeira abaixo

seus moradores; como visita indesejada

rapidamente foram escorraçados

e postos para fora altas horas da noite.

Nem a lua nem estrelas a contemplar

este despejo avisado há meses

apenas o teto escuro sem luzes

do céu de nuvens negras.

Ao menos se pudessem ver o Cristo

e saber se algumas dessas gotas

eram as lágrimas do Redentor

a chorar por seus desabitados filhos.

Não viajei pelos mares

nem pelos ares

coube a mim a sina

de desenhar asas em palavras

imaginar mundos azuis

estampados em panos de prato.

Essa vida comezinha

escorregada pelos cômodos da casa

foram minhas maiores viagens.

Compus histórias em panos velhos

juntei retalhos, teci a vida

e cobri-me com o cobertor de sonhos

durante noites de olhos abertos

esperando o novo-velho amanhecer.