Meu verso é estrábico

como o de uma santa

posta no altar.

Os olhos refletem

o desconhecido.

De olhos postos

no Criador, olha

com ternura o homem

frágil apegado ao nada.

Meu verso contempla

obliquamente a página,

flerta com o leitor

por insistência dele,

não o olha, pois como

pode contemplar o amador

sendo o verso a comunhão

de todas as coisas e de todos os astros?

Meu verso é universo e gira

sem saber em torno dele mesmo.

Meu verso sofre do estranhamento

que causam os estrábicos

quando tentam olhá-los de frente.

Mistério da criação estrábica

que não se rende aos olhares

e olha sem saber a coisa olhada

que é objeto da contemplação.

Meu verso é estrábico

e também não sabe para onde olha.

Chamem o doutor, chamem o ofaltmo,

que conserte os olhos de meus versos, 

que sendo estrábicos não se rendem

facilmente à contemplação.