Colóquio dos namorados

Você não é bonita nem feia,

não sei explicar.

Às vezes é bonita,

às vezes é feia.

Vai.... vou dizer

te acho bonitinha,

para mim, perfeitinha.

Quer saber?

Prefiro que te achem feia!

Assim, fica sendo bonita,

bonitinha, perfeitinha só para mim.

Em casos de amor

melhor o egoísmo da feiura

que o orgulho da beleza.

E pode me chamar de egoísta

porque o amor aceita tudo

menos nos cálculos perder.

Nasci com os olhos invertidos

nunca soube olhar para frente,

o vazio solitário do futuro exaspera

e dá vazão a profetas e loucos.

Opto pela inexorabilidade do passado

e passo diante de meus olhos

a galeria de estátuas de sal

flagradas no coito, na boca vociferante,

faminta de outros corpos paralisados,

no gesto do dedo em riste imobilizado

pela inércia do tempo passado.

Homens e mulheres presos a seus atos

condenados às consequências das águas

que giram a roda do ressentimento.

Uma flor

era apenas uma flor,

mas eu parei esta manhã

e contemplei a flor solitária,

numa comunhão muda.

Estaquei diante da flor,

ela não deixou de ser a flor

muda e radiante, orgulhosa

de seu estado de pétala.

Tive desejo de arrancá-la

e trazê-la à força de sua fragilidade

comigo, mas ela não deixaria

de ser flor e eu homem.

Abandonei a flor,

não sem certo ressentimento,

e segui meu caminho

tão humano como essa flor.

 

Caderno da primeira série

As letras já marcavam

a distorção do que hoje sou.

Velho caderno, velho homem,

novo menino que se encontrava

nas margens rabiscadas

da velha brochura,

comprada a alguns mil cruzeiros

no bar mercearia do Juquinha.

Alguns corações mal-rabiscados:

indícios das frustrações amorosas?

Sei que o caderno existe,

mas o menino desapareceu

na brincadeira de esconde-esconde

e perdeu-se em algum canto da memória,

foi só o que restou das travessuras:

o velho homem que é a sombra

do menino da carteira escolar.

Às tuas graças a noite chegará

O que hoje cuidas do sol obscurecer

à luz de teus lindos olhos,

a sombra baixará

e o dia em noite convertida

não mais no reflexo do espelho

receberá da beleza a tua face.

Porque das graças a bela fronte

emudecerá inevitavelmente.

Fatal destino, iniludível dia

da noite que desce o manto escuro.

Então, hás de lembrar

de quando em fugaz instante,

na aurora inaugurada pelo sol,

apenas pedi de tua face

contemplar ao longe.

Lacrem enquanto é tempo,

sobretudo os produtos perecíveis.

Fechem a vácuo o amor,

esse frágil e delicado sentimento,

carcomido pelas traças.

Lacrem o amor, as amizades,

os namoros, os casamentos,

os filhos e os netos.

E quando abrirem o pacote,

mantenham ao abrigo

do sol e da chuva,

esses produtos costumam evaporar 

com as estações do ano.

Consumam rapidamente,

as pessoas tendem a ser perecíveis.

Tracei a reta,

algumas paralelas,

calculei as escalas,

alinhei o esquadro,

até equilibrei o prumo,

mas, perdi a direção.

Desalinhei quando

concluía a obra.

Meu ser repleto de andaimes

desabou em queda livre.

As partes de mim

ainda refletem meu todo,

são reminiscências

do grande projeto que fui.

Embora esteja em cacos,

acham meu telhado

e atiram mais pedras.

Onde estão minhas colunas?

A ansiedade da Poesia

me devora na ausência

das palavras que não coabitam

nos sentidos que desejo dar

aos espinhos que crescem no peito.

A Poesia é rocha intratável.

 Esta pedra explode em faíscas

de amor e ódio florescidos

e o gesto brusco da mão estendida

é defesa de quem se vê desarmado.

Poesia, essa palavra rara,

pedra de polir sons das notas

musicais na garganta de quem crê

poder transformar em música

o Verbo da Criação seduzido

pela serpente espiralada, presa

por tantos séculos no jardim do Éden

à espera de um único homem nascer.

Da lembrança do amor em uma manhã de inverno

Se em tua boca

encontro o que me devora

tenho-me por perdoado a sede

de tão ligeiro beber-te.

É o receio de o instante perder

sendo único o encontro de lábios

e ficar com memória somente

do gosto preso à minha boca

e sentir da flor exalar

em meu hálito o teu corpo,

quando desperto pela manhã.

Se pudesse sufocar dentro

do meu peito o ar

não te cederia à brisa da manhã

que levemente te embala em despedidas

deixando em minha face

o antigo beijo de Judas.

Da série infância

Pega-pega

- Peguei! 

- Não pegou!

- Peguei! 

- Então[....]

me dá tua mão!

- Peguei e não solto mais!

Moral da história:

Cuidado para quem dás tuas mãos,

pode ser que percas a chave da porta.

Cabra-cega

 Quando aceitei a venda

pensei que me darias a mão.

Agora ando assim,

sem rumo e sem tino.

Meu balido é de saudade,

meu choro é do triste engano

do dia que aceitei a venda em meus olhos.

Quando me perdi de mim?

Da série mínimas

I

A porta.....

sempre a porta bate

e a solidão dentro de mim.

II

Se me encontrares

fora de mim

me devolvas para dentro

pode ser que enlouqueci.

III

Quando tuas ondas

passaram sobre meu corpo

fiquei à deriva de mim.

IV

Para tão grande saudade

tão pequeno corpo.

(sinto que transbordo)

Quando voltarás,

para te fazer grande 

nas pupilas de meus olhos?

Eu que experimentei todas as coisas

contentei-me, afinal, em ser

palhaço no picadeiro da vida.

Vesti a máscara, 

coloquei o nariz vermelho

e reconheci a impossibilidade

 de corar diante de qualquer vexame

que me expus na longa lista

das vergonhas que enfrentei.

Podem rir de mim, 

aceito o riso doente, consciente,

escrachado do público.

Essa plateia inerte, 

incapaz de viver, de gozar, 

de emborcar numa dose de conhaque,

mas que se submerge no mar encapsulado

dos antidepressivos em noites de insônia.

Deem-se ao luxo de uma gargalhada limpa

sincera, enquanto eu vivo meu suspense

de Hitchcok no stand up das desgraças

que lhes conto em confissão neste aparte teatral.

Traigo una foto tuya,

llena de agujeros,

en el bolsillo 

y me hueles

a otras épocas

y te busco sólo

donde no te encuentras

porque hablo contigo

en noches oscuras

de nostalgia y muerte.

Y ya no hay,

no puede haber

diálogo posible

que no sea en el pasado.

Por eso, la palabra cerrada

en mi boca y los agujeros

dónde te encerré para siempre.

Candela de las habitaciones

Esta ciudad me ahoga en ventanas,

huecos de soledad y humo

y no me acerco a nadie.

Me valgo de un vaso de vino,

vino seco para que mire

más dulce la vida de anteojos

por los huecos que llamamos

ventanas en el marco

de los edificios que miran

lo hombres en sus butacas

de cueros vanidosos del dinero

presumidos de una alegría

que los encarcela en la soledad

de sus pisos y los cierra a la flor

de la gente que vive en los caseríos

albergados de amor y mate.

Pós-coito dos amantes

Por que me interrogas?

Gozo com meu corpo

que é somente meu.

Se nele gozaram outros corpos

é que abri meu corpo para recebê-los.

E se gozei?!! Claro que gozei,

gozei com meu corpo

e se hoje dele compartilhas

é que te permiti o instante

do gozo que é só meu.

Conforme-se com o gozo presente,

que já é passado, assim como

o que gozaram outrora e partiram

tendo meu corpo como leito morno.

Se gozo, gozo com o que é meu

e do que tenho aqui nada te pertence.

E não mais me interrogues, enfado!!!

Se gozei ou se gozo

nunca devi este prazer

a ninguém mais que a meu corpo,

que gozou, que goza, que gozará

a despeito de quem vem ou  de quem vai.

Questão de fé ou de fezes,
pouco importa!
Cada um crê
com o que tem.

Meu verso é estrábico

como o de uma santa

posta no altar.

Os olhos refletem

o desconhecido.

De olhos postos

no Criador, olha

com ternura o homem

frágil apegado ao nada.

Meu verso contempla

obliquamente a página,

flerta com o leitor

por insistência dele,

não o olha, pois como

pode contemplar o amador

sendo o verso a comunhão

de todas as coisas e de todos os astros?

Meu verso é universo e gira

sem saber em torno dele mesmo.

Meu verso sofre do estranhamento

que causam os estrábicos

quando tentam olhá-los de frente.

Mistério da criação estrábica

que não se rende aos olhares

e olha sem saber a coisa olhada

que é objeto da contemplação.

Meu verso é estrábico

e também não sabe para onde olha.

Chamem o doutor, chamem o ofaltmo,

que conserte os olhos de meus versos, 

que sendo estrábicos não se rendem

facilmente à contemplação.

Quando nasci em um domingo escuro

o céu negro com sua boca desdentada

despejou-se em gargalhadas

e uma chuva torrencial desceu

dos enormes olhos de Deus.

Juiz e Salvador selaram meu destino,

conheci de antemão meus desatinos

e o som dos trovões se sobrepôs

a meu choro sem ser ainda de agonia.

Cercou-me a sombra de uma asa negra

e senti do alto da cabeça à planta dos pés

o primeiro calafrio de minha vida

anúncio de medos futuros e incertezas.

Apertei a mão de Deus, Ele a minha

e selamos esse acordo de guerra fria

de que não saberia de minha partida o dia.

E desde essa época caminho como se a vida

não tivesse fim no relógio dos homens,

Que meu amor não seja pequeno

 nem mesquinho

a ponto de te desapontar no caminho,

nem grande demais

para que eu não sofra com as desilusões

das despedidas e da falta de abraços.

Que meu amor seja calmo

sereno como um olhar maduro

que se encante com as pequenas coisas

que ria de atitudes ingênuas;

que meu amor esteja no altar

das orações dos aflitos

e que atenda a todos teus caprichos

alheio a mim e a meu desejo.

Que meu amor seja tudo e seja nada,

porque amor sem contradição

é confissão de culpa

é carta de condenado.

Canção dos noivos ausentes

Não aceito que me recriminem a dor

pedindo ilustres versos de Amor

se é Dele o resultado de tamanha afronta

que comprime o meu peito e extrai a frio

o azeite da vida que antes ungia meus lábios

em fervorosa adoração tremente [demente].

Mas, ah, que venha, então, a alegria

o ócio da solidão a encher os quartos,

a cama agora em seus doces espaços

a acolher outro corpo que não unicamente o meu.

Porque se da vida se exige alegria

não quero mais experimentar a nostalgia

que é mania de te ter todos os dias

mesmo muda a espreitar com os olhos

a porta aberta e a proposta da partida.

Vá, não te prendo mais no quadro de meus olhos

e deixe aqui a santa paz da doce alegria de estar só.