Inspiração

Medito diante da página em branco,
sentimentos rondam incessantes,
pouca coisa serve para poesia.
Sentimentos me atormentam,
mas não servem para versos.
Fricciono a tampa da caneta
contra a lombada do livro.
Sintoma de baixa inspiração.
Inspire, expire, inspire, expire.
São apenas repetições, de nada servem,
continuo tenso agudo como antes.
Tensa é a poesia, tensa é a vida,
intensa é a dor, o terror de estar só.
A página em branco é sintoma
de solidão, até as palavras
me abandonaram e não mais
desfilam pela linhas do papel.