Ainda tenho em mim

aquele Manuel Bandeira

quando a infância era só

"café com pão, café com pão".

Trago debaixo de meu braço

aquele volume de Drummond

das palavras mágicas e a constatação

da vida besta, meu Deus!!!

No espelho pela manhã

confundi meu rosto com o de Cecília

e coloquei minhas mãos frias

entre as conchas de suas mãos quentes.

Tive a certeza de Vinicius

de seja eterno enquanto dure

e beijei teus olhos como se fosse

a última vez do operário de Chico.

Eu, esse obreiro das palavras

só sabia questionar: E agora, José?

A vida é esse cotidiano dos continuamente.

Poesia...

Abandono-me a ti

solidão inexorável

das palavras mudas,

templo das imagens obcecadas.

Sinto a tua dependência

no meu gesto de calar

de me encerrar nessas caixas

a que chamo versos.

Não vejo o mundo fora de ti

acomodo-me à tua geografia sinuosa

e acompanho em suaves curvas

o destino torto que me legou

na herança das palavras soltas

o baile verbal do mundo,

onde me encaixei nas entrelinhas

e quase mudo aprendi a sussurrar

palavras, frases orações lúdicas,

sintaxes que não me conciliaram

com essa realidade chamada vida.

Estar só [...] a dose mínima

da porção de mim que gira

no carrossel das lembranças

traz a náusea dos fatos passados

que cavalgam espetados

no giro incessante do tempo.

Na roda da repetição

não respiro os mesmo ares,

só os fatos rejuvenescem

presentificam-se, alimentando

a dor do instante monumental

da sensação do tempo presente.

O carrossel da vida não cessa

somos atirados sobre seus cavalinhos

e giramos até encerrar o tempo

desse passeio pelo parquinho da vida.

Infelizmente, as pernas são curtas

e não posso descer antes do tempo,

estou à mercê do funcionário,

que desatento, olha o relógio

contando os minutos para desligar

a chave e encerrar o incessante giro

das catracas que movem a vida

daquelas pernas curtas que sonham

ser um cavaleiro e não percebem ainda

que lhes fogem o tempo e o caminho.

Decomposto,

o resto de mim,

ainda sou eu.

Pensei que o pó

me libertaria

dessa imagem 

que faço de mim.

Mas inaugurou

a dura eternidade,

a que me condenam

as religiões inconformadas

com o vazio.

Os sacerdotes me perdoem

mas ninguém me perguntou

se gostaria de ser eterno.

Aprendi a gozar a fugaz

ideia do vazio.

A ausência do tempo

conforta com mãos macias

e curam as feridas da eternidade.

Na ausência de teu corpo

velo fotos no retrato

a ausência se pendura

no fio da memória

e incomoda como uma

faca cravada no peito.

Essa sensação que não termina

a percepção de que não é o fim

alonga a dor incurável da ausência. 

Se a memória é do passado

por que essa dor é do presente?

Soube que era um rato

tive a sensação de ser um rato.

Preso na ratoeira da vida

fui pego em flagrante

roendo retratos de uma

história inútil. 

As pessoas não gostam de ratos

sou um rato na ratoeira,

mas meus olhos congelados

ainda incomodam os que passam.

E agora todos se abaixam

para ver os olhos do rato.

Estou no centro do retrato

a ratoeira é um templo.

O busto no oratório é o meu

e como rato sou adorado.

A dor de ser eu

não é maior 

do que a dor

de ser Outro.

O Outro que me dói

que me arrebata

é de ter um corpo

como limite do meu eu.

Meu fracasso:

sempre ser eu

nunca aprendi a ser o Outro.

Esbarrei em fronteiras

encontrei as trincheiras

e como sou somente eu

abandonei o campo de batalha.

Ah... teu corpo

o ritual das horas

a via crucis do desejo

a umidade rasa

dos naufrágios. 

Os pássaros de agouro

nunca trazem boas notícias

por isso o clima negro

que cerca meu dias

lembra o piado que 

inaugurou meu primeiro

choro no mundo visível.

E aí surgiu teu corpo

com a promessa das delícias.

E sobre ele pousou o pássaro

aquele mesmo que me recebeu

no mundo com o canto.

Soube ali que começava

a guerra florida

e só me restava iniludivelmente 

"la noche boca arriba".

Impossível o amor

essa palavra irascível

o ódio contido em doce conluio

de um par de inimigos

que dividem a mesma cama.

Impossível o amor

essa tragédia cristã

na qual os casais se crucificam

pelas manhãs entre xícaras.

Impossível o amor 

empacotado em reality shows

e pacotes de canais privados

que alentam os sonhos da classe média.

Impossível o amor

essa palavra antiga

falha da criação quando

o mundo ainda era verbo.

Não faça versos,

faça sexo.

Essa masturbação

de palavras

nunca encheu

uma cama.

Por isso, todo poeta

é solitário

otário, vário,

em seu desvario diário.

Não faça versos,

faça sexo.

O gozo

ao menos

é real.

Mesmo que fugaz

preenche de adeuses

esse longo ensaio da

vida em se despedir

do mundo.

Não faça versos,

faça sexo

que a morte

como noiva

é ilusão de poeta.

Não faça versos,

faça sexo

porque na campa fria

ninguém deita acompanhado.

Quero o poema que reúna todas as pessoas do mundo

alegres e tristes, negros e brancos, pardos e amarelos,

todas unidas no encadeamento dos versos

de mãos dadas, livres de conceitos e preconceitos

que nos atam em celas todos os dias.

Quero o poema liberdade, livre de regras

cheio de desejos, de sonhos, prenhe de vida

capaz de encher as pessoas e suas almas

com o sentimento de poesia que me inunda.

Quero o poema que transborde as barreiras

exceda as margens estabelecidas entre o mar

e o limite das areias da praia morna.

Assim, quero o poema. Sem regras, livre

para ser poesia, dono de si, de mãos abertas

sempre pronto a afagar os versos ondulados

de um corpo nu que salta entre as ondas do mar.

Vi um pássaro da janela de meu apartamento

não era belo, era desprovido de encanto, feio.

Era um filhote, não se pode dizer que era

um passarinho desses de se pôr na palma da mão.

Não estava implume, mas ainda lhe restava

uma penugem branca sobre as penas negras.

Seu bico era longo, adunco, cravado entre

um par de olhos negros amedrontados.

Provavelmente caíra do ninho e sozinho

tinha receio de mim que o olhava.

Ficamos nesse olhar silencioso dias.

Pela manhã abro a janela e vejo

no telhado da garagem meu pássaro.

Olho para ele e ele para mim

irmanamo-nos nesse olhar negro e sombrio.

Hoje abri a janela e não o encontrei

meu pássaro voou ou morreu, não sei.

E só restou o vazio daqueles olhos negros

daquele urubu soturno e solitário com quem

compartilhava as primeiras horas da manhã.

Da série Haicais

Ensaio para o fim

Surge na mente uma quimera

ainda primavera

no outono das dignas eras.

Promessas

Quem nunca de si por si

sofreu da ilusão

e prometeu ficar só?

Sedução

Encompridei da conversa

o ritmo dos lábios

fiz a ponte entre nós dois.