Liberdade

Há um pássaro morto sobre a mesa

suas asas estão quebradas

suas pernas estão amputadas

e o voo da manhã aterrissou 

nas mãos do autor de sua morte.

Um canto de ilusão ficou na memória

de quem ouviu seus gorjeios,

mas de quem era a voz

que gritou perigo ao amante do ar?

Tenho o peso do pássaro morto

em minhas rudes mãos.

O pássaro ousou sonhar

novo céu, nova pátria

onde só havia espaço para a escuridão.