E o céu se povoa de flashes....

será Deus fotografando seus filhos

ou o Criador está a tirar selfies?

Afinal, não há muito aqui embaixo

que valha a pena gastar a bateria

do mega ultra power Iphone

Divino em pequenezes.

Deus é grande, sua selfie

deve ser enorme e nós

das mesquinharias de nossos

apartamentos financiados

apenas assistimos ao incessante

relampejar entre brumas.

Então, só resta sonhar com

com um Deus enorme, 

de grandes mãos

tirando selfies sobre a chuva,

enquanto nos escondemos 

sob os pequenos

tetos de nossas incertezas.

 

 

 

Cristo Negro

Creio no Cristo Negro,

que morreu extenuado

nos canaviais da América.

Pregadas ficaram suas mãos

no cabo do facão.

Creio no Cristo,

não No das quarenta chibatadas,

mas No dos inúmeros açoites

levados nas costas sob o sol

do meio dia em chamas.

Creio no Cristo sem água,

que se encharcou na cachaça

para sobreviver à fome do doce

mar verde dos canaviais.

Creio no Cristo Negro,

que não teve Maria Madalena,

mas foi obrigado a deixar mulher

e filhos na solidão da senzala.

Não creio no Cristo branco

de olhos azuis lacrimejantes.

Anseio pelo Cristo Negro,

que não teve quem lhe tirasse

o corpo frio do eito da cana.

Quero o Cristo Negro,

sem José de Arimatéia

e sem todas as mulheres 

de Jerusalém a chorar

o túmulo vazio do Mestre.

Anelo pelo Cristo Negro,

sem cruz e sem placa de rei.

Desejo o Cristo Negro

que passa todos os dias pelas ruas

puxando a carroça cheia de papelão,

varrendo a sarjeta de nossas sujeiras,

e que pede uma moeda no farol.

Creio no Cristo Negro

de olhos vermelhos de sangue,

que chora os séculos de exploração. 

Creio no Cristo Negro

de todos os livros apócrifos

sem História e fugido

para o Quilombo dos Palmares.

Aos que partiram

não restam senão

os adeuses mudos

as frases caladas

os abraços ausentes.

Os retratos parecem gritar,

mas também são mudos.

E essa solidão extrema

e esse grito preso sufoca

como mãos na garganta.

Porém, não posso acompanhá-lo

ainda não recebi meu bilhete

de partida e seu lado no assento

ainda segue vazio até o dia

em que também embarcarei

e, então, falaremos de coisas 

banais, como a vida.

Negrito soy

Tú me llamas negrito, hija mía

hija mía, negrito soy

y no me emblanqueces

cuando contigo me acuesto.

Si en las calles me llamas negrito

negrito soy, hija mía

y en el oscuro de mi habitación

no te molesta mi piel

cuando te cojo entre las sábanas.

Así, negrito sigo siendo, hija mía

porque tu piel blanca

no oculta el negro de mi piel

mientras descansas bajo 

la sombra de mis brazos.

Si me llamas negrito,

negrito soy, hija mía.

Despedida

Tua voz desceu

pelo despenhadeiro

de minha garganta

e se arrebentou

contra a boca

do meu estômago.

Vi os estilhaços

de minha face

caírem do espelho.

O gozo é breve

por isso, te gozo

e me gozas

todos os dias;

e vivemos dessas

brevidades.

Breve a vida.

Breve o gozo.
Longa a ausência

entre os corpos.

Então, abrevio-me

em teu corpo

e faço de tuas curvas,

VÍRGULA

para que o espaço

entre nós

seja breve

como o gozo

que encurta 

a vida.

Que horas são?

Não sei!

Perdi o time,

errei o vagão,

cheguei atrasado

à estação!

Perdi o trem

perdi a vida.

Alguém, por favor,

mostre-me a saída.

Caí em mim

ou 

caí de mim?

Eis a questão!

O abismo é o mesmo.

No ano de tua ausência

não plantei flores,

abandonei o jardim,

vivi de outonos.

O cheiro do café

servido à mesa

traz a marca 

da ausência.

O fundo da xícara 

é um abismo,

qualquer açúcar 

é amargo

e a luz do sol cega,

é o astigmatismo

que me distorce 

os fatos da vida.

Fui diagnosticado 

inexoravelmente:

para distorções da mente

não há óculos 

que regulem o foco.

 

Abelardo e Heloísa

Para aquela a quem faltaram

os verbos e as palavras doces,

reinvento em brilhos da memória

a face incandescente do Amor.

A memória trai em suas verdades

os heróis derrotados nas batalhas.

Vencido no leito nas artes do amor,

cavalgo em lençóis como vencedor,

porque das dores por ti deixadas

carrego comigo a cicatriz

de teu corpo, marcada no sorriso

daquele que de teu leito teve o melhor

dos sabores, o maior dos prazeres.

Pincelo com as palavras na tela

das ausências o retrato mais belo,

que brilhou a eternidade do instante

nos recônditos espaços da mente.

Perfeito o quadro, raro em beleza,

torno-me contemplador e museu,

guardião de tua face que nas ondas

de ausências e presenças 

é inevitavelmente sempre mais bela.

O índio caçador

No Largo do Arouche

há um índio nu

no meio da rua.

Parado no tempo,

estático de séculos,

contempla as árvores

da praça à sua frente.

À noite, as girls sorumbáticas

de minissaias rotas brancas

ofertam quase nus seus corpos.

Algumas girls têm pênis

e o índio não entende

o lúbrico dos trajes menores,

nem os homens brancos

que trazem papéis coloridos

e brincam com os pajés

travestidos de girls.

Estatual, nacional libidinoso,

pelos séculos amortecido,

o índio acredita ser vingança

dos pajés contra os brancos

que trouxeram doença ruim

e deixaram Iracema de barriga.

O índio chora encarcerado

ao longo de todas as noites. 

Tem saudades de Iracema,

tem ódios de Martim.

Transformado em estátua

é pior que Adamastor

ninguém cantou sua vida

não teve a atenção de Camões

para dar brilho à sua dor.

Hipnotizado pela noite

o índio caçador,  triste despirocado,

vê as girls de falo em riste

arrombando os brancos 

numa grande pajelança

sob as copas da árvores.

Escrevo porque o Mundo

é Mundo

e não posso viver

sem esse estranho hábito

de apreendê-lo em palavras.

Escrevo porque sem as palavras

sou um aleijado mental,

não contento-me em olhar

o Mundo,

preciso tocá-lo com as sílabas

beijá-lo com os sons

de signos lascivos.

Escrevo porque não sei pintar,

não sei dançar, não sei cantar.

Escrevo porque você existe

e sem as palavras

seria com uma mera

imaginação sem formas.

Escrevo porque o Mundo

é Mundo,

porque não sei calar

diante das rotações e translações

que me propõem o teu corpo.