No cristal sujo de batom

mordi teus lábios.

Rompi o vidro

em um canibalismo imperfeito

misturei o sangue dos meus lábios

à digital vermelha

impressa na borda da taça.

No enjambement de nossos corpos

encontrei a extensão da vida

muito mais que a vida.

Agarrei-me às rimas ricas de teus lábios

e num gesto de elipse engoli tua voz.

Língua convulsa que roubou parte de ti

engolindo lasciva saliva

de mil Sherazades em uma noite.

Marquei um encontro comigo

e me desencontrei.

Perdi o passo de mim.

Em que etapa da vida me perdi,

desconheço.

Mas há anos não me encontro.

Uma parte de mim atirou-se da ponte

enquanto meu eu olhava 

o corpo que boiava lentamente

no remanso das águas.

Quando ensaiei um aceno

este corpo, não mais meu, desconhecido de mim

perdeu-se na sinuosidade do leito do rio.

Teu olhar:

Todo brilho.

Todo lâmina marcada.

Todo faca afiada.

Cortante relâmpago

alma, corpo e âmago

se distinguem nele.

 

Carência

Recolhi do vento partículas azuis de prazer

afagos momentâneos de lascívia, fazer

não diferente da vida.

Beijos secos e frios, mera lambida.

Instantes de carinhos efêmeros

logo desiludidos pelos golpes duros

de folhas secas a me esbofetear.

 

Vejo em teu rosto

lábios de pedra a me ignorar

mas, eu, qual onda do mar

arrebento contra a rocha fria

indiferente momentaneamente

ao meu toque de sal e veludo.

Lentamente trinco teus lábios

insiro neles minha língua

e de tua boca jorram lavas

de desejos antigos, de épocas imemoriais.

O poeta vê borboletas no asfalto,

põe na escrita o corpo amado,

transcendendo a matéria em seus significados.

O poeta não vê o mundo, sente-o

rabisca-o com suas visões.

Distorce o mundo em um torcicolo

malandro e sarcástico.

Desconfie daquilo que vê o poeta,

pois jamais estará nos olhos dele.

As flores rosas do ipê

estenderam seu tapete no asfalto

dando as boas-vindas aos transeuntes

ocupados demais para olhar o céu

e ver que sobre o fundo azul

havia flores rosas que tingiam a tela celestial.

Angústia do biografado

Jamais saberei como será composta

a última linha de minha história

ou será estória, inventada ou intepretada

por alguém que me compõe de tinta e papel?

Terei minha voz presa em escrita alheia

minha vida, não mais minha

relida por alguém que só dosou os goles

mas nunca sofreu as consequências dos tombos.

Assim será minha biografia

alheia a mim e à minha vida.

 

A escrivaninha em desordem,

cercado de livros de incompletas leituras.

Histórias interrompidas,

poemas deixados pela metade,

cartas rascunhadas e jamais enviadas,

deixam-me a amarga impressão

das relações rotas

que não habitarão minha biografia.

A vaga impressão de teu sorriso

me devolveu à adolescência.

Descompasso da vida

que se chocou contra o incompreensível

sentimento do amor.

Teu corpo em curva me enfeitiçou!

Odiei teu rosto.

Graças ao antídoto de tua face

libertei-me do encanto

e deixei teu corpo sinuoso

resvalar só pela vida.

Enferma

A moça branca no hospital

vestida de branco em lençóis brancos

espera a morte chegar.

Será a morte preta ou branca?

Verá a luz clara ou a noite escura?

Assim, a moça branca,

em lençol branco,

vestida de branco,

é posta em uma gaveta escura.

Pintar com palavras,
maldição de quem não sabe de pincéis.
É como ser cego em meio a tintas.
É só ter significantes para apontar
as lâminas coloridas.
Pincelar com palavras é depender
sofridamente da imaginação alheia,
é ser eterno dependente de quem lê.

Da obscura essência do ser amado

afogo-me em densas escuridões

de um jardim noturno

medonho e nefasto.

Caminho desconhecido.

Brincadeira de João e Maria,

deixando migalhas

comidas pelos corvos.

Desta senda não voltarei

ficarei perdido no escuro da noite

eterna treva no pio

das aves de mau-agouro.

Girei os ponteiros do relógio

nostalgia de um tempo passado

de dar corda ao despertador

de girar a manivela da vitrola.

Impressão e ilusão de fazer o mundo

girar um pouco mais lento,

quando o som ainda não era tão limpo

nem a imagem tão nítida.

Gerundiais

Escute a vida pulsando

a chuva caindo, as pétalas abrindo,

as aves piando litanias, as meninas cantando

velhas cantigas de roda.

Faço dos batentes da janela moldura

e vejo o quadro vivo dos momentos lá fora.

A vida rolando, o tempo passando.

Descubro que o quadro sou eu

estático diante dos motivos da vida.

No ar um clima de velório

prenúncio de muitas dores

morte física e espiritual

ritual de passagem para o oculto.

A luz do sol contrasta com o negro da vida.

A menos a terra me deixará

em estado de igualdade com os homens.

 

Poesia fuga, poesia maldição de quem escreve

Condição indigna para quem a realidade

tem o peso insuportável da vida.

Poesia sonho e fantasia

lugar de criação do ser

espaço de demiurgos

para quem a insatisfação

é dom demoníaco de querer outra vida.

 

Brinquei de roda com o anjinho do cemitério.

Dei voltas e voltas ao redor do túmulo.

Porém, ele de asas congeladas nem se mexeu.

Dei-lhe uma rosa, nem sequer me olhou.

Girei, girei, girei e quando vi

estava adormecido para sempre 

no canteiro de rosas guardadas pelo anjinho.

 

Canto a rosa de vidro

perfeita em seu contemplar mudo

cristalizada e fossilizada pelo tempo.

Jarro de vidro barato sobre a mesa

lembrando consolos e batalhas

que não atravessam a materialidade

da redoma de vidro e água.

Cantei a rosa imperfeita

vácuo e ausência de mim

nos dias passados pela vida.

Rosa sem pétalas, negra

carcomida de saudades e dores causadas

pelos aguilhões cravados no peito.

Cortei as mãos nos espinhos das palavras.

Essa cerca viva de poucas possibilidades

fez-me duro como aço, diamante não polido

de setas agudas disparadas pela língua.

Há pratos e copos quebrados.

Em minha memória ainda cortam

seus cacos, velhos punhais

de brilhantes lâminas no escuro.

Carrego uma pasta com flores secas

não são minhas as pétalas.

Mas roubei-nas de diários antigos.

Provas de um donjuanismo juvenil

que pretendo apagar de meus arquivos.

Sou homem: originado do barro.

Não estou na lama, sou lama

barro que suja, emporcalha

e vai secando até o fim da vida.

Aí, passarei a ser barro, terra seca, pó...

A poesia gritou dentro de meu peito

fez dele caixa de ressonância

bateria empolgada de escola de samba

fui obrigado a soltá-la na avenida

cheia de negaça e rebolados sensuais.

 

Risquei a página com o estilete de minha alma

sangrei-na sem saber que sangrava a mim.

Pacto de sangue e papel.

Desenho brutal da pré-razão.

 

O desafio da página em branco

a ausência de sentidos

na face limpa do papel.

Devo macular esta folha

com minha tinta negra de tantas épocas?

Dancei sozinho, baile canhestro,

(mas afinal sempre dançamos

a sós com nossas fantasias).

Te iludes ainda a pensar

que teu parceiro dança a mesma música?

Na contraluz do salão

percebi teu olhar de soslaio

a cobiçar outros ritmos.

Violentei tua boca com um beijo

estava exausto de teus versos

que flutuavam de teus lábios,

assim não enlouqueci com tuas metáforas

metaflores, metalábios de eruditos versos negros.

Tremi quando me reconheci em você

soube que ser igual

é quase insano.

Compatibilidade: maldita palavra moderna

desesperadora da fragmentação do eu.

Ritual globalizante

de um mundo formatado

e comandado por títeres desarticulados.

No espelho de tuas unhas azuis

descobri-me velho.

Teus dedos morenos

qual adornos barrocos

destilam de tuas unhas

uma prisão incansável de me possuir.

Demorei a acordar

demorei a perceber que o poema

dentro de mim despertou ranzinza

e chato a reclamar a ausência

de um sol ainda sem luz.

Há um poema não escrito.

Ideal, mental perfeito.

Sua sonoridade

atravessa a eternidade.

À meia noite sob a luz do poste

a encontrei iluminada como num palco.

Atriz principal de uma peça

monólogo arriscado na calçada.

E eu, figurante menor, a acompanhava,

cada gesto, cada movimento dos dedos

que apertavam o cigarro levado

calmamente aos lábios vermelhos.

Segui-na pelas ruas, pelos postes,

pelas calçadas e fiz as mesmas paradas.

Contemplei-na à beira da orla.

Encostou-se no parapeito, gestos calmos

subiu e atirou-se para sempre

nas ondas negras de uma noite infinita.

Oh, Deus, por que deixaste

o pecado deitado à minha porta?

Por que mandaste que eu me controlasse

se o pecado é tão belo e atrativo?

Por que cabe a mim e não a Ti resisti-lo?

Por que a mim esta tarefa tão árdua?

Sinto-me só e fraco,

tentado a ceder.

Por fim, abraço o pecado e vivo com ele

um romance intenso e banal.

O corpo se arrasta todos os dias

entre carros, motos, outros corpos.

Tomba da cama pela manhã

esperando o dia que tombará

pela última vez na terra.

O corpo se ritualiza,

entre escovas e esponjas se higieniza

civiliza-se para outros corpos.

Veste-se, sai e agora

corpo fechado igual outros corpos

dança o baile da sociedade.

Um suspiro

uma dose de si

a angústia da incompreensão.

Vi todos girarem

em torno da poesia.

Dança frenética,

ritual da chuva,

cerimonia genésica

no ventre dos versos.