Despi-me de meus ossos brancos

tornei à maleabilidade macia, morna,

de uma carne surrada por anos,

que cede à impotência diante da sina.

Evito assim as quebraduras, as luxações

inúteis, herdadas dos embates da vida,

bebedeira de anos, embrigado de sonhos

interrompidos pela doce luz da lúcida

manhã, estrangeira, portadora de novas

e velhas histórias que se repetem na roda

dos azares antigos, redesenhando o mundo.

Porém, não estou quebrado, tenho a suave

maleabilidade daqueles que deixaram

seus ossos pelo caminho e vivem com

a carne mole, tépida, que cabe numa mala

de viajar e espiar o mundo em seus auspícios.

Uma flor brotou da maçã de teu rosto,

tive vontade de tocar essas pétalas rosas,

mas apenas contemplei o jardim juvenil

de teus anos de debutante frente ao espelho.

Vi o reflexo e a pessoa, imaginações

distantes de meus dedos gotejantes

de orvalho que queriam chover sobre

tuas faces de augustas estreias.

Olhei o avesso de teus olhos e amei

mais a mim refletido nessas órbitas

aprisionado por vontade à íris úmida

do que ao jardim de tuas faces

de onde brotavam pétalas de rosas

como convite ao amor e ao desafogo.

Olhei, olhaste. E nessa longa

guerra muda, gastamos dias, meses,

horas de uma angústia confortadora

e silenciosa de gritos emudecidos no peito.

Só, calado no nobre gesto de olhar e ser olhado

 como se as pálpebras levemente pousadas 

me privassem da leve ausência de uma luz escura

capaz de iluminar sonhos e esperanças desfeitas.

 Fatalmente, quando trocamos esse gesto

de olhar pelo tocar suave dos lábios,

esses túmulos mudos que selaram eternamente

a ausência desse vazio deixado pela separação,

soube que a perda era inevitável e chorei minha

prece sozinho pelos olhos que tanto cultuei

em devoção legítima de adorador fiel.

Eu que te marco com as horas

nessa roda incessante de girar

que consumo meus dias em lamentos

em solidões deliciadas na pauta da manhã,

caminho pelas ruas estilhaçado por dentro.

Sangro sem que ninguém veja o rubro

líquido correr quente pelas veias

quando queria apenas esvair-me

pelos olhos, exorcizando-me de ti,

de mim, sendo outro, porque assim

seria possível viver de novo e não

caminhar como o autômato que

viu a alma partir num sereno adeus

definitivo que levou-me contigo

naquele último olhar atirado para trás

porque os beijos ficaram apenas na memória.

Tenho olhado muito pouco para fora de mim

nada vejo além do horizonte de minha íris,

invertida nos labirintos de um corpo às avessas.

Não posso suportar o pavor de me revelar

no quarto escuro das fotos familiares.

Nada fiz para merecer o retrato

para ficar exposto às comparações

genéticas inevitáveis da febres familiares.

Aquele olhar de loucura também habitou

outros corpos que saltavam das pupilas

para o manicômio das lentes fotográficas.

O cacto, o cacto, o cacto plantado

em frente à minha casa, desafiador

no seu verde espinhento, agourento,

é insólito como os pesadelos das horas

sagradas na noturna cama de horrores.

O cacto me olha, enviesadamente,

como se cravasse na palma de minhas mãos

suas unhas tutelares em busca do sacrifício.

Anseiam crucificar-me na calçada seus espinhos

e só eu o olho, estático, fascinado pelo seu

verde estranho que me condena à contemplação.

Abandonei este jardim de esperanças ativas

na expressão de um olhar ausente

fora de mim, deslocado da realidade,

certo de que o mundo se retirava

para um plano desconhecido e insólito.

Não pude resistir a um último olhar

deixar aquele vago adeus no ar

na promessa de uma volta nunca pensada.

As despedidas sempre prometem a volta,

mas deixam apenas a certeza da dor ausente,

esse olhar estampado na janela a acenar ao nada

como os quadros dos mortos na parede da sala,

sempre fixos numa eternidade incompreensível.