Crime mental

Mentalmente já matei muita gente.

Juro que as mãos tremiam

e o cenário estava tingido de sangue.

As notas dos tiros surdamente disparados 

lavavam minha honra

saciavam minha sede de vingança.

Ao último estampido despertei.

Subitamente olhei-o nos olhos:

a suposta vítima.

E escapou de meus lábios apenas um passar bem.

 

Desilusão

As ninfas se beijaram

e perdi meu amor.

Descobriram elas o doce

prazer do mesmo sexo.

Sem adeus, nem despedidas

elas se foram de mãos dadas.

Livro infinito

roda do tempo eterno

sua repetição lenta

afeta meus nervos.

Leio há décadas

o mesmo livro.

Autores diferentes

traçam por linhas

histórias iguais

ocultas pela capa

do discurso poético.

Manacá de tons violáceos

brotam de teu centro

tentáculos coloridos de 

aranha multicolor,

emaranhando meus olhos

em doce teia natural.

A visão do Manacá

Parei, parei e olhei uma flor,

na verdade, uma árvore em flor.

Todos os passantes a ignoravam.

Parei por pena, sem saber

que ela tinha pena de mim,

pena de todos os homens

incapazes de ver, cegos

para as lindas flores

que acenavam para eles.

Lua negra agitada na cama.

Sua pele brilha à noite,

desfazendo-se em gotas de suor.

Encarcerada em seu quarto

chora o amor impossível,

gesto único de sensualidade reprimida.

Trajando um véu branco

dança seu rancor solitário.

Pranto de um amor perdido;

abrolhos negros brotam de seus olhos,

o peito agita-se ofegante

à mínima luz da lembrança.

Ópera ensandecida, gutural

dos desejos vedados ecoa

pela janela tingindo a noite de negro.

Um verbo e um substantivo.....

um sujeito oculto...

não tão oculto assim..

Reconhece-se sua voz

e ela ecoaoaoaoaoaoa

como marteladas em um sino.

Como aquelas palavras não ditas

mas sabidas,

tornei-me objeto de teu verbo.

Passageiro de mim mesmo

me fiz caminho e passagem

partida e chegada

estrada e acostamento.

Mas nem sempre se pode caminhar só

e nas passagens, nas idas e voltas

no caminho solitário saí da rota 

e vi teus olhos.

Minhas estradas ficaram curtas

meus caminhos estranhos

desconheci-me como passageiro e estrada.

Nunca é fácil ir acompanhado

quando se acostuma viajar só.

 

Segredos de condôminos

A vizinha do andar inferior

não gemeu, apenas suou

ouvindo o sexo de cima.

Gozou calada com a vassoura na mão.

Não houve nesta noite o toc toc toc

da relação fálica estéril.

E o casal do andar superior

em suas estreias libidinosas

amou livremente,

indiferente ao amor da moradora

solitária com sua vassoura na mão.

 

Olho o teto adornado de manchas

madeira velha, tinta antiga amarelada

goteira incessante de anos.

Prisioneiro de meu quarto

contemplo a solidão da tarde.

Mas não gosto da noite

a luz filtrada pela janela

denuncia o horror do anoitecer

e as manchas do forro tornam-se enormes

deixando o passado imerso 

em densa neblina.

A mesa vazia

compartilha jantares antigos.

Vozes sussuradas

gestos inexistentes.

Olhares apagados

sorrisos escurecidos

por uma boca desdentada

que sugou a essência

dos seres que ali sentaram.

O sino da igreja badala

anunciando as ave-marias.

Uma voz negra reza pais-nossos

lúgubres em meio ao lusco-fusco.

O manto escuro da noite se estende

e uma tristeza invade o céu escuro

de séculos, guerras e desavenças familiares.

A menina admira a fonte.

Um anjo de pedra cinza

em meio ao ladrilho da praça.

Vê em sua adroginia

um amor irrefreável; solta as asas

de sua antes pudica imaginação.

E beija o anjo de pedra em seu sexo

engolindo o jorro abundante de água quente.

Água reveladora de mais um

anjo que perdeu suas asas. 

O poeta crê tão piamente em sua solidão

que faz desta invenção sua verdade.

Vive, chora e sofre

a ausência inexistente.

Não sabe bem por que chora

por quem sofre, mas vive

só em sua ilusão de uma vida vazia.

No pelourinho à noite

ainda soam vozes negras

misturadas ao som da chibata

e dos atabaques sonantes

numa dança nervosa

que imita o jogo de capoeira.

Ali as almas negras

choram seu choro de séculos

ocultas pelo colorido das construções

admiradas à luz do sol.

O relógio em meu pulso

devora segundos, minutos, horas.

Meus dias escorrem no girar

dos ponteiros que se

cravam em meu coração

esvaindo a vida nas

horas mortas em que

os ponteiros não cessam de girar.

 

Ouço vozes de um passado distante

a charrete desliza macia

interrompida apenas pelo bater

dos cascos do cavalo marrom.

Os tambores de leite

as garrafas brancas

deixadas na porta de casa.

Cheiros de um café da manhã

paralizado para sempre

numa mesa de madeira

ao lado do fogão de lenha.

Recebo um soco no estômago

abro os olhos

e vejo que estou sozinho.

 

Nascimento

Força! Força!!

Force! Force!

Empurre! Empurra!

Respire! Respire!

Vai! Empurra!

Assim somos empurrados para o mundo.

Nascimento:

Previsão das lutas e desilusões da vida.

 

O único poema de amor que vale a pena

é aquele que ainda não foi escrito.

Está no silêncio dos olhares

na cumplicidade dos sorrisos

no envolvimento dos beijos.

E, se houve palavras para expressar

talvez não fosse tão amor assim.

O poema de amor está nas mãos entrelaçadas

que passeiam pelas calçadas,

nos olhares de intimidade

na ausência de palavras

mais poderosa que o som

de mil versos bem escritos.

A chave estava sobre a estante

lembrando que havia portas

fechadas pelos labirintos da memória.

Ousei tocá-la, mas tive medo

de quem poderia encontrar

no quarto povoado de lembranças.

Outono de uma flor

O vento soprou

a roxa flor arrebatada

ainda balançou

num gesto de aceno final

antes do derradeiro

encontro com terra. 

Solidão pela manhã

Do outro lado da mesa

há um silêncio cortante.

A mesa quase vazia

desafia o expectante

quedo e mudo, ainda inerte

pelo susto da ausência.

Duro golpe:

A porta bateu

e jamais voltou a se abrir.

Quando ao inferno chegar

tomarei um cálice de conhaque

com Drummond, Bandeira e Vinicius

Lá falaremos de mulheres

dos poemas e da vida.

Compartilharemos do gozo dos insanos

das histórias de amor não vividas

e das vividas em camas estreitas

e em manchados lençóis.

Ali o cujo nos invejará

e não o convidaremos para

o cálice de conhaque.

E ele de goela seca - o cujo - suspirará

por jamais ter corpo, pênis, alma.