Observo o passear de teus dedos
pelas páginas do livro.
Roçam delicadamente as palavras
indiferentes aos toques macios.
Tenho ciúmes dessas ingratas
que têm de ti o que
desejo para mim.
E eu ali olhando-te
livro aberto, páginas ao vento
esperando que me leias,
ou ao menos folheei-me
com teus dedos.
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