O livro

O romance

A solidão das palavras.

A vida

O romance

As palavras da solidão.

O narrador sempre se vinga:

seja do herói no romance,

seja do leitor na vida.

Difícil saber quando nos perdemos.

A vida é curta

o caminho é longo.

Será que há conserto?

Ou apenas a morte poderá

colar todos os cacos?

Inquietação

Dedos ligeiros

batucam sobre a escrivaninha

uma música nervosa.

As pernas no balanço frenético

dançam fora do ritmo

protegidas pela mesa.

Os neurônios agitam-se em ondas convulsivas

sinto um extremo mal-estar,

porém não posso vomitar a mim mesmo.

En algun lugar de la Mancha.....

Para quem está apaixonado

Dulcinea sempre estará encantada.

Amigo, Sancho Pança, sei que tens razão

mas não me desiluda,

preciso da ilusão para viver.

Amigo, Sancho, não me tenhas por louco,

mas um dia vestirei saias 

e me chamarão de madame.

"Emma Bovary c'est moi"

A vida em bifurcação

os pés resvalam

o chão foge

segundos convertidos em eternidade

travam na garganta

a voz obrigada a decidir.

O silêncio é o grito

à espera de desaparecer a bifurcação.

Porém, ali estão as veredas

impossível permanecer na encruzilhada.

Vermelho e Negro

Ela saltou da ponte por amor.

Mergulhou ao ar livre:

olhos fechados, corpo estirado,

chocou-se com o negro do asfalto.

Ali deixou seu coração estilhaçado

e seu sangue tingiu de vermelho

a  negra rodovia que levava até seu amor. 

Na bomba do mate

beijei teus lábios pela primeira vez,

eram quentes e úmidos

e repeti todas as vezes

que me devolveu a cuia.

Suguei o líquido como quem

bebia de tua boca o 

anúncio dos beijos futuros.

O que sei de mim?

As pessoas dizem que me conhecem

mas não sei quem sou.

Serei apenas uma representação

refletida nos olhos dos outros?

Quando serei eu?

Quando poderei me mostrar

sem medo de ser odiado?

No sofá havia memórias

o gato espreguiçava-se a me olhar

e suas patas macias

evocavam leves carícias

de mãos ausentes que antes

desenhavam a figura de meu rosto.

Ainda hoje não sei o que é o amor

e quando quis decifrá-lo

ele me devorou deliciosamente

sem dar ocasião à defesa.

Na vida sempre somos passageiros,

vedado nos foi o volante.

A ilusão é acreditar numa estrada reta.

A vida está cheia de curvas,

surpresas ocultas a cada quilômetro.

Nunca sabemos em que ponto desceremos

e nem quem subirá no ônibus.

Não escolhemos o passageiro que vai

ao nosso lado e nem quando ele descerá.

Alguns passageiros nos surpreendem,

não queremos que desçam nunca

e se descem lamentamos a falta

de um retrovisor que nos permita

dar a menos, o último adeus.

"Te amo!" Expressão desigual.

Valores distintos a encarnam

para quem a recebe.

Os olhos que se encantam comigo

nada dizem se não são teus olhos.

Assim, qual estátua indiferente

me deixo olhar por teus olhos,

retribuindo-lhes o gesto duro de séculos

de quem foi esculpida e abandonada

por aquele de quem sempre esperou

a expressão estereotipada do "te amo"

e o olhar admirado e contemplativo

dos tolos apaixonados.

Apago a luz de teu sorriso

com os lábios meus.

Os olhos fechados

fazem do dia noite.

E eu qual Josué

seguro a lua deste momento,

para que o amor se complete.

E quando nasça o dia

você e eu, mãos dadas,

enfrentemos juntos a guerra da vida.

Adeus pela manhã

A cama arrumada,

o guarda-roupa vazio.

A água não desce pelo chuveiro

espalhando pelo quarto o aroma

de tua pele de espuma.

Os chinelos fugiram do 

tapete ao lado da cama.

Um silêncio consome a casa.

As cortinas estão abertas

e apenas o sol me faz

companhia na sala.

 

Inspiração......

Dilatam-se as narinas

nada do ar entrar.

Olho o céu, uma andorinha voa.

Remexo o baú da memória,

passeio pelo quarto em desordem,

arrumo a escrivaninha,

nenhuma centelha, nenhum lampejo.

Onde te encontras, Inspiração,

que não te vejo?

Em que cama te deitas,

enquanto eu, amante, 

te espero no quarto abandonado?

 

 

Reencontro

Nó na garganta

Mágoa antiga

Emoção presa

Mãos suando

Balbucio

Arritmia cardíaca

Deslizes antigos 

Selam o silêncio

Do casal que

se entreolha aflito. 

Hoje fui traído pelas palavras.

Longe de mim devem estar

a fazer companhia a outro poeta.

Fugiram ao encontro marcado.

Procurei-as e encontrei 

a página em branco.

Em vão busquei as palavras

a caneta prendeu-se aos meus dedos

enquanto as palavras passeavam

por outras estrofes e versos.

Descoberta

Doce engano a distância.

Tenho-te tão perto.

É sufocante.

Impossível tocar-te.

Quilômetros nos afastam.

Isso magoa o coração.

Descobri que tenho um retrato teu,

 que a distância não conseguiu apagar.

Dentro de mim há uma polaroid

que dispara flashs toda hora.

Dura descoberta

Falsa distância.

No quarto escuro de minha memória

Revelo inúmeros retratos teus.

Não precisei olhar no espelho

para ver as mudanças.

Os cabelos brancos, algumas rugas

nada disso é pior que não me conhecer.

Há uma imagem interna

uma angústia pesada

que faz o coração tremer.

É a instabilidade que incomoda

muda-me de dentro para fora.

Não tenho a vantagem de Dorian Gray.

Carrego-me dentro de mim

E é assustador.

A sombra de uma mão

acompanha a composição.

Sutil silhueta de tempos passados

evocação de imagens congeladas.

Esse leve traço ausente

persegue a mão presente.

Memórias mudas

desenhadas pela mão,

que empunha a caneta

tal qual picareta,

quebrando as rochas e paredes.

Assim, o ferro pontiagudo

põe a nu a relíquia do passado.

Mas qual mão a desnudou?

A sombra com a picareta,

ou a mão presente com a caneta.

Tenho pena de dormir

há tantos sonhos nos livros

e tantos pesadelos na vida noturna.

Sou atraído pelas palavras

repelido pela cama.

Fujo dos fantasmas dos pesadelos

em páginas de doce romance.

Os livros ficarão solitários

soltos na escrivaninha.

Também ficarei só

no mundo dos pesadelos.

Nenhum herói me estenderá a mão,

os livros estão fechados

e eu perdido em labirintos,

sufocado pela escuridão.

 

Passarela Noturna

Entre os paralelepípedos da 9 de julho

brilham estrelas noturnas

pernas e saltos desfilam corpos

sem identidade em busca de cachê.

Bocas vermelhas, unhas longas

minúsculas saias deixam

antever o sexo adornado de lingerie.

Ali no chão de pedra e brilho

estas estrelas noturnas desfilam

em carros de luxo dos clientes.

Vida sonhada, ilusão rápida

esfacelada pelo gozo brutal

do troglodita capitalista

que cospe a estrela na

próxima esquina.

 Ribeirão Preto - 2008-2012

Palavra lâmina

cortes profundos

cicatrizes horrendas.

O fio afiado dos significantes

dilaceram a alma com significados.

Porém, a palavra ofensiva

carece do poder de cura.

Melhor guardar as palavras

na bainha do silêncio.

Ali caladas, não

declararão guerra a ninguém. 

 

Há dias de solidão....

a companhia de si mesmo

preenche os vazios

e perturba como uma multidão.

Passei pela casa,

ela dormia com seus habitantes.

Apenas as memórias exalavam

um odor de passado

vindo da cozinha.

A mesa com seus talheres mudos,

 a réstia de alho pendurada,

o carvão apagado no fogão,

mas como ardia meu coração.

A fumaça do passado

fez arder meus olhos,

fugi da cozinha lacrimejando

após soprar as brasas da memória.

TEUS DEDOS

Observo o passear de teus dedos

pelas páginas do livro.

Roçam delicadamente as palavras

indiferentes aos toques macios.

Tenho ciúmes dessas ingratas

que têm de ti o que

desejo para mim.

E eu ali olhando-te

livro aberto, páginas ao vento

esperando que me leias,

ou ao menos folheei-me

com teus dedos.

Poema orgasmo:

Explosão de sons lancinantes.

Descontrole total

Boca trêmula

Olhos vidrados

Relaxamento brutal

Fadiga momentânea.

Sílabas métricas 

roçam a língua

lacerando palavras

entrecortadas na

compreensão mútua do amantes.

 

Teu sorriso imprimiu

em mim a marca

de uma violenta paz

que desarmou meu 

espírito em guerra.

Vesti-me para o inverno,

na lapela do casaco

uma flor.

Estou cansado de flores

apenas na primavera.

No meu poema as flores

vivem no frio,

não há folhas no chão

e há pássaros nas árvores.

Sou um eu-lírico

fadigado do anonimato.

Quero meu nome,

exijo minha identidade

perdida em séculos

de versificação.

Emprestado a inúmeros poetas

que covardemente se ocultaram

atrás deste termo.

Sim, virei um mero termo,

vocábulo de dicionário poético,

porém tenho mil faces

e o sentimento do universal

cabe em mim.

Deixe que o poema durma

em sua calma e seu silêncio.

E quando ele gritar

e não mais suportar sua voz,

então liberte-o

para que grite em outros ouvidos.