É manhã
e ouço pássaros
desconfio que cantam da gaiola.
Sem dia nem noite
interrompidos por grades
pássaros lamentam a pequenez humana
que brinca de ser Deus.
Condenados por sua beleza
pela leveza de seu canto julgados
pássaros agonizam em gaiolas
aos olhos do cruel ser humano.
Que manhã triste!
Que dia horrendo!
Ter seu canto sequestrado
pela maldita mão humana.
À margem de mim
suspeito muitas coisas
velhas certezas se acabaram,
floresceram novas esperanças
e a água na boca
é o reflexo das horas insones.
Queria saber como é deitar-me às tuas costas
e na contraluz da janela ao amanhecer
ver teu despertar.
Beijo-te as pálpebras
e vejo leve a borboleta nascer.
Tem mil olhos
e eu só tenho você.
Amanheço
deixo atrás de mim sonhos
fantasmas de outras vidas
que encarno todas as noites.
A cama ainda quente
guarda segredos
que os sonhos acalentaram.
Minha mão treme.
O café quente
a janela entreaberta
há olhos que me espreitam
e uma mulher me diz "bom dia".
O Rio de verde esmeralda
silencio em meu peito.
O olhar único
é a experiência divina
de quem se encontra uma única vez
no breve tempo do adeus.
O rio, o meu rio Rhône, é só meu,
ninguém me tira este instante
em que suas águas
correram diante de meus olhos
qual os minutos correm incessantemente
na foz do tempo.
O rio, este rio que contemplo
é meu e canto e danço
respirando o vapor de suas águas.
Nua oferecia-se ao sol
deitada em sua espreguiçadeira.
O gato ronronava mistérios,
os pombos arrulhavam tristemente.
Jovem rei, já de mulheres servido,
passeava pelo pátio do castelo,
quando seu olhar, mais quente que o sol,
abrasou a pele de Bate-Seba.
Aquecida pelo olhar antecipava volúpias
que os brancos lençóis revirados no futuro
cantariam a traição de Davi.
Sou tua, és minha,
o sino do coração bateu no peito de ambos amantes.
Às costas de Urias, Davi e Bate-Seba
praticaram diante dos olhos do Senhor
o famoso adultério.
Davi era Rei, Urias era servo,
Bate-Seba escolheu o Rei
e deu a seu futuro filho,
não o primeiro,
o trono de de Israel.
Urias, no campo de batalha, morreu.
Davi, livre, mandou buscar Bate-Seba
que já lhe era mãe de seu filho.
Casal feliz, sem saber dos desígnios do Senhor,
deitava em brancos lençóis a derrota de Urias.
Porém, Deus ciumento de seu escolhido,
pediu a conta do adultério
e mesmo com vestido de pano de saco
e cabeça coberta de cinzas
Deus retirou de Davi a promessa do filho amado.
Porém, Davi era Rei e Urias era servo.
Pouco tempo depois, revirando novamente lençóis,
aos olhos das esposas preteridas,
Bate-Seba anuncia nova gravidez,
não lhe escapasse o marido conquistado por falta de filhos.
Davi era Rei e Urias era servo,
jamais seria tão longa a ira de Javé.
Novo filho, novo reinado,
o casal feliz, contas pagas ao Senhor,
ofereceu a Israel o jovem Salomão,
Rei sábio e de muitas mulheres
encobriu o pecado do famoso pai,
apagou a história da mãe,
afinal Davi era Rei e Urias era servo.
A casa ainda dorme no silêncio. Os cômodos estão vazios e alguém ressona no quarto ao lado. As cortinas estão fechadas, guardando o quadro azul para mais tarde. Por ora, me movo a passos leves pela cozinha com medo de acordar a menina. Com ela virão os risos, as brincadeiras, os desenhos. Adio este momento tão certo, essa rotina que se inaugurou há sete anos. Gosto do silêncio também, de olhar para as paredes mudas e para o sofá vazio. Crio a expectativa, sei que ela vai acordar em poucos instantes, mas vivo este momento de solidão. Logo as caixas serão abertas, os potes de massinha espalhados pelo chão, a televisão repetirá o desenho de todos os dias e as cortinas da sala serão escancaradas para a luz do sol brilhar. Gosto destes momentos de cinza e silêncio, me reconstruo à espera dela que abrirá as feridas do tempo, que mostrará minha previsibilidade em dar-lhe o porto que precisa para atracar. Ela ampliou meu vocabulário e inseriu nele a palavra pai, esta palavra tão dolorida, esta nova fase da vida, que vem sem manual de instrução. Ainda me acostumo a esta nova realidade que perdurará, sei, até meus últimos dias. Se fumasse, acenderia um cigarro.
Vou escrever porque a palavra existe
e com ela coloco os pingos nos "is".
Porque falo, sei-me homem
digo te amo, mas também te odeio.
Posso ser ingênuo
pilantra e falador.
Tudo a palavra me dá
e mesmo quando estou calado
penso com palavras.
Com as palavras toco teu sexo
e digo que é amor.
Habito um mundo de palavras
de etiquetas, bulas e provérbios.
E por que quando escrevo
me faltam palavras?
Se elas estão todas lá
adormecidas, aguardando
que alguém as tire da caixa
e como o espírito de Deus paire sobre as águas?
Abro os olhos
e ouço o primeiro golpe do coração
a abrir as portas da vida.
Pulso e tudo é vida e dor
que irradia o sol em minhas retinas.
Sei-me vivo
sei que ainda não cheguei ao pó.
O tic-tac nervoso das hastes
dessa pedra pendurada na parede
ainda não pôde
me dar o golpe final.
Não te esqueças
que vivi.
O que resta aqui
é o resultado
de uma lenta decomposição
incapaz de traduzir o gozo,
mesmo que efêmero,
que gozei na vida.
Esta, infelizmente,
é a última cama em que me deito,
que por despeito
está fria e vazia.
Há uma tragédia que se anuncia
no andar de um homem
aos quarenta anos.
Algumas feridas
[amorosas quem sabe]
uma unha encravada
os triglicérides um pouco altos,
meia dúzia de amores não confessados.
Por que ainda bate no peito
o coração desesperado?
Por que ainda manda mensagens de amor?
Se o que cabe é a carta do suicida?
Corpos se insinuam pelas ruas
com seus segredos e encantos.
Com quem se deitou
a menina na esquina
ou o rapaz na faixa de pedestres?
Cada corpo carrega outros corpos
pedaços de braços e pernas
que os entrelaçaram no escuro.
Sou eu e sou outros corpos
a se adivinharem em mim.
Em que corpo perdi minha alma?
Em qual esquina deixei de ser eu?
