Poema a conta gotas

As palavras pingam
escassas da ponta da caneta.
A inspiração foge aos detalhes
perde-se nos meandros da mente.
E as ideias pingam,
formam estalactites
no teto do cérebro,
e são duras e incontornáveis.
Os versos sofrem a erosão
do tempo e as palavras desgastadas
se negam a produzir como antes.
Vejo a plantação se perder
e não tenho palavras para a dor
de ver a página branca devastada,
enquanto os versos gotejam esparsos
insuficientes para um poema.

O Amor
o corpo
os corpos
todos belos
nessa curiosa
horizontalidade
dos inevitáveis
encontros.
A doce desculpa
do amor
para o sexo.
Infame o Amor
belo o sexo.
Viva o sexo!
Abaixo o Amor!
Essa máscara vil
dos atores na cama.

Drama noturno

O mundo dorme
em um concerto
de silêncios
e as vozes emudecidas
tecem sonhos para o dia.

Uma maçã no escuro
pende da fruteira
na cozinha,
enquanto as baratas
cochicham no interior
dos armários fechados,
como se soubessem
inquilinas indesejáveis.

Os roncos em tom de baixo
harmonizam-se ao sibilar
das sopranos e ambos
ignoram-se como se fosse dia
e o café da manhã
estivesse na mesa.

As madrugadas tecem seus mistérios
e em cada quarto escuro das cabeças
revelam-se sonhos
inomináveis à luz do dia.

Sou este ser composto de adeuses.

Poucos insistiram em ficar

e quem se deu a este trabalho

desperdiçou seu breve tempo.

Sou feito desse mosaico,

cacos de um vaso quebrado,

xícara de louça remendada

da velha herança de família,

que rezam uma dignidade

de cristaleira envernizada,

colocada no canto da sala.

Sou eu e sou todos os retratos

de família sobre o aparador,

por isso esse orgulho duro

que reflete no olhar uma dor antiga

de loucuras passadas e aniversários

não celebrados, que choram os olhos

da daguerreotipia genealógica.

Estes são os últimos versos

que te sofro em insanidades

de um passado presente

ainda reverberante no peito.

Abandono-te às palavras

como te abandonei à porta

no dia da derradeira partida.

Faço deste poema uma confissão

um adeus inusitado e sem acenos.

Não posso te sofrer mais 

do que o espaço desta página em branco.

Evito, assim, ofender com minhas lágrimas

ao olhos do leitor honesto a quem confesso

a inconfessável dor do Amor.