A poesia é essa água que escorre pela boca

e desce pelas bordas

 rompendo a barreira dos lábios.

Diz e não diz

fabula mundos intangíveis

de pura ilusão e alegria.

Na poesia, caso com a mulher que sonhei

desilusão é coisa de romântico

meu herói é Mío Cid,

sou o conquistador de Espanha

e pela Andalucía coloquei a morena de olhos

negros na garupa de meu cavalo.

À noite, dançarei com ela sob a lua

e, ao contrário de Neruda,

 não direi versos tristes nesta noite de aventuras,

onde o campo verdejante será nossa cama.

 Não era você sobre a cama

era uma fenda aberta

aos meus fantasmas e sonhos

que abria uma brecha no peito.

Dele saltavam anjos e demônios 

pequenos anões verdes e barbudos 

a girar em torno de minhas pernas.

Nessa ciranda mortal

estendi ao teu seio uma taça 

e me amamentei de tua seiva impura

e branca que escorria pelos meus lábios.

Era uma homem a devorar baratas

e o branco da goma inerte

era leite, sêmen, visgo

adubando o jardim de girassóis 

que brotava de meu peito.