Alegria, alegria, alegria

diz a poesia.

Tristeza, tristeza, tristeza

diz o meu dia.

Não sou poeta das flores

nem das orgias felizes.

Há um pote de tristeza em mim

que transborda todos os dias.

Sou o poeta das finezas

depressivas do outono.

Quem procurar a alegria,

o sopro feliz da vida

nada encontrará

para se aviar.

Costuro minhas tristezas

teço minhas dores

e cirzo com a agulha metálica

as dores de minha poesia.