Tempo maluco,
virou de uma hora para outra
trouxe consigo o vendaval,
os relâmpagos e os trovões,
mas o tempo virou
e agora sopra uma brisa calma
uma perigosa brisa
a anunciar genocídios,
novos tempos malucos
onde a razão é superação
e os loucos do poder
comandam nossas vidas:
vacina sim, vacina não
e o povo crédulo de ilusão
repete ser ter noção
a canto de morte espalhado no ar.
O tempo virou e agora é só brisa
a imperturbável brisa dos horrores.
Alegria, alegria, alegria
diz a poesia.
Tristeza, tristeza, tristeza
diz o meu dia.
Não sou poeta das flores
nem das orgias felizes.
Há um pote de tristeza em mim
que transborda todos os dias.
Sou o poeta das finezas
depressivas do outono.
Quem procurar a alegria,
o sopro feliz da vida
nada encontrará
para se aviar.
Costuro minhas tristezas
teço minhas dores
e cirzo com a agulha metálica
as dores de minha poesia.
O sábado traz um sol gritante
de uma alegria exorbitante.
Um sol cubista
com raios sobre a pele.
O sol das alegrias tropicais
endoidece as gentes à beira-mar,
à borda das piscinas, às costas das esteiras.
Mas dentro de mim faz um inverno
silencioso e frio, aconchegante
das xícaras de café.
Estou fora de mim
e faz um sol alegre
que me fere a pele de inverno.
Alguém fala
ao fundo se escuta uma voz
a mesma voz de sempre
a falar ao ouvido
a prometer o paraíso.
As palavras
sempre as palavras
ameaçando, amando,
articulando o ser humano
que há em nós.
