Fala-me aos meus lábios
com teus lábios.
Dá-me da água morna de tua boca
para irrigar esse jardim de flores incandescentes.
Do meu peito brota um sol amarelo
que aquece nossos corpos.
Crio raízes em você
e animo-me de tua seiva.
Sou flor que cresce
no teu sexo umedecido.
Se com a dor que por ora
te assombras
ainda fazes poesia,
estás vivas
e o ar que respiras
ainda não te pesa tanto
que não possa versejar.
Quando te conheci
te vendias pela lógica e pela razão
mas neste bazar que é a vida
a emoção é um penduricalho
que atamos ao pescoço
antes de pular ao mar.
No mercado das ironias que é a vida
desfilei minha dor,
abraçando ausências.
Culpa do poeta.
O poeta tropeça na rima
e rói as unhas.
Cansado das pedras no meio do caminho
e das páginas que arrancou ao caderno da vida,
pensa: o poema a lápis ainda pode ser apagado.
Sou bissexual
tenho fraco por versos e por mulheres
quando não são eles, são elas.
O inferno ainda são os outros.
