Os de sempre

Nós, os de sempre
já não existimos
somos outros
perdemos a individualidade
colamos cacos e sonhos
misturamos bobagens e risos
dores e alegrias.

Os de sempre
não podem mais
ser os mesmos.

O encontro inesperado
criou ex-caminhos bifurcados
que convergiram acidentalmente.

E os de sempre
hoje são fumaça, névoa
não habitam mais os retratos
e das mesas onde as conversas
fluíam, levantaram.

Nós, os de sempre
nos fizemos ausência
e arriscamos novas escritas
talvez novas biografias
tomamos caminhos
sem levar mapas.

Nós, os de sempre
simplesmente acordamos
e havia na realidade
algo que o espelho
não podia responder.

Nós, os de sempre
ainda não sabemos o caminho
mas, daqueles, dos de sempre
a quem sempre se referem
as histórias
se fizeram memória
de que o tempo
registra apenas a ausência.

Fechado a pedidos

Não me peça nada
deixei meu último
sentimento parado
numa esquina.

Confesso que doeu-me
deixar aquele lindo
par de pernas
e aquela boca doce
que me alugou
um pouco de seu amor.

Então, não me peça nada
porque se alguém
nesse mundo
tem algo a oferecer:

é aquele par de pernas
aquele maldito para de pernas
que não me sai da cabeça
com aquela boca doce
que me dói no bolso
mas deixa livre o coração.

Chegada

Eu que aqui cheguei
não tenho nada a ver com isso.

Tomo meu porre de palavras
sinto a embriaguez dos sentidos.

Quando crescer, assim, faço juramento,
vou deixar a poesia, o bar e o vício.

Vou ler coisas sérias
defender grandes teses.

Serei amigo de juízes e deputados
gente de respeito e da sociedade.

Mas, quando crescer, somente quando crescer.

Por ora, deixem-me com as palavras
e seu torpor que sobe aos poucos

à cabeça e embriaga o coração,
esse ser bobo que só sabe bater

e fica sentimental
a qualquer sinal de carícia
ou aceno de amor.

Bobagens

Gosto de coisas bobas
leio poesia, romance e contos
também vejo filmes e novelas
alguns seriados de internet
e às vezes, somente às vezes
ouço música.
Tenho pares imaginários
e canto tão bem em minha mente
que jamais ouso ferir os ouvidos
das pessoas à minha volta.

Fujo dos jornais, dos noticiários,
dos programas de economia
e dos pregadores da madrugada
que tomam um chá com o capiroto
e condenam o mundo ao inferno.

Madrugada foi feita para sonhar
esquecer a vida, voltar a ser criança
dormir como um feto
enrolado despudoradamente
em lençóis macios e cheirosos.

Café com pão

Acordei, tomei um banho e fiz o café. Novidade alguma nessa rotina herdada da época de meu avô, de meus tios, de meu irmão, pode-se dizer: um costume de família. Porém, quis comer um pão, desses de padaria, pão francês, pão com calorias e carboidratos. Aspirei o aroma de café e pão quentinho em minha memória. Inevitável, tive de sair.
Dei-me o direito de olhar o céu, as folhas das árvores caindo, as pessoas andando em sua pressa diária, dois carteiros de bicicleta na mesma rua: será uma greve? um motim? Nada, apenas a rotina do dia. Carros, motos, gente, salões de cabeleireiro, que em minha rua devem ter uns cinco. Um sábado comum.
Queria ver o dia, precisava desse ar de renovo, deixar o mofo do apartamento, das cortinas fechadas, dos ambientes com luzes acesas e ver uma luz natural. Queria a poesia da ruas, levantar a cabeça dos livros, ver uma vida de verdade, que ocorre fora das palavras e das páginas viradas ao desgaste de uma leitura.

Olhei as casas, as calçadas, sujas de folhas, e gente, muita gente passando. Nem parece inverno, o tempo me traiu e saí com uma camiseta de mangas compridas. Tudo bem, detalhes que se corrigem ao longo do dia. Partia em busca de meu pão, que agora o café na garrafa já esperava e nada me impediria, nem a luz vermelha do semáforo que atrasaria meus passos poucos metros à frente.

A poesia do dia se realizou, um gesto simples, de palavras sussurradas, de cumplicidade quase banal aos transeuntes. Apreciava ao longe uma casinha de madeira, um jardim em desordem de flores e vasos que se amontoavam. Mas, a casa inspirava amor, ternura, felicidade simples dos que exigiram da vida a porção que lhes cabia.

Notei que no portão havia uma senhora japonesa, baixinha, avental sobre o vestido, mãos na cintura enquanto olhava um senhor a sair pelo portão. Um senhor negro, estátua de ébano fundida pelo tempo dos anos, trazia ao seu lado, uma bicicleta monark, vermelha, aquelas que ainda têm garupeira. Parecia feliz diante do dia que o aguardava. Mochila nas costas, pronto ao trabalho. A cena se alongou por alguns momentos mais....e a breve senhora, como lhe permitiu os anos, deu-lhe um beijo de despedida, os lábios se tocaram ternamente por alguns segundos e ela o acompanhou com os olhos. Eu estava quase ao lado, mas eles não podiam me perceber tão puro e lírico era aquele momento íntimo no portão da casa e eles tinham os pés na calçada e o dia todo por enfrentar.

Continuei meu trajeto e percebi um mundo novo que se abria aos meus olhos. Um senhor negro, magro, de chapéu igual aqueles  usados pelos candidatos a escritor, recolhia papelão e o colocava em seu carrinho, ele que puxaria o dia sobre suas costas e com certeza ninguém lhe daria bom dia. Poucos metros depois, em um quartinho de uns míseros metros quadrados, resiste ao tempo uma sapataria, que coloca salto nos sapatos gastos, sola nos sapatos furados e zíper nas blusas de couro.

Percebi que o tempo é essa resistência, que a poesia pode estar diante de nossos olhos todos os dias. Não precisamos abrir um livro, precisamos abrir uma janela em nosso egoísmo e ver os outros, ver o Outro ao nosso lado. Pode ser piegas, eu sei, mas é a melhor maneira de viver. Enfim, cheguei à padaria para comprar o pão francês.

Saí de lá e vim para casa. Abri o computador e tento agora registrar esses momentos, não deixá-los escapar, mesmo que pobremente em minhas palavras. Ah...sim..há Copa do Mundo, mas há tanta coisa mais urgente, tanta vida real para viver, que me nego a ligar a TV e como um pouco mais o pão desta manhã.

Ai daqueles

Ai daqueles que não amaram
ou amaram pouco
por medo de quebrar a cara.

Ai daqueles que beberam
apenas meia dose
e perderam o barato
de um copo cheio.

Ai daqueles que foram mesquinhos
sobretudo consigo mesmos
e deixaram de abrir a mão
e selar uma amizade.

Ai daqueles que não gozaram
que fizeram o sexo burocrático
dos casamentos tristes.

Ai daqueles que não viveram
e deixaram para depois
as incertezas da eternidade.

Ai daqueles que se acharam santos
e perderam da humana convivência
o prazer de partilhar as horas.

Mas, acima de tudo:
Ai daqueles que criticaram
nos outros o desejo que tinham
de viver, de amar, de gozar
de beber até a última gota do copo.

Porque deles não haverá nada
a se contar, nem as anedotas
dos vexames, nem a alegria dos amigos.

Porque para eles restou
ver a vida passar
sem graça e besta
dos que não souberam
amar a humana gente.

A rede

O homem balança devaneios na rede.
Ainda é cedo, menos de meio dia,
mas a rede embala os sonhos
e a rede prende os sonhos.
O homem tem pernas antigas
e olhos de águas passadas.
Embora fatigado do caminho,
o homem respira tempos de vigor.
O mundo é grande e a rede,
pequeno ninho feito de algodão cru,
tece belezas e histórias
trançando em seus fios
o casulo de carinho.
O homem de idade madura
no embalo da rede torna-se pequeno,
menos que um menino.
A rede é útero quente e macio de ternura
onde o homem gesta seus sonhos.
A rede balança de lá para cá
um pé no sonho, outro na realidade.
A rede embala o rei pequenino,
grávida que está do peso robusto
do homem disfarçado em menino,
que sonha no útero emprestado
pelos fios emaranhados
com um sol que lhe arda menos
na cabeça, sem ter a sensação
de tapar o calor do astro
com a peneira de todos os dias.