Rua

Na rua há um movimento de vida
oposto à solidão do meu quarto.
Respiro longamente esse ar juvenil,
e renovo-me pelas calçadas.

As passadas largas mentem uma falsa pressa.
É ansiedade de inchar-me de vida,
de receber pelos olhos as cores do ipê em flor.

As pernas dançam um baile difícil,
as buzinas dos carros e  das motos provocam um alarido,
enquanto a voz do profeta ecoa na esquina,
misturada à voz do vendedor de vassouras.

Olhares se cruzam: desafiadores, tímidos,
inocentes, sedutores em breves silêncios,
no entrechocar mudo de palavras jamais ditas.

Mas ainda assim, brotam flores
negras pelas brechas do asfalto rachado.