Diálogo amoroso

Fala-me aos meus lábios

com teus lábios.

Dá-me da água morna de tua boca

para irrigar esse jardim de flores incandescentes.

Do meu peito brota um sol amarelo

que aquece nossos corpos.

Crio raízes em você

e animo-me de tua seiva.

Sou flor que cresce

no teu sexo umedecido. 

Fragmentos

Se com a dor que por ora

te assombras

ainda fazes poesia,

estás vivas

e o ar que respiras

ainda não te pesa tanto

que não possa versejar.

Quando te conheci

te vendias pela lógica e pela razão

mas neste bazar que é a vida

a emoção é um penduricalho

que atamos ao pescoço

antes de pular ao mar.

No mercado das ironias que é a vida

desfilei minha dor,

abraçando ausências.

Culpa do poeta.

O poeta tropeça na rima

e rói as unhas.

Cansado das pedras no meio do caminho

e das páginas que arrancou ao caderno da vida,

pensa: o poema a lápis ainda pode ser apagado.

Sou bissexual

tenho fraco por versos e por mulheres

quando não são eles, são elas.

O inferno ainda são os outros.

É preciso treinar o olhar

Com a correria do dia-a-dia nos tornamos insensíveis, meras máquinas que reproduzem ações mecânicas. Ao menos estou em Maringá e isso dispensa, na maioria das vezes, a necessidade dos bons dias e boas noites. Cansei de cruzar com pessoas que me ignoram em vários lugares. Esses dias, porém, esse comportamento tem sido bem-vindo. Posso desocupar-me das obrigações da polidez e seguir enfurnado dentro de mim.

Escrever se torna uma tarefa árdua. Não sou como muitos que acham dentro de si o material literário que os alimenta. Gosto do que vejo, do que experimento, daquilo que respiro, dos sons que vêm da rua. Eles me despertam a necessidade de escrever. O duro é que estou insensível estes dias. As atribulações do trabalho têm me causado uma cegueira inspirativa.

Hoje mesmo saí pelas ruas de Maringá e fiquei atento apenas ao trânsito, de onde tiro que dirigir seja outra forma de perder a inspiração. Atento a semáforos, radares, faixas de pedestres e outros carros que nos cortam como se fôssemos invisíveis, não me prendi à cidade. E a cidade é vida. Tiro disto a conclusão de que o cronista deve andar a pé, flanar pela cidade absorvendo em seus poros o espírito que paira sobre as ruas.

Da última vez que saí e parei em um bar também foi para trabalhar. Havia corpos que ficaram invisíveis, bocas que se mexiam sem som. Para piorar uma infecção num dos ouvidos, mesmo já curada, ainda me deixava meio surdo, o que me provocou outro tipo de alheamento do mundo que me circundava e havia material de interesse.

Uma mãe, alta e magra como uma modelo, com seu filho preso a um canguru e dependurado ao seio vendia pipocas. Pipocas doces, gourmets como está na moda, cobertas de chocolate e leite ninho. A mãe alegrava a noite com seu sorriso de vendedora. Comprei-lhe uma pipoca e de soslaio ainda vi sua performance entre as mesas dos casais e amigos que compartilhavam uma cerveja e eu estava trabalhando. 

Ela sim estava vivendo e eu estava trabalhando. Ela reconheceu um cão que passeava pelo bar e o colocou na conta de ser propriedade do local. Estranha essa relação do ser humano com os animais, são donos, proprietários dos bichos, enquanto eles vivem alheios a essa necessidade de posse que nos toma conta. Portanto, segundo ser feliz na noite e no mesmo lugar. Um cão e uma mãe que vendia pipocas. Quem mais terei ignorado em sua felicidade? 

Olhando agora, com a medida do tempo que nos afasta dos momentos vividos, imagino essa mãe com seu filho e o cão como num daqueles finais de Charles Chaplin, quando ele com um menino e um cão seguiam pela estrada empoeirada. A vida deve ser isso: a simplicidade de um cão que nos lambe as mãos e uma mãe com o filho ao seio vendendo pipocas. Só falta o "The end" como nos filmes em preto e branco, que nem de palavras precisavam para expressar a felicidade. 

Inquietações

 Alma inquieta

explosão de ideias.

No jardim dos sonhos

toda flor é amarela

e um arco-íris entra pela boca.

Sonho um pássaro azul

ele canta na janela

de minhas memórias.

Sou eu a flor

sou eu e o pássaro.

Nesse céu azul inventado

onde Deus é menino

e joga bugalhos comigo.

Tomas e Tereza

 A  Milan Kundera

Entumecido diante de teu belo sexo

imagino outros falos adormecidos

a espetarem tuas carnes.

Repito o ato mecânico

com que me ofereces teu corpo

[eterno aprendiz de outros corpos]

a receber agora o peso de meu peito.

Recupero tuas excitações

concentradas em mim

e gemes profundo de uma voz rouca abafada

a cravar-me tua existência.

És a menina abandonada no cesto

Sou Tomas e tu és Tereza

a se desesperar com o corpo de outras mulheres

que habitam meu sexo.

Não és única

nem sou teu único amado preso em uma torre.

Sobre nossos corpos

pesam sombras de outras épocas.

Sou leve sobre o peso denso de tua respiração.

Passado

Um passado não se desfaz fácil assim,

e mesmo em seus ardores silenciado

nas paredes da memória

instala grades e cacos de vidro

que nos aguilhoa a alma nos silêncios do presente.

A primeira sensação de Deus

o amor, nem sempre na cama,

que nos inaugurou o sexo

esse monstro de prazer e angústias. 

Lembro pouco

raramente vasculho o passado

prefiro deixar os mortos calados

essa classe de gente indigesta

que ainda vive em algum lugar.

O passado é esse mar de ossos insepultos

e infelizmente serão eles a jogar a última pá de cal

sobre o fim de meus dias. 

Estreias

Em ti divino Deus

descansei minhas fadigas

vi, porém, teus grandes olhos

me vigiarem as noites nuas.

Meus gozos, meus prazeres

tudo compartilhaste com teus anjos.

Meu corpo nu desvendado

por morenas mãos estreantes

rompeu o véu da inocência.

Colhi maçãs, experimentei das uvas 

o vermelho vinho

e gozei desenfreado os corpos que se abriram

ao meu falo inexperiente.

Deitei na terra úmida

e senti minha finitude

germinar nas mãos de Deus.