O rio da infância

é belo em sua irrepetível

indiferença de água cristalina.

Nesse espelho de minha alma

vejo-me belo e risonho

ainda crente da fé em Narciso

intocado pelas marcas do tempo.

Hoje esse rio parece-me

belo nos cristais da memória

mas o meu rosto tem as marcas

do assoreamento da idade

podado dos verdes anos os 

meus galhos mais tenros. 

 

O poema é a minha praça

feita de palavras.

Nela sento meus pensamentos

desenho minhas flores

descrevo o pôr-do-sol

e apago cada letra

ao anoitecer das ideias.

E a praça são todos meus pensamentos

e os poemas são todos os jardins

que se plantam nesses canteiros.

Neles as flores não morrem

e o tempo não sofre os desgastes

da Efemeridade das horas.

 

Absurdo, eu?

O mundo

todo o mundo

o mundo todo

nessa absurdez

de surdez tamanha.

Se devora o homem

em manhãs toda manhã.

Absurdamente guloso

em auto-antropofagias

deglute-se a si mesmo

com medo do outro homem

reflexo do eu igual irmanados

no canibalismo ritual do capital.

 

Só posso sentir o cheiro 

de teus gulosos peitos

porque me deixas assim

a bater à porta de teu sexo.

Fico aqui de fora, ereto e quase

nu sem romper teu cabaço.

Esfrego no jeans seco, desenho o V

entre tuas pernas nessa exasperidão

vermelha que se torna meu pênis.

Enquanto isso teus seios globulares

me consolam nesse falso amamentar

dos doces ensaios juvenis

de amores atrás da porta

e dos sexos de palmas trocadas.

A flor com suas pétalas

derramou uma lágrima

orvalhal de pena de mim.

Invejei sua sensibilidade

macia e juvenil na doce

efemeridade da sua beleza.

Feliz a flor que não sofre com o tempo

a dureza dos fatos e pode manter

sua suave maciez quase infantil.

Enquanto eu todo pedra e concreto

servirei de lápide a mim mesmo.

Nesse entranhamento a que o tempo

me condenou a ser cemitério

cinza e mudo das estátuas angelicais.

Sinto-me só, não dessas solidões banais

arranjadas em antigos relacionamentos

mas de uma solidão abismal

férrea de muitos aços e açoites

ignorado pelo mundo e pelas pessoas.

Vivo dessas ausências estranhas

que deixam a alma vazia

sem desejos nem fantasias.

Olho esse copo de conhaque

e ele é tão só quanto eu

ambos ignoramos o toque frio

de nossas matérias sedentas e

o líquido que trocamos de vasilhames

é só uma forma de condenação

ao torpor e ao amolecimento do álcool.

O gosto de teu rosto

- coladas as faces -

gosto de teu rosto.

Duplicado me vejo

em tuas acesas pupilas.

Nesse espelho de mim,

sinto tua boca a engolir-me

na junção dos corpos que se estendem

em articulados movimentos maxilares.

Nessa união de eus individuais

teu gosto também é meu gosto

serpente residual que passeia em minha boca.

Sou todo lábios, dentes e gengiva

caverna úmida em que morre

teu ser em mim e onde me

inscrevo em ti, nesse prelúdio

do teu sexo quente e úmido

guardião de sabores inomináveis.