De teu rosto belo e jovem

guardo em escultura polida

tua imagem pelo tempo protegida,

congelada, imune à ação maligna

que a tudo deteriora e desfaz. 

Porque estás emoldurada em minhas retinas

retenho-te em forma de amuleto em altar

de adorações ao céu da juventude,

que me abrem teus olhos em pálpebras macias.

Minto, porém, sobre a maciez perturbadora,

imagino-a, recriando o calor de uns lábios

que se congelaram entreabertos

neste busto que erigi no quadro na memória.

Não sopra, mas é como um vento gélido

trazendo de antigas sílabas a musa

que com palavras descreve o poeta.

Declaração

Sinto que as paredes me esmagam

comprimem o que resta de mim.

Há um desmoronamento insano,

mas as pessoas não podem ver

os ossos quebrando, dilacerados

pelo romper dos ponteiros do relógio.

Sou eu e contemplo o nada

ele tem muito a dizer se se quer ficar

mudo diante da paz alheia.

Estou entregue à escultura de mim

e é assim que todos devem me ver:

mudo e estático como se nada houvesse a dizer,

pois ninguém estranha uma estátua muda.

Declaro hoje aos presentes e aos ausentes

que meu corpo é meu túmulo

REZEM POR ELE.

Amém. 

Limpo as lentes dos óculos

e penso em ti nos movimentos

circulares que operam os dedos

que desembaçam o vidro.

Porém, não te vejo melhor

nem te aproximas como 

imagino no horizonte.

Continuas pequena, miúda,

nas lentes míopes do passado.

Lembro, então, que limpo

os óculos e suas lentes,

que não são binóculos e posso ver

até onde alcançam minhas curtas vistas,

cansadas e opacas do tempo.

Coloco os óculos novamente

e vejo a mim mesmo

parado diante do espectro

que me tornei frente às vidraças

com vista para outras alheias janelas.

As mulheres mudas esgarçadas

carregam rotas sacolas de feira

e trazem os amados filhos

agarrados às suas saias.

Cumprem o ritual desenganadas

de regressar ao lar e alimentar

os filhos mais velhos

que as encheram de filhos

e deitaram sobre si as capas escuras

da prisão familiar dos casamentos.

Com estes filhos não gerados

não saídos de suas entranhas

condenaram-se aos dias de dores e choros

das mães que rezam pelo retorno

dos filhos que nem ligam para avisar

e pela manhã caem na cama dos sonhos

e alegrias proibidas da noite passada.

No meu poema

gostaria de me desprender de mim

estar só, longe dos versos,

abandoná-los à sorte das palavras.

Distante dele [o poema]

viveria solto, leve, na sua doce

conotação de alegrias e tristezas.

Sem as palavras eu viveria um mutismo

diante da parede branca de minhas manhãs.

E o poema estaria melhor sem mim,

ele também diante do branco da página.

Cada um poderia viver sua vida,

o poema com as palavras e eu com meu mutismo.

Mas teimam, não sei por quê, em dizer que o poema

sou eu, que é meu, sendo que na verdade

só pode viver o poema nas vozes emprestadas.

Desconheço uma história

que não traga consigo

uma tragédia de amor.

Somos tragediógrafos da vida,

dramatizamos o irreconciliável

na esperança de crer piamente

nós mesmos nessa dor.

No palco das paixões 

derramamos lágrimas sinceras

das máscaras horrendas imutáveis,

que ocultam as verdadeiras razões

do crime que somos culpados.

Ah...se pudesse ser eu mesmo

no palco da vida, por um minuto que fosse,

também encenaria minha comédia de amor.

Afinal, desconheço na vida

quem não traga consigo

uma tragédia de amor.

Dilato as narinas na expressão contorcida da dor

sugo o ar na sofreguidão de quem desperta

de um sonho escuro e engulo as lágrimas

do sal reconfortante que lima os dentes alvos.

Devoro quimeras inconsciente dos traumas

festejo encontros efêmeros de tua pele

que anuncia partidas e despedidas,

afogando-me nessas doses breves de amor.

Os teus olhos enviesados denunciam a partida

sempre presente nos gestos da fugacidade 

com que me olhas como se tivesses pressa.

Sofro dos adeuses, dos acenos disfarçados

em cumprimentos de recepção festiva

quando os dedos esmaecem ao longe.