Amor que é Amor, dói.

Dói de falta, dói de medo

dói porque dói, sem ter explicação.

Amor que é Amor, dói.

Dói de doer porque a dor

sublima o medo de perder.

Mas, dói sem saber, sem ter porquê,

dói de dó, de danação,

dói porque é Amor

e há o temor

de perder, sempre de perder,

aquilo que é o Amor.

Livro das ausências

No ano de tua ausência

conheci minha dor.

Imitei os amantes

olhei pela janela

[nada vi que outros olhos não vissem]

mas o vazio do horizonte

rebentava em meu peito

em ausências tempestivas.

Senti-me doente, fora de mim

certo de que a ausência

levara consigo uma parte de meu corpo.

E senti-me só, de uma solidão

indizível, somente capaz

de entender aqueles que sofrem

a dor das ausências incessantes.

Chove, mas não é por consideração a mim

é tão somente o breve mês das águas

que chegou indiferente à dor ou à tristeza

daquele vazio deixado pela ausência.

A vida em desregramentos

A regra não aceita o desvio

exige o padrão absoluto

dos pensamentos retos, nunca indiretos

dos itens contratuais entre os homens.

Mas [...] rompi os contratos, quebrei

as alianças arranhadas pelo tempo.

As janelas de minha casa encenam

mosaicos de santos quebrados,

rotos, rasgados em sua estranha

virgindade das adorações estrábicas.

Profanei as expectativas alheias

com a mesma atitude santa

dos crentes diante da cerimônia

do corpo e do sangue, preferindo

meu cálice ao da inalcançável

promessa para as almas da regra.

O meu caminho não é largo,

tampouco estreito ao ponto de não

aceitar o vale de sinuosidades

das rotas estabelecidas para a viagem.

Sou assim, filho de Raabe

disposto a abrir as portas

para a estrangeira e fazer de meu canto

coito de espias e andarilhos.

Por descaminhos e na arte das desregras

pintei meu calvário e também

soube, entre quedas, carregar minha cruz.

De que servem os retratos

os autorretratos, os porta-retratos?

Esses rostos silenciosos, de gargalhadas mudas

que se opõem às imagens austeras pintadas dos avós

pendurados na parede da sala [ou no lustre?]

como se espiassem os netos e seus idílios?

Fomos engolidos por uma câmera digital

sequestraram nossas raras emoções de felicidade

e nem posso chorar de saudades [ou rir?]

diante de tanta gente morta

nos seus caixões de vidros sobre

o aparador de madeira que recebe as visitas

desatentas ao meu apartamento de baças luzes.

Minha prima tem 47 anos

amputou metade dos dois pés

tem 47 anos e tem diabetes.
Ninguém a consola

ela não se consola.

Tem 47 anos e metade dos pés

amputados sem chegar a lugar nenhum.

Não teve filhos, não terá filhos

não deixará ao SUS mais um diabético,

sente-se feliz porque tem 47 anos,

mesmo depois de seu pai tê-la

matado recém-nascida só

para vender um cavalo e fugir ....

não a cavalo, mas de trem...

oqueé-quetem-oqueé-quetem-oqueé-quetem.

O que é o Ano Novo?

Não tenho nada contigo.

Não te conheço, nunca te vi

e por que devo depositar em ti

minhas vagas e repetidas esperanças?

Serão os fracassos do ano anterior?

A insuficiência dos doze meses

para realizar todos meus planos?

Mas aí vem o Ano Novo, 

não espera, tem pressa,

atirando pela janela o Ano Velho.

Será bom para uns e cruel para outros,

mas não posso impedi-lo de chegar

está às portas e bate na sua terna

insistência de entrar tarde da noite

com a promessa de ser melhor

do que o ano que passou.

Não te conheço, mas sinto calmamente

nessa dor que não cessa que terei

de viver com ele mais doze meses.

Arquivo

Abri as gavetas

perambulei pelos armários

respirei o pó da memória

em todas suas partículas.

Uma foto pendia da parede

destroços de um passado

se amontoavam diante

de meus olhos turvos.

Soube, então, que havia restos

de mim naquela casa,

mas não podia juntá-los.

Estavam gastos demais

e quando os vesti

percebi meu eu renegá-los.

Era eu ainda, mas um eu

distante, apagado, uma sombra

que habitava o arquivo da memória.