O passado é a ausência presente

contemplo estes porta-retratos mortos,

mas como doem em sua estaticidade.

Grito diante dessas imagens,

que mudas, zombam de minha aflição.

O passado, essa porta aberta às definitivas ações

olha-me inexorável do alto de seu orgulho

de ser e apenas ser o que é definitivamente.

Carrego no alforje porções de passado

e invejo a leveza das doces, suaves amnésias

que quase flutuam no tempo presente.

Felizes dos que viram, viveram e esqueceram

porque deles é o reino dos céus. Amém!!!

Ainda tenho em mim

aquele Manuel Bandeira

quando a infância era só

"café com pão, café com pão".

Trago debaixo de meu braço

aquele volume de Drummond

das palavras mágicas e a constatação

da vida besta, meu Deus!!!

No espelho pela manhã

confundi meu rosto com o de Cecília

e coloquei minhas mãos frias

entre as conchas de suas mãos quentes.

Tive a certeza de Vinicius

de seja eterno enquanto dure

e beijei teus olhos como se fosse

a última vez do operário de Chico.

Eu, esse obreiro das palavras

só sabia questionar: E agora, José?

A vida é esse cotidiano dos continuamente.

Poesia...

Abandono-me a ti

solidão inexorável

das palavras mudas,

templo das imagens obcecadas.

Sinto a tua dependência

no meu gesto de calar

de me encerrar nessas caixas

a que chamo versos.

Não vejo o mundo fora de ti

acomodo-me à tua geografia sinuosa

e acompanho em suaves curvas

o destino torto que me legou

na herança das palavras soltas

o baile verbal do mundo,

onde me encaixei nas entrelinhas

e quase mudo aprendi a sussurrar

palavras, frases orações lúdicas,

sintaxes que não me conciliaram

com essa realidade chamada vida.

Estar só [...] a dose mínima

da porção de mim que gira

no carrossel das lembranças

traz a náusea dos fatos passados

que cavalgam espetados

no giro incessante do tempo.

Na roda da repetição

não respiro os mesmo ares,

só os fatos rejuvenescem

presentificam-se, alimentando

a dor do instante monumental

da sensação do tempo presente.

O carrossel da vida não cessa

somos atirados sobre seus cavalinhos

e giramos até encerrar o tempo

desse passeio pelo parquinho da vida.

Infelizmente, as pernas são curtas

e não posso descer antes do tempo,

estou à mercê do funcionário,

que desatento, olha o relógio

contando os minutos para desligar

a chave e encerrar o incessante giro

das catracas que movem a vida

daquelas pernas curtas que sonham

ser um cavaleiro e não percebem ainda

que lhes fogem o tempo e o caminho.

Decomposto,

o resto de mim,

ainda sou eu.

Pensei que o pó

me libertaria

dessa imagem 

que faço de mim.

Mas inaugurou

a dura eternidade,

a que me condenam

as religiões inconformadas

com o vazio.

Os sacerdotes me perdoem

mas ninguém me perguntou

se gostaria de ser eterno.

Aprendi a gozar a fugaz

ideia do vazio.

A ausência do tempo

conforta com mãos macias

e curam as feridas da eternidade.

Na ausência de teu corpo

velo fotos no retrato

a ausência se pendura

no fio da memória

e incomoda como uma

faca cravada no peito.

Essa sensação que não termina

a percepção de que não é o fim

alonga a dor incurável da ausência. 

Se a memória é do passado

por que essa dor é do presente?

Soube que era um rato

tive a sensação de ser um rato.

Preso na ratoeira da vida

fui pego em flagrante

roendo retratos de uma

história inútil. 

As pessoas não gostam de ratos

sou um rato na ratoeira,

mas meus olhos congelados

ainda incomodam os que passam.

E agora todos se abaixam

para ver os olhos do rato.

Estou no centro do retrato

a ratoeira é um templo.

O busto no oratório é o meu

e como rato sou adorado.