Sempre a vida nesse meio tom

aquele temor do vazio

aquela desilusão após o coito

aquela dor após o gozo

aquela obrigatoriedade do amor

aquela incerteza da morte

aquela incerteza do após a morte.

Sempre o medo: da solidão

do Outro, de nós mesmos,

o medo de mudar, de se arrepender.

E essa vida que passa, que se arrasta

em direção ao nada, ao vazio.

A certeza que a morte finda a vida,

a incerteza do tempo da eternidade.

A vida é esse copo pela metade

é esse copo que só se esvazia

e escorre em direção do nada.

Vivemos esse eterno ensaio de voo

que nunca alcança as alturas

em que o bater de asas é um mero

grito de agonias caladas

desse tempo que chamamos vida.

Circe

Bebi as palavras melífluas que da tua boca

destilavam em cada doce sílaba

a promessa de um azul celeste encantador.

Cedi a cada dose, a cada promessa de cálice

que nunca terminava de derramar

em meus lábios a flor macia hiante

marcada a ferro de escravo em meu desejo.

Sedento de um líquido que me soava à vida

converti-me em teu animal de estimação.

Afável a teus caprichos e desdéns 

comia as bolotas parcamente que

escorriam de teus dedos de cera branca.

Mas um dia, despertei do sonho e quando

pensava que em ti cravava a espada da vingança

percebi-me em teu leito e aquilo que tanto 

negaste à força do teu volúvel caráter

cedeste, de repente, por vontade e leviandade

deixando a mim a porta do chiqueiro aberta

para que partisse ou ficasse e por vontade

me prendi mais um ano a esse leito de compensações.

Estou fragmentado

há uma estranha incoerência

entre minhas partes.

O desajuste é a forma externa

dos cacos que perambulam

mostrando as formas de mim.

Dou apertos de mãos

beijos suaves nos rostos

e meus cacos vão cortando

os que ousam aproximar-se.

Preciso de uma pá:

recolham-me da insensatez

que é viver esta vida aos pedaços. 

Aprendi a olhar com as palavras

exercício cego de quem constrói

mundos tateando de cabeça baixa

para quem a frequência da vida

é insuficiente para viver todos os dias.

Ausentei-me do mundo dos outros

editei minhas árvores, desenhei minhas flores,

arquitetei minha fantasia numa sintaxe frouxa

sem horários, sem regras, sem patrões.

Nesse mundo de palavras anoiteço quando quero

sem ter a obrigação de amanhecer todos os dias.

Não me envergonho mais das palavras

elas saem despudoradas de mim

e se atiram contra o papel

essa materialidade na qual insisto

em esculpir essas formas verbais

semelhantes à poesia na vibração

do tempo eterno das repetições.

Repito a palavra incansavelmente

até convencer-me de que é poesia

até que as articulações gaguejem 

um som primitivo, grunhido sagrado,

totem de mim e tabu para os outros.

Assim, dispo as palavras nesse incesto

de pai amoroso, devorante do verbo

parido no sofrimento da própria carne.

Para quem ama o dia

a noite tem véus de viúva

que pranteia estrelas

até o doce amanhecer.

O consolo solitário da lua

persiste até o nascer do sol;

novo dia, novo amor

fantasia renovada dos

crentes do amor e da loucura.

Uma lágrima caiu

não é de homem nem de mulher

é salgada como todas as lágrimas

é uma gota salgada

que despencou do alto de um corpo

era uma lágrima humana,

por incrível que pareça,

tão transparente no voo solitário

rumo ao chão desfeito das expectativas

que desconfiei de sua autenticidade

e não tive dó nem pena daquele

ensaio de humanidade contida.