Abismei-me, de tolo que sou,

com os sons das palavras.

Como fica bonito o mundo

falado pelos torneios de sons

que se desenham graficamente

pelos jornais, livros e cadernos!

Ah sons benditos [...] com eles

pude eternizar o piado das aves,

a dor do passamento, as cores

que se escrevem em preto e branco

mas são amarelas, verdes e vermelhas.

E é justamente pelos sons das palavras

que jamais me senti só ou ignorado na vida.

Quando a Inspiração, essa ingrata, me abandonou

cogitei em deixar de me entregar à escrita.

Mas não pude fazê-lo, faltou-me orgulho,

pois só com as palavras tão gastas

poderia seduzi-la e trazê-la de volta.

Então, redigi cartas sem sabores,

neutras de poeticidade e beleza.

Mas de um lirismo tão verdadeiro

de um idílio tão descarnado e meloso

que a Inspiração teve dó de mim

e voltou pura em sua mácula

promíscua emprestada a outros poetas.

 

O mágico silêncio das folhas amarelas que caem

nos ensinam a declinar com a dignidade

daqueles que abrem espaço às folhas verdes

sem lamentar o tempo passado.

É necessário ultrapassar-se

deixar de se crer insubstituível;

só assim amansaremos ideias novas

despidos dos andrajos com que a tradição

adornou tanta gente para o túmulo.

 

Peço desculpas

mas hoje a poesia

me arrombou o peito

e no jorro bombeado

pelo coração nada

de sangue rubro

só a dor leucêmica

do poeta abandonado

pelas palavras.

Se de dor se fizesse poesia

teria o maior poemário

de todos os poetas tristes e agônicos.

Tenho uma dor enorme dentro de mim

tão forte quanto o sentimento de poesia.

Ambas parecem que explodirão,

mas catigam-me o peito e navego

nos sentimentos da poesia e da dor

poesiador dorpoesia poedor poemador

nada sara essas sensações:

a dor que insiste em ferroar

e o poético que se nega às palavras.

A dor deixa as retinas opacas e o

mundo sem brilho representando

cores emaecidas de fotos antigas.

Impossível a realidade tal e qual

meus olhos veem apenas a representação

dela ao meu modo de traçar ângulos de visão.

O que vejo é sonho, fantasia, delírio,

fotos de momentos inusitados para a seleção

do velho álbum de minhas memórias.

Preso [...]

Suspenso pelos pensamentos

psiquicamente prensado

contra mim.

Não tenho os fios de Ariadne

e as obsessões labirínticas

do eu me encarceram.

Pena perpétua, sem apelação,

condenado à morte em

meu corpo que perambula

inerte pelas ruas,

aguardo a hora da partida

nesse longo corredor da morte

chamado pelas pessoas: de vida.