Quando menino corria atrás de borboletas,

elas pousavam em mim; meus olhos

arregalados conheciam suas cores de leques abertos.

Dizem que as borboletas são almas,

almas das pessoas que dormem.

Um dia, outro menino veio correndo [...]

pisou em todas minhas borboletas.

Esse foi meu primeiro velório

e chorei as almas mortas das 

pessoas que dormiam sem poder acordar.

Não tenho assinatura.

Devo ser um homem muito banal.

Nunca coube a mim os fortes traços

geometrias de seres complexos

riscadas sobre os documentos.

Talvez por isso não fui engenheiro nem arquiteto,

restou-me a irregularidade das palavras,

os contornos imprecisos dos signos.

Provavelmente, vem daí o verso irregular

e o tom um pouco cambaleante dos significados.

O timbre de tua voz

era ouro derramado em meus ouvidos.

Eterno amanhecer em lençóis

da rotina-dia tão desprezada.

Hoje ponteiros metálicos perfuram meus ouvidos

irritadiços pelo duro golpe do despertador;

forte voz histérica presa à minha mente,

gritando como megeras que não posso 

chorar pelo ouro derramado.

Do teto de galhos secos

pendem flores amarelas.

Jatos de fosforescências

disparados da árvore de arame.

Imitação de borboletas mortas

expostas à alva solitária.

Paguei com meus olhos

os votos a esses seres de pétalas,

quadro de inspiração  divina

que rouba à imitação dos quadros

em sua formosa e indiferente originalidade.

O dia de muletas

reprovou a vida apressada,

o agitar das coisas,

os ônibus que expeliam gente

pelo escapamento fumacento.

Rotatórias de vinil

tocavam repetidamente

uma sinfonia de buzinas, freadas,

gritos e xingamentos, espalhando línguas de fogo.

A agulha enorme da vitrola quebrou

e as pessoas encapsuladas nos carros

congelaram eternamente na ausência sonora.

O anjo de alumínio estático o dia todo

desceu da caixa de madeira

dobrou seus pertences e partiu de bicicleta

gargalhando asas de pombos em revoadas.

 

A menina pedalou a bicicleta,

a coroa girou lentamente.

Senti a corrente de meus nervos

correrem pelos dentes da catraca

e girei meu ser ao sabor de seus pés,

rodando com ela pelas ruas.

Correia-corrente-catraca

e eu atado a esse sistema,

preso por vontade ao olhar raiado

dessa menina que pedala

feliz sem saber que [eu, roda] giro

aos seus pés feliz também,

colhendo pétalas roxas que caem

de seus olhos raiados de arco-íris.

Ali estava ela [a modelo]

doentia, magra, pálida,

esquelética, esquálida.

Desfilava ancas femurais

pela passarela ensandecida.

Flashes disparados, cliques,

quase radiografias da

beleza moderna se esvaindo.

Modelo de fome e abstinência,

privação para caber

entre colunas da capa

da próxima revista de moda.

Enfim, ainda somos românticos,

admiramos a forma cadavérica,

semi-morte que se exibe para nós,

enquanto lhe oferecemos uma rosa.