No espelho de tuas unhas azuis

descobri-me velho.

Teus dedos morenos

qual adornos barrocos

destilam de tuas unhas

uma prisão incansável de me possuir.

Demorei a acordar

demorei a perceber que o poema

dentro de mim despertou ranzinza

e chato a reclamar a ausência

de um sol ainda sem luz.

Há um poema não escrito.

Ideal, mental perfeito.

Sua sonoridade

atravessa a eternidade.

À meia noite sob a luz do poste

a encontrei iluminada como num palco.

Atriz principal de uma peça

monólogo arriscado na calçada.

E eu, figurante menor, a acompanhava,

cada gesto, cada movimento dos dedos

que apertavam o cigarro levado

calmamente aos lábios vermelhos.

Segui-na pelas ruas, pelos postes,

pelas calçadas e fiz as mesmas paradas.

Contemplei-na à beira da orla.

Encostou-se no parapeito, gestos calmos

subiu e atirou-se para sempre

nas ondas negras de uma noite infinita.

Oh, Deus, por que deixaste

o pecado deitado à minha porta?

Por que mandaste que eu me controlasse

se o pecado é tão belo e atrativo?

Por que cabe a mim e não a Ti resisti-lo?

Por que a mim esta tarefa tão árdua?

Sinto-me só e fraco,

tentado a ceder.

Por fim, abraço o pecado e vivo com ele

um romance intenso e banal.

O corpo se arrasta todos os dias

entre carros, motos, outros corpos.

Tomba da cama pela manhã

esperando o dia que tombará

pela última vez na terra.

O corpo se ritualiza,

entre escovas e esponjas se higieniza

civiliza-se para outros corpos.

Veste-se, sai e agora

corpo fechado igual outros corpos

dança o baile da sociedade.

Um suspiro

uma dose de si

a angústia da incompreensão.

Vi todos girarem

em torno da poesia.

Dança frenética,

ritual da chuva,

cerimonia genésica

no ventre dos versos.