Olho o teto adornado de manchas

madeira velha, tinta antiga amarelada

goteira incessante de anos.

Prisioneiro de meu quarto

contemplo a solidão da tarde.

Mas não gosto da noite

a luz filtrada pela janela

denuncia o horror do anoitecer

e as manchas do forro tornam-se enormes

deixando o passado imerso 

em densa neblina.

A mesa vazia

compartilha jantares antigos.

Vozes sussuradas

gestos inexistentes.

Olhares apagados

sorrisos escurecidos

por uma boca desdentada

que sugou a essência

dos seres que ali sentaram.

O sino da igreja badala

anunciando as ave-marias.

Uma voz negra reza pais-nossos

lúgubres em meio ao lusco-fusco.

O manto escuro da noite se estende

e uma tristeza invade o céu escuro

de séculos, guerras e desavenças familiares.

A menina admira a fonte.

Um anjo de pedra cinza

em meio ao ladrilho da praça.

Vê em sua adroginia

um amor irrefreável; solta as asas

de sua antes pudica imaginação.

E beija o anjo de pedra em seu sexo

engolindo o jorro abundante de água quente.

Água reveladora de mais um

anjo que perdeu suas asas. 

O poeta crê tão piamente em sua solidão

que faz desta invenção sua verdade.

Vive, chora e sofre

a ausência inexistente.

Não sabe bem por que chora

por quem sofre, mas vive

só em sua ilusão de uma vida vazia.

No pelourinho à noite

ainda soam vozes negras

misturadas ao som da chibata

e dos atabaques sonantes

numa dança nervosa

que imita o jogo de capoeira.

Ali as almas negras

choram seu choro de séculos

ocultas pelo colorido das construções

admiradas à luz do sol.

O relógio em meu pulso

devora segundos, minutos, horas.

Meus dias escorrem no girar

dos ponteiros que se

cravam em meu coração

esvaindo a vida nas

horas mortas em que

os ponteiros não cessam de girar.