Ouço vozes de um passado distante

a charrete desliza macia

interrompida apenas pelo bater

dos cascos do cavalo marrom.

Os tambores de leite

as garrafas brancas

deixadas na porta de casa.

Cheiros de um café da manhã

paralizado para sempre

numa mesa de madeira

ao lado do fogão de lenha.

Recebo um soco no estômago

abro os olhos

e vejo que estou sozinho.

 

Nascimento

Força! Força!!

Force! Force!

Empurre! Empurra!

Respire! Respire!

Vai! Empurra!

Assim somos empurrados para o mundo.

Nascimento:

Previsão das lutas e desilusões da vida.

 

O único poema de amor que vale a pena

é aquele que ainda não foi escrito.

Está no silêncio dos olhares

na cumplicidade dos sorrisos

no envolvimento dos beijos.

E, se houve palavras para expressar

talvez não fosse tão amor assim.

O poema de amor está nas mãos entrelaçadas

que passeiam pelas calçadas,

nos olhares de intimidade

na ausência de palavras

mais poderosa que o som

de mil versos bem escritos.

A chave estava sobre a estante

lembrando que havia portas

fechadas pelos labirintos da memória.

Ousei tocá-la, mas tive medo

de quem poderia encontrar

no quarto povoado de lembranças.

Outono de uma flor

O vento soprou

a roxa flor arrebatada

ainda balançou

num gesto de aceno final

antes do derradeiro

encontro com terra. 

Solidão pela manhã

Do outro lado da mesa

há um silêncio cortante.

A mesa quase vazia

desafia o expectante

quedo e mudo, ainda inerte

pelo susto da ausência.

Duro golpe:

A porta bateu

e jamais voltou a se abrir.

Quando ao inferno chegar

tomarei um cálice de conhaque

com Drummond, Bandeira e Vinicius

Lá falaremos de mulheres

dos poemas e da vida.

Compartilharemos do gozo dos insanos

das histórias de amor não vividas

e das vividas em camas estreitas

e em manchados lençóis.

Ali o cujo nos invejará

e não o convidaremos para

o cálice de conhaque.

E ele de goela seca - o cujo - suspirará

por jamais ter corpo, pênis, alma.